Лес

Жгучая боль заставила проснуться. Он встал, сначала на четвереньки, потом уперся руками в землю и встал, с хрипом выдыхая кровь из легких. Воздух хлынул в грудь словно соляная кислота, обжигая. Он раздирал, разрывал его на кусочки. Туман по прежнему забивал собой все вокруг. была ночь, но туман превращал ее в молоко. Идти дальше. Надо идти дальше! И он шел, шел по бритвам, шел, разорванный и пережеванный этим лесом, истекая кровью, глаза его были исцарапаны, он уже не мог моргать - веки были разрезаны. Он думал лишь о том что нужно идти вперед. Не видит. Не слышит. Не чувствует. Он - кукла в руках у тумана. Туман - часть его самого. Он - часть тумана. Можно загребать руками землю, ползти, разрезая себе живот, тащить за собой свои же внутренности, но ничего не чувствовать... Болевой порог давно уже позади... Но он не мог умереть, ему не давал умереть туман, он играл с ним. Резко ударил свет. Лес поредел. Туман начал рассеиваться - кажется, наступило утро... Можно остановиться... Он осмотрелся - кругом месиво, земля, трава, он сам, куски костей, плоти, кровь... Теперь можно отдохнуть, теперь можно умереть... Небытие, сладкое небытие, конец похода, конец мукам совести... Теперь можно умереть - туман рассеялся...