If you need to curse my name Curse me good!
***
Очередной весёлый день одного весёлого парня начался как-никогда хуже обычного. Или ничем не отличался, смотря на то, что этот парень переживал в ранние годы. Никто не любит грязь, верно? Конечно, есть те, кто живут в грязи, но они лишь нищие, не понявшие всю прелесть богатой жизни. И никогда не узнают, ха-ха. Но ещё больше, люди ненавидят грязные мешки, где их могут поймать, или те мешки, в котором перемещают трупы(они тоже грязные! Мы все рано или поздно превратимся в часть почвы. Гумус, гниль!), год за годом становящихся всё больше и больше. Самое главное, что среди этих трупов, умервших по естественным причинам — самый малый процент! Остальные: бандиты, наркоманы, алкоголики и самовольные убийцы собственных жизней. И единственное, что думал мистер Свен, когда следил за тем, как с головы одного парня снимают грязный пыльный мешок: "Чёрт возьми, да у него, походу, весёлая жизнь". Да, