Эти запутанные азиатские отношения

Прежде чем вы приступите к чтению, то должны сказать вам, что предыдущей главе поменялись несколько последних предложений, так что лучше прочитайте их, а то ничего не поймете, ару ^_____^ [POV Kairat] Медленный вдох… Глубокий, я словно пытаюсь вдохнуть весь воздух в комнате. Напротив меня сидит он. Стол застелен атласной скатертью. Стоят свечи. Можно подумать, что это романтическое свидание, если не брать в расчет револьвер на столе. Пламя неровно прыгает от моего судорожного дыхания, на стенах появляются неясные тени, обрисовывающие наши силуэты. Его лица почти не видно, мое тоже скрыто в податливой темноте, полностью поглощающей почти всю комнату. Только блестящий черный револьвер лежит в дрожащем пятне света. Сейчас моя очередь. Сначала кажется, что это драматическое веселье. Особенно когда на твоих глазах падает твой противник, а ты торжественно поднимаешь бокал вина. Сейчас на нашем столе стоит бокал вина. Один. Но потом, потом ты понимаешь, что это хуже алкоголя, потому что встречи со смертью становятся регулярными. Постоянными и обязательными. В моем сознании медленно росла паника. Огромные напольные часы громко тикали, отсчитывая секунды. Через несколько минут должно было состояться очередное свидание со смертью. Исход предрешала только маленькая свинцовая пуля, скрытая в одном из отделений барабана. Было настолько тихо, что он слышал мое сердцебиение. Время тянулось медленно, все наши движения замедлились. Его лицо не выражало ничего. Я видел только небольшую усмешку на сухих губах. Его тень грозно возвышалась напротив меня. Я знал, что он играет уже давно, и, если он сидит напротив меня, он либо Дьявол, либо чертовский везунчик. Наверняка он видел много самоуверенных снобов напротив себя, а после их выходок пил хорошее вино, скрыто улыбаясь в вуали темноты. Я не смотрел на время, я чувствовал, что еще немного – и придет мой черед. Я потянулся к револьверу, мои пальцы были удивительно белыми. Я ощущал приятный холод атласа, его гладкость, его успокаивающий цвет. Сердце уже не билось в горле, но все также громко стучало о ребра. Я поднес револьвер к виску, крутанул барабан. Досчитал до трех. Это же так легко… Русская рулетка – это игра. Игра, которая вычеркивает жизни. И, повторюсь, если он сидит напротив меня, он либо Дьявол, либо чертовски везуч. Я задумался о том, увижу ли я сегодня рассвет, и будет ли это мой последний шанс сказать «прощай»? Я глубоко вдохнул. Я играл по-крупному, пил азарт до дна, пусть даже в моем теле жгучего адреналина сейчас было больше, чем крови. Он слышал мое сердцебиение… Просто нажать курок… Медленный вдох…