25 ноября
12 мая 2021 г., 22:24
25 ноября.
Я люблю тебя.
Это мое первое письмо, которое я пишу, и которое никогда не дойдет до тебя. Я буду вкладывать в каждое из писем, в каждую из строчек, в каждое слово частичку своей любви, что бы мое переполненное ею сердце, наконец, опустело.
Глупое, глупое мое сердце, от чего же ты так заполошно бьешься в моей груди, от чего тебе так больно? Какой же дурак твой хозяин, что отдал тебя не тому человеку.
Говорят, со временем образы людей в нашей памяти постепенно размываются, забываются ямочки на щеках, исчезает складка на лбу, появляется лишняя родинка на левом ухе, и вот ты закрываешь глаза и видишь лишь расплывчатые черты. Но почему-то с тобой это не работает, или моя память настолько хороша? Как бы мне хотелось забыть все, стереть из памяти, будто тебя не существовало вовсе. Но я помню каждую твою черточку.
А может это наша с тобой фотография не дает мне забыть? Два раза ее выкидывал, один раз даже порвал, и поэтому сейчас на ней не хватает частички моей руки, этот кусочек я так и не нашел. На ней я по-настоящему счастлив, уверен, что ты тоже. Я не верю, что такая улыбка может быть наигранной. Наверное, тот день можно назвать переломным, первый наш поцелуй как никак случился именно тогда. Хотя, сейчас я понимаю, что нужно было бежать от тебя не оглядываясь. И может не тонул бы я сейчас в тоске по тебе.
Ты помнишь нашу первую встречу? Признаюсь, я плохо помню тот вечер. Я не хотел приходить на эту вечеринку, но мой друг все же меня убедил, а через пару банок пива я танцевал посреди зала, и остальной мир мне уже не был нужен. Боже, я так был зол на какого-то парня, который то ли по своей неуклюжести, то ли при «помощи» своих друзей влетел в толпу, сбив с ног меня. Зол я был лишь до того момента, пока не встретился с глазами того парня, с наглой полуулыбкой протягивающего руку, что бы помочь встать. Оставшийся вечер я не думал ни о чем кроме этих темно-карих, почти черных глаз. А этим парнем оказался ты. А чуть позже я понял, что …
Я люблю тебя.
