озарения

Каждый новый день — новое надгробие над твоим разлагающимся телом. Лежа под землей, ты ощущаешь тяжесть листьев, опадающих с деревьев. Ты считаешь их уже с десяток дней. Ты не мертв, ты просто похоронен людьми, что решили не тяготиться твоим присутствием. Они и от своего уже устали. Дождь прибивает пыль и тебе кажется, что капли, породнясь с землей, в один момент достигнут крышки гроба и просочатся сквозь неё, перекрыв воздух. Распластав свои кости по гладко отполированным доскам, ты ждешь приближения весны. Ты уверен, что она придёт, так же как ты уверен, что в миг, когда гулким эхом отдаются шаги на твоей могиле, ты самый счастливый человек на земле (или же под ней). Помнят лишь о мертвых. Детские руки оставят лилии на влажной земле и, окутанные сыростью, они помешают тебе почувствовать запах приближающейся весны. Ты будешь ждать её прихода, но так и не ощутишь его на себе. Ты будешь вспоминать свою последнюю весну в двенадцать лет, грязь луж, что казались океанами, а ты был моряком, угодившим в бурю. И в одном из этих морей, когда вода хлестала с небес, ты потерпел крушение. Весна унесла твою жизнь за пару недель, а ты теперь ждешь её прихода годами…