***
С охотой в Неваде они справляются быстро; следующая остановка — Аризона. Касу жарко настолько, что становится трудно дышать, — не то чтобы в дыхании есть нужда, думает он с горечью, — но ему бы хотелось... иметь в этом необходимость. Дин постоянно жалуется — то на липнущую к телу одежду, то на мороженое, за пару минут превращающееся в клейкую лужицу; водительское окно всегда открыто, и на его левой щеке появляется россыпь золотых веснушек. Дело с чупакаброй оказывается пустышкой, — какие-то придурки из местного колледжа просто решили пошутить — так что они отправляются назад в мотель (с бассейном!) и остаются там ещё на день. Перед отъездом решают позавтракать. — А? — спрашивает Дин с набитым ртом; поднимает на Каса взгляд. — Я ничего не говорил, — отвечает Кас, отпивая ледяной кофе из стаканчика. На улице уже тридцать шесть градусов, и даже Дин, похоже, не сильно ладит со своим горячим американо. — Ясно, — Дин хмурится; наклоняет голову, будто пытаясь что-то услышать, — но сразу отвлекается. Они едут на север по шоссе 93, — каждый в своей машине — после съезжают на пятидесятое; девять часов спустя встречаются снова. Дин не перестаёт оглядываться себе за спину.***
Со слезящимися от усталости глазами Дин запихивает одежду в стиралку; нюхает воротник футболки, которая на нём надета, хмурится, снимает её и тоже забрасывает в барабан. Проглотив пару четвертаков, машинка с грохотом оживает. Дин пытается подавить зевок. Кас сидит рядом: в нижнем белье, положив на скрещенные колени роман Терри Пратчетта. Он наблюдает за Дином. — Ты устал. — Слежки скучные, Кас. Прилив адреналина от погони за гулем (и от того факта, что ему чуть не разорвали горло) уже давно прошёл. Честно говоря, да — он заебался, но ведь никакой нужды это признавать нет. — Ты можешь вернуться в мотель, если хочешь. Я сам тут закончу. — И панталоны мои постираешь? Кас пожимает плечами. — Мне несложно. Дин усмехается и присаживается рядом. В барабане машинки крутятся их вещи; ритмичный стук убаюкивает, наполняет голову тяжёлым туманом — Дин закрывает глаза. Мимо проносится что-то похожее на шёпот. Он вздрагивает, глядит на Каса — тот, ни о чём не подозревающий, спокойно читает книжку. Дин ждёт, пока Кас поднимает голову и улыбнётся, — как подтверждение, что это всего лишь розыгрыш — но тот молчит. Странно это — видеть Каса в нижнем белье. Раньше Дин, если и занимался стиркой, то только в гордом одиночестве. Пару раз с ним был Сэм — тоже читал. Или пытался выбесить его до полусмерти. Как повезёт. Но Кас — точно не Сэм. — Знаешь, а у тебя почти нет шрамов, — говорит Дин. Кас глядит на него, и он забывает, что хотел сказать. — Ну, для охотника. — У тебя тоже. Дин показывает себе на грудь — на ней виднеется пара тонких шрамов; ещё несколько есть на спине и бёдрах. Некоторые почти полностью зажили, некоторые довольно заметные. — Каши маслом не испортишь. — Ага. Пару раз Дин почти засыпает, но этот отвратительный шёпот — едва различимый, словно раздающийся одновременно и где-то далеко, и прямо под ухом, — не даёт о себе забыть. Может, его контузило? Да уж, смертью храбрых пасть не вышло — гнить ему на больничной койке до скончания веков. И виной всему пара громких выстрелов…***
Проходит несколько недель. Дин чистит оружие, периодически поглядывает в открытое окно. Кас листает книжку. — Хватит, — Кас смотрит на Дина, но тот вроде обращается не к нему — должно быть, пытается в чём-то убедить свой пистолет. — Серьёзно, какого хуя?! — его плечи напрягаются, и он наконец поднимает голову. — Заткнись уже! Кас удивлённо моргает. — Я молчал. — Нет! Только что! — Кас качает головой. — Это какие-то, блять, игры разума или ч…» — Дин, Слушай. Они смотрят друг на друга. Где-то на территории мотеля открывается и захлопывается дверь; за окном щебечут птицы. Дин сглатывает комок в горле, в его зелёных глазах читается подозрение. Он вздрагивает и резко оборачивается. — Чт… — снова глядит на Каса. — И ты этого не слышал? — Нет. — Ну, — говорит Дин, кладя пистолет на тумбочку. — Пиздец.***
Поначалу Дин не обращает на это внимания: иногда ведь слышится что-то, чего на самом деле нет, правда? Ну параноик он — и что? Такое воспитание. Вот только с каждым днём шёпот становится всё громче и громче. По ночам ему снятся сны; в основном обычные, только вот где-то на периферии сознания постоянно мелькает фигура — тёмная, расплывчатая. Она неподвижна; словно бы прячется, выжидая. Дин говорит, что начатую охоту забрасывать не собирается, — и, старательно игнорируя сосредоточенные взгляды Каса, действительно доводит дело до конца. Они возвращаются в Небраску, рассеянно болтаются по тому злосчастному полю. Пытаясь понять, не оставили ли они что-нибудь важное без внимания, Дин пропускает сквозь пальцы золу, расчищает от пепла обуглившийся клевер. Ничего нового. Он ещё раз посыпает место захоронения солью, поливает его бензином и поджигает. — Может, поле проклято? — спрашивает Кас. Они в интернет-кафе, сидят за соседними компьютерами, обмениваясь информацией, — вдруг удастся найти что-то полезное. — Тогда почему ты не слышишь эту стрёмную хрень? Я тебе говорю: один человек за раз; потом бедняга откидывает копыта — и всё, новая жертва, — Кас одаривает его своим фирменным взглядом — таким, словно Дин лично вырвал из его груди сердце — всё ещё бьющееся, конечно, — или словно тот побил беспомощного котёнка. — Что? — огрызается Дин. Его сны становятся всё более яркими, он мало спит — прошлой ночью почти не... или позапрошлой? Чёрт, плохо дело. Веки Дина словно наждачная бумага. Они просматривают старые газетные статьи и какие-то сомнительные интернет-форумы, пытаются найти любую доступную информацию по истории города; даже повторно опрашивают родственников жертв, но результат такой же, как и в прошлый раз: абсолютно, блять, никакой. Дин ненавидит принимать снотворное, но всё-таки выпивает пару таблеток просроченного «Валиума», который хранит в аптечке ещё с незапамятных времён. Ему снится сон: длинный коридор, уменьшающийся с каждой секундой; — как в «Алисе в стране чудес» — Дин бежит за человеком в бежевом плаще, пытается его поймать — но вдруг появляется фигура: чернильно-чёрная, со светящимися глазами. — Уйди от меня! — кричит он. — Возвращайся, — говорит фигура. Её голос окутывает Дина, как огромное облако. — Возвращайся, забери меня, — Дин спотыкается; приземляется в том самом поле — прямо на скелет; тонет в земле; чувствует, как ледяные щупальца опутывают его шею, ноги, запястья — и тянут, тянут вниз, в непроглядную темноту. — Это кончится, если ты заберёшь ме… Он просыпается от того, что Кас трясёт его за плечо. — Дин! Дин! — он садится, проводит по лицу рукой. Кас кладёт ладонь ему на подбородок, поднимает его голову вверх. — У тебя синяк, — говорит он, проводя пальцами вниз, касаясь его шеи и ключицы. — Вот блять, — Дин горбится, обхватывает затылок руками. Кас гладит его по спине, и он слишком устал, чтобы что-то возразить. — И что это за хуйня? — Если бы я знал, — Дин так и не выспался, где-то за глазами пульсирует надоедливая боль. — Может, стоит позвонить твоему отцу? Он наверняка поможет. — Отец отправил меня на это дело, потому что считал, что я с ним справлюсь. Я же не могу приползти к нему на коленях и сказать, что облажался, — Дин снова потирает лицо. — Он даже не знает, что ты тут со мной. Нет, нет... Это не вариант. — Дин, я не думаю, что… — Чёрт возьми, Кас, нет. Ни за что, блять. Я не могу ему сказать… сказать, что… — он закрывает глаза; сердце колотится так быстро, словно его изнутри сжимает что-то живое, засевшее в глубине грудной клетки. — А кто-то другой? — предлагает Кас. — Другой охотник, который может помочь в поисках. Нам не помешает третья пара глаз. Дин всасывает воздух сквозь сжатые зубы, его уставший разум пытается вспомнить хоть одну подходящую кандидатуру. Он сидит, прислонившись к Касу, холодный воздух обдувает его разгорячённую кожу. С одной стороны слышится дребезжание старенького кондиционера, с другой — равномерное дыхание Каса. На мгновение ему даже кажется, что всё в порядке. забери меня Голос словно пронизывает его мозг иголками. Дин вздрагивает. — Дин? Он стонет, сворачивается на кровати калачиком. Есть идея, но она нравится ему ненамного больше, чем разговор с отцом. — Да, — говорит он в сжатые ладони. — Я кое-кого знаю. Су-Фолс находится менее чем в двухстах милях отсюда.