Полюс к эллипсу

Звёзды слезами текут по темнейшему небосводу, сводящемуся с ума от этих страшных гудений паровых механизмов, блистаний и искр магии и различных алхимических сплавов. Небо чувствует себя лишним, потерянным существом, ведь на него так сильно давит замертвелая и закостенелая от всевозможных (когда-то живых) останков земля. Небо боится. Но оно чувствует общность с водой, этим тяжелым, ярким течением. Таким слабым. Таким вековечным. Из коацерватов родились, в них своё иллюзорное королевство, свою политику и свои игры архонтов и отправим. Вглубь в боль и прах. Весь цивилизационный бред всегда смывает Великий Потоп. Мона раскрывает кварцевые глаза, трет больной локоть и бледнеет от холода. Маги бездны. Ноги синеют, а краснеющие крылья носа в неудовольствии тяжело выдыхают. Ей уже надоело вести вечную борьбу с неумолимым течением. Огромный синяк у берцовой кости от падения уже перешел в болотную зелень, вместо раскидистого ночного неба. Романтика уплыла, как воздушные шары Фонтейна. Astrolabos. Рождена, великая звездочка среди пустоты, черней всех смол, чтобы считать чужие души. Предсказывать боль. Ведь любое событие, так жестоко повлиявшее на чужой покой (спокойствие настроения, штиль после грозы, море без уничтожающих все что можно волн) — всегда боль. Возьмем для предсказаний волосы, отрежем кусок кожи, таким слабым телесным лоскутком кроветворящий под лучами отражения луны. Остатки физического присутствия. Судьба болеет, довлеет. Давит. Мы не можем не принять фатум, ибо боимся оказаться никем. Можно прятаться от судьбы, вести примитивную жизнь, надеяться, что ты переживешь этот век в будущем в утробе смерти. Молиться за жизнь впереди и надеяться на растворение позади. А судьба, как и предсказано Царем Эдипом, всегда приводит к смерти. Как только ты встал на путь рока, этого страшного, многозубого, огромного и пожирающего монстра, то ты принял судьбу. Будь ты рожден под созвездием павлина или же тигра. Покорми свою внутреннюю марионетку из опилок.