Операция "Столичная"

Их было четверо - четыре пацана: Слава, Дима, Маркер и Старый. Спросите почему у последних вместо имен прозвище? Да просто пилят эти двое по братской доле не только дом, в котором живут, но и имя - Иван. Разные у них только отчества, но об этом их мама почему-то предпочитает не упоминать. Впрочем, я отвлекся. Эти четверо - небольшая модельная команда по Бесконечному Лету, уже выпустившая несколько крепких работ. И наша сегодняшняя история начнется как раз с того, что эти четверо вновь сели дома у Славы за обдумыванием идеи для модификации. Но об этом после, для начала более близкое знакомство с нашей четверкой. Слава - глава этого кружка неанонимных алкоголиков, сценарист и любитель потрясти костями на рейве. Вечно отсвечивает в своих кислотных шмотках, ярких настолько, что начинают плавится глаза. Только и чувствуешь, как они вытекают из орбит. Далее Дима, он у нас любитель пострелять из ружья, сгонять на охоту или что - нибудь взорвать. Или кого-то. Допустим Славу за его грамматические ошибки, ведь он выступает в команде редактором. И вот подошла очередь двух Иванов: Маркер - гитарист, ловелас и, что странно, кодер, вернее, один из кодеров. Лучший из четверки в плане генерации шуток, он часто подсказывает Славе юмористические ходы. И, наконец, Старый, свое прозвище он не заслужил, ему всего 24, но в компании он самый старший, выступает одновременно и кодером, и художником команды, с чем справляется отлично. Где-то ещё находит время для того, чтобы подыгрывать брату на барабанах и все ещё лелеет детскую мечту о собственном гаражном бэнде, постоянно уламывая Славу и Диму научиться играть на чем - нибудь. Но вернёмся - ка к началу нашей веселой истории. Дом Славы, на часах давно за полночь, уважаемые люди сидят за столом: - Ребзи, нет ощущения, что мы зашли в тупик? У нас все сходится на переделанном хоррор - руте, а этого говна навалом уже напилено. - Проговорил Слава, подпирая подбородок рукой, чтобы больше походить на архаичного мыслителя. - Есть, есть, да и хорроры мы не делали никогда, у нас в основном были юмор и лёгкая трешачина, мы ж с пугалками обосремся сто процентов! - Маркер закинул ноги на стол, но все равно активно жестикулировал, пока говорил. - Мелкий, убери лапти со стола, это во - первых, а во - вторых, да, господа, мы в заднице. Мы просрали почти сутки времени и придумали ровно болт. - Потирая лоб сказал Дима. - У меня уже голова болит от этого болит немного. Один лишь Старый сохранял молчание, но после реплики он ухмыльнулся и потянулся за чем - то, что было в его рюкзаке, что стоял рядом с ним, приоткрытый. - Я знаю выход из нашего творческого кризиса, господа хорошие. - Хохотнул старший из Иванов водружая на стол бутылку водки. Не Столичной, конечно, не смотри на название, читатель, оно шуточное. Да и не совсем это водка, если честно, но вот что это - тайна. Увидев бутылку, Слава тут же метнулся на кухню за рюмками, а Маркер стал потирать руки, странно улыбаясь. - Одной думаешь хватит? Мы тут в застое конкретном, между прочим. - Задумчиво произнес Дима. - А с чего ты взял, что од... - Реплику Старого прервал влетевший со стаканами и лимоном Славян и уже через минуту прозвучало хоровое: - Ну, будем! За сценарий без ошибок, да за мод не паршивый! Да, подобный выход из застоя в запой у ребят происходил нечасто, но всегда из под пера Славяна под грузом общих идей после этого выходил шедевр, а вот кодеры ещё неделю не могли нормально печатать из-за дрожи в руках, да и у Димы от количества ошибок часто сводило скулы. Но никого это в данный момент не волновало, ибо когда ребята были в стельку, то приключения, а значит и идеи для модов часто находили их сами. Однажды они все вчетвером проснулись без штанов на даче Димы, причем хозяин обнимал плюшевого крокодила, непонятно откуда появившегося. И поверьте, это ещё просто разминка, та же тусовка возле психбольницы, когда они все вместе туда чуть не уехали была гораздо жёстче. Однако, сегодня не тот случай. Сегодня все намного интереснее: Время 6 утра, Маркер тащит мусорный