Истории после психушки

Не жалко и по головам пройтись ради счастья всемирного, да вот только головушки приходится не гладить, а бить. Синяки на них заживают, но осадок остается, несомненно. Я жду второго пришествие, выходя на прокуренный балкон пятиэтажки, наблюдая за птицами, что бьются о провода и падают наземь в ожидании удачного порыва ветра и взмаха старого крыла для уравновешивания дальнейшего полёта, но они падаю вниз. Как это красиво. Частички крыльев и тела плавно опускаются и только пепел от сигареты касается осторожно их кончиков, обжигая на мгновение и так уже не нужные перья. Солнце своим светом создаёт трещины на асфальте, мир вертится вокруг него. Старые люди устраивают пикник, оставляя после себя мусор, что для муравьёв станет новым городом. Небеса на удивление очень приятно, гладко и медленно, но так для самих себя быстро собираются в одну кучку, создавая тучу ничтожную, но такую великолепную, и фиолетовый их цвет завораживает своим существованием. Калека упал на солнечный, но такой холодный асфальт, пытаясь поднять мой бычок от сигареты, а я смотрю на это равнодушным взглядом. Стоит ли ему помочь, прыгнув с пятого этажа, или просто кинуть ему новую сигарету? Не успевает мысль до конца закончится, а его уже нет. Я поднимаю взгляд на небеса, и тучи уже успели совершить распад, словно тот же табак, что превратился в пепел, мгновенно прожигая перья птиц. Я лежу, смотря на такое голубое и прекрасное небо. Калека подбирает мою пачку, и трава, что находится недалеко от дороги такая мокрая, но чистая. Рукой дотрагиваюсь до твёрдого и тёмного асфальта. Он холодный, несмотря на то, что солнце собственной теплотой согревает и светом своим освещает мой труп, и перья падают на моё тело, и окурок в руке немного их обжигает, но трава превращает их в мокрое ничто. Я лежу, и только табачный дым закрывает солнце, а ветер стал единственным напоминанием о воздухе, которого уже нет.