* * *
Полнолуние. Темная синева сквозь щель приоткрытых штор просачивается в мою комнату, заставляя каждый предмет, едва различимый в ночном полумраке, отражать голубоватое свечение, создавая магическую и местами жутковатую атмосферу. Чёрный шёлк помятого одеяла переливается из-за Луны, тайком заглядывающей в окно. Глаза щурятся, пока пальцы с неимоверной скоростью бегают по слепящему экрану телефона. Ставлю будильник, и с некой раздражительностью откидываю гаджет, из-за которого надежды на здоровый сон уже давно улетучились. Может из-за переизбытка эмоций, а может из-за усталости, мышцы всего тела неприятно ноют, а кости выламывает с такой силой, что хочется просто отключить все тело. Я осматриваю свою комнату, поймав странное ощущение чего-то... Не того. Чувство, будто что-то не так, а что именно - понять не выходит. Смотрю на часы - 3:27. Глаза с трудом удаётся держать открытыми, и я уже буквально опустился на блестящую простынь, но мгновенно замер. Ловлю себя на мысли, что до сегодняшней ночи я не помнил момент, когда в последний раз мне было по-настоящему жутко. Холодок пробегает по позвоночнику, пока я мысленно пытаюсь разобрать, что конкретно вызвало такую эмоцию. И я наконец понял, что не так. Зажигалка. Эта грёбаная красная зажигалка, которую я закинул прилично далеко в реку перед тем, как уйти с набережной. Сначала были мысли вернуть ее Игнатенко, но вскоре я осознал, что эта дешевая безделушка вряд ли несёт для неё какую-то ценность. Но а сейчас эта выкинутая мной «безделушка» просто невинно лежит на столе. Пронизывающий поясницу холод сменяется чрезвычайно быстрым приступом жара, пока я безрезультатно продолжаю придумывать хоть одно оправдание этой мистической херне. Тогда мне становится действительно не смешно от навязчивых мыслей, что у меня едет крыша. Стараясь не смотреть в ту сторону, встаю с кровати, и сделав пару шагов по ледяному полу - распахиваю окно. Я часто курю. Нет, не так. Скорее я курю в стрессовых ситуациях, которые часто происходят. Сейчас - нечто подобное, но искать пачку нет не сил, не желания. Я просто смотрю на ночную улицу, стараясь скорее снять с себя роль испугавшегося какой-то фигни школьника. За окном около шести градусов, из одежды на мне только шорты, а чувство духоты все не уходит, что заставляет нервно постукивать пальцами по шершавому подоконнику.Глубокий вдох... ... Выдох... ... ... Вдох... ... ... ... ...
И кто-то невинно приобнимает меня сзади, медленно скользя подрагивающими от холода руками по моему торсу, и обжигающе дыша в спину.