пакет с гремящими бутылями внутри к мусорке, Старый тащит Маркера, Слава зачем-то куда-то тащит ноутбук со сценариями, кое - как шагая сзади, Дима тащит того самого крокодила с дачи, которого все дружно назвали Мося. А идёт вся эта братия за догонкой в местный ларек. И вот, Маркер выкидывает пакет, компания видит заветный ларек и направляется к нему. 200 метров, 150, 100, 50, бам, Маркер и Старый влетают в ларек, пылая от любви к бухлу и разя перегаром наповал. За ними заваливаются Дима со Славяном и вот через 5 минут они уже вновь на улице, у каждого в руках по бутылке рома, а в рюкзаке Старого ещё куча всякой всячины на следующий день, по времени уже светает. Пиратская романтика, мать ее за ногу, да на рею. А направлялись наши господа отнюдь не домой, зачем им туда. Их вела дорога приключений, куда - то в сторону местной реки. - Бл...яяя, мужики, слушайте, а я эт, чайник кажись не выключил. - Просипел Слава, сжимая свой ноутбук и бутылку. - Главный чай...нег это ты, Славян! - Послышалось со стороны Маркера и Старого. Тут, Дима опёрся на ближайшее дерево и по - тихоньку сполз вниз, обнимая крокодила. Его бутылка упала на землю и покатилась по асфальту, расплескивая свое содержимое. - Ну, не пропадать же д - добру... - Сказал Старый, поднимая бутылку и отхлебывая из нее. Он тут же рухнул следом, качнувшись, как на ветру. - А я вам говорил, оно к - к - какой-то сивухой отдает. - Запинаясь, прохрипел Славян. Последними на землю приземлились он и Маркер, весело впадая в алкоголический сон. А далее - попаданческая классика, вспышка яркого света и... Медленное пробуждение. Маркеру в лицо светило утреннее солнце, мысли в голове ещё не пришли в порядок после вчерашнего. Будильник на телефоне разрывался, напоминая о том, что Маркеру пора бы пить таблетки. - По ком звонит колокол, ёб твою мать... - Он уже на автомате залез в карман и закинул в рот таблетку, не забыл посмотреть на то, сколько их осталось. Почти полная пачка, значит все отлично, и голова Маркера болеть не будет, хотя бы из-за травмы. Пришло же малолетнему идиоту сломать себе гитару об голову... И тут парень понял, что что-то не так. Он находился в небольшом деревянном домике бочкообразной формы, на кровати у соседней стены храпел Старый, обнимая свой рюкзак. Домик не был и близко похож на дачу Димы, соответственно, их занесло куда-то ещё. Беглый взгляд на себя. Повседневная весенняя одежда, в которой он вышел из дома Славы, ничего необычного. В кармане пачка сигарет "Chapman", гевара на случай опасности (по сути, просто деревянная палочка, которая зажимается в кулак, но эта была со скруглёнными концами и обмотана кожей, подарок Старого, за который Маркер был очень благодарен), наушники, зажигалка и маркер. Вновь никаких странностей, кроме одной. Маркер до сих пор не мог вспомнить где он и как он сюда попал. Он стал расталкивать Старого, на сей жест мира он получил братское ласковое: "пошел нахуй, дай поспать" и решил самостоятельно осмотреться. Он отошёл от кровати брата и выглянул в окно: густой лес, до жути зелёный, будто сейчас уже не весна, а лето, а по обе стороны от домика виднелись абсолютно такие же "бочки". Подозрения уже начали закрадываться в голову Вани, но чтобы убедиться, он подбежал к двери и резким движением открыл ее, узрев БГ лагеря, которое он видел столько раз, пока вместе с братом кодил и проверял файлы. Он в лагере. Он в "Совенке". Сначала он подумал, что это просто его пьяный бред и протер глаза. Наваждение не сошло. Он ущипнул себя. Больно, значит не пьяный сон. Вновь ощупал себя, стены домика, ткнул Старого. Все реальное, настоящее настолько, что верить не то, что хотелось, вера в такой ситуации была святой необходимостью. Ваня выбежал на улицу и со всего размаху прыгнул в траву, желая полностью ощутить реальность этого места. И тут ехидный голос с изрядной долей издёвки послышался из-за его спины: - Ты что, совсем больной? - После чего вопрошающий залился игристым, как крымское шампанское смехом, глядя на распластавшееся по траве тело. - Да. - Негромко произнес Маркер.