Воля
«Я — ветерок, гуляющий в поле, Ничего не слышу, кроме собственной воли Воля — лететь, коль путь не лежит, Воля — самому менять свою жизнь. Свобода не воля, её не найти, На какие края б за ней не идти.
В воздух поднимаются сотни и тысячи семян ярких одуванчиков, заполняя небо немыми пожеланиями. Вопреки всему, Барбатос слышит и прислушивается к каждому из них.Она твердит мне вернуться назад, Во времена, где правил тиран, Где снега заметали живые следы, И лишь в сердцах таились сгустки теплоты. О них подумать стыдно, Озвучить — боязно и низко. Их унесёт воющая буря, Волки вьюги отчаянно своруют. Но песнь немая бьётся с ветром! Не страшен ей мороз затянутого неба. Тот, кто воли в жизни не вкушал, Пел о свободе, которую лучше знал. О свободе, что не носят птицы, О надежде на слепых лицах. Тяжко быть свободным взаперти — Холодно гулять вольным в пустоши. Больно делать вдох, Выше знамя распуская, Петь громче орлов, Ведь разбитой, лира не играет. Но совсем не страшно по огню, По камню жжённом с серебром. Через криков песню и резню На вершину взбираться вчетвером.
Бог едва заметно хмурится, смотря на орошённые невинной кровью земли.В людских глазах зажжённая свеча — Скажи, как могли они бояться льда? Пока тянет свою струну девичья рука, Стрела покажет, как любовь была хрупка. И когда потоки бьются о друг друга, Когда рождается на вершине башни буря, Тогда я всё же понимаю: Свободу ветры в помине не знали. Тиран сосчитать не сможет, Сколько оставалось до рассвета, И признаюсь, что я тоже В глазах алых не искал ответа. Зарево потухнет по первому утру, Откроют тучи обещанные небеса. Стихнет бой, лёд подберётся к Соловью Под тихую песню, что перебила орла. Свобода — не воля, Не каждому ветру дано. Оковы — не горе. Кровью польётся победно вино. *** Я — бог, бредущий в Долине, Слышу каждую сердца молитву. И верю, однажды ветром свободным, Принесёт одну, что больше всех мне… неудобна. И тогда же эхом раздаются обрывки его фраз. Моя свобода — их принять за приказ. И вторят барду Долины ветра: «…Вознесись к небесам, вместо меня». ***
Ластясь к каменным рукам статуи, бог горько вздыхает, ведь прекрасно знает, что струны лиры они не удосужатся задеть, наигрывая такие… незнакомые ему мотивы свободы. Отчего-то отныне потерянные в стихнувшей буре и присыпанные песками времени.Пустошь из льда Мне вовсе не дом, Но волей моей Свободы года Навеки останутся в нём».
