Крикливая питта

(Да?)

Счастливые люди не пишут. Не терпят шутки про смерть. Для них бытие не драма, А обычная круговерть. И в чём же они виноваты? Уж точно лучше меня. Только небо для них не из ваты. Улыбки свои теребя, они в общем ничем не богаты. А я рад бы любви отдаться. Безотказно, надолго, ввысь... Привык грустной мыслью рваться. Выход один - разойтись. Смотри, они даже не знают, Что может быть всё иначе. Это прекрасно, правда. У них даже лица ярче. Глаза слаще в солнце, Глупенький детский ум, Прямо с чужой ладони внимают шум мудрых дум. Восхищаются всем без отказа. Любят людей с обложек. Дома хрустальная ваза, Ящик золотых ложек. Высыпаются , сон спокойный. Не тресёт от каждого звука. Одиночество им тюрьма, А мне толпы чумная мука. Я б годами сидел под ключом. Колдуром, кощеем, сычом. Только, видишь, тут дело в чём... Говорят, слова мои не серьёзны. Ни царём не буду, не багачом. Поменяться просят. Таких как я, наверное, увозят... Интересно куда? С нами грозны. Сочинять - это ерунда. Мы смертные, а не звёзды. Сгинут века, пройдут года, Увянут садовые розы. Обо мне верно нигде, никогда, К чему совершенства позы? Когда спина не чует угрозы, Но наступает тьма, У меня в ладони занозы - бумага и тишина.