Своя правда

Как, наверное, сложно быть светом, что всех спасёт. Я смотрю сам в себя, наконец понимая всё: Вижу город, расколотый контуром пентаграмм. Мутный смог колдовства съел трамваи, мосты, дома. И никто из героев, услышав тоскливый рёв, В его злые подвалы не спустится с фонарём, Не заметит фигуру, мелькнувшую в светотьме. Но я вижу её сквозь нечёткую призму лет, Как своё отражение, знавшее только тьму. Потому что в те годы никто не сказал ему, Что на выстрелы в ночь отзываются из веков Только демоны. Больше рядом нет никого. Составной человечек с густой пустотой в груди Собирал чёрный пепел, текущий сквозь кулаки, Чтобы жить до рассвета и… Нет же, не победить, А увидеть чуть дальше протянутой в ночь руки. Отыскать своё прошлое в ворохе старых нот И нащупать струну, по которой уйдёт вперёд. После адских пещер хорда неба — как чистый лист. И друзья рассмеются, взглянув в неземную высь, Там, где над континентами звёздный смыкает круг Их приятель в плаще — новорожденный демиург. Не прислужником света, ни злом, стерегущим Дит — Я остался Данилой. И, кажется… победил? *** Но всё то, что я создал и всё, что ещё создам: Золотые приливы, подземные города, Не заставят мой разум уверовать в дивный сон, Как людей — не касаться фальшивых, седых богов, И шептать в неизвестность, и вечно искать того, Кто растерянно смотрит в их лица из тьмы времён.