dislocated

юнги даже под дулом пистолета ни за что не признает, что заделывается чёртовым фанбоем. подумать только. какой-то сопляк из младших классов успел подняться раньше него. юнги и до этого был заочно знаком с тэхёном: инопланетного мальчишку таскали по всем литературным конкурсам с его смехотворными стишками, над которыми юнги мог знатно проораться за каким-нибудь косячком на хате у намджуна. намджун затем дрых без задних ног, а тэхён не выходил у юнги из головы. хотелось курить оттого сильней. а сейчас — глядите. собрал гаражный бэнд, по которому разом начинает сохнуть три четвёртых их школы, включая и девчонок, и мальчишек. ещё и на гитаре пошпиливает, вроде, неплохо, слух этим не терзает. его идиотские стихи теперь ложатся на музыку, и как же он их бархатно поёт... юнги отказывается признавать, что ему зашло, он долго сопротивлялся падению в эту яму. он и не собирался, вообще-то, если бы не намджун, что потащил его на концерт ради сокджина, ставшего в нелепом сборище этих фриков клавишником. барабанщик у них вообще из детсада, походу. чонгуку хоть шестнадцать есть? и где они отрыли этого гномика чимина за бас-гитарой с хрупеньким тельцем? он хоть инструмент удержит? юнги всем своим напускным видом подаёт, что ему неинтересно, что фыркает от каждого, кто рядом с ним офанатело записывает выступление BTS — так они назвали свою жалкую группу — на сотовый и кипятком ссытся от одного лишь взгляда тэхёна. он взял себе прозаичное сценическое погоняло "ви", от которого юнги в пору согнуться в три погибели от смеха. хочется уйти, чтобы не наблюдать за собственным провалом в образе смазливого тэхёна, что поёт слишком прекрасно, сумев написать музыку под дебилянский стишок про молочный коктейль. молочный коктейль, блять, кто вообще пишет о таком? только инопланетный тэхён, разумеется. юнги же строчит рэп об экзистенциальном кризисе, великой депрессии своей души и глобальных проблемах мудаического общества. а ви, вон, поёт про то, как заказал молочный коктейль, и официантка оставила ему свой номер. юнги всего миг ловит себя на мысли, что тоже бы оставил ему свой номер. и сел бы с ним писать стихи. и попросил бы у него уроки игры на гитаре. и втрахивал бы этого ви в свою постель до блядских жаворонков, беспокоящих ранее утро за окном. — скажи, что они восхитительны, — намджун трясёт за плечо и с очарованием ждёт ответа. он уже полностью потерян в этом дерьме, с ним теперь бесполезно говорить о чём-то. юнги ещё немного брыкается, недовольно ошивается под самодельной сценой, пялится на понтовитого ви, что входит во вкус заигрывать с каждым, с кем установит зрительный контакт. пусть установит его с юнги — юнги его морально задавит, задушит, подгребёт под себя. ну да. кому-то рэп про бытие читать под слаженный битбокс хосока и захудалую минусовку намджуна, а кому-то петь про долбаный молочный коктейль. прелесть какая. после окончания небольшого концерта, состоящего ещё из пяти дерьмовых песенок, что навязчиво прогрызают юнги извилины, он пытается оттащить намджуна от сокджина — влюблённый придурок падает ещё ниже, рассыпаясь в миллионах высокопарных похвал. джин любит красивые и цветастые слова, так что намджун почти уверен, что клавишник уже у него в кармане. юнги же, когда тэхён начинает крутиться где-то рядом, не произносит ему ни слова. мало ли. ещё захвалит, а мальчишка загордится и испортится. вместо этого тэхён льнёт к нему сам, улыбается так невинно-невинно, словно не был участником глазной оргии со сцены. — юнги-хён, я так рад, что ты пришёл! знает его? откуда бы? — меня намджун приволок. юнги ничего не говорит о заднице тэхёна, обтянутой кожаными слаксами. ни слова о том, как по-зазывному топорщатся ключицы из-под расстёгнутых первых пуговиц рубашки. это уже не тот засупоненный на все заклёпки тэхён с отглаженными до стрелок брюками и начищенными лакированными туфлями, смущённо читающий свои стихи перед всей школой. — я знаю, что ты с намджун-хёном и хосок-хёном читаете рэп... мы с ребятами подумали, что было бы круто вас послушать и устроить какую-то коллаборацию. юнги становится и смешно, и тошно, и больно. мальчик что-то попутал. это не он будет снисходительно слушать то, как юнги пыхтит у поп-фильтра, зачитывая сраные строчки, что родились вот сейчас из-за тэхёна. это тэхён будет перед ним мучить свой медовый баритон, и юнги уже посмотрит, подойдёт ли ему такое для коллаборации или нет. тэхён понимает это по одному взгляду. сразу становится шёлковым, послушным, мягким рядом с ним, вопреки тому, что знаменитость тут он, а не юнги. хороший мальчик. — рэп и рок — не самое хорошее сочетание. — но ведь есть же Linking Park. тэхён осторожно прёт вперед и не останавливается. юнги ещё раз уговаривает себя не падать в эту яму. но безуспешно сваливается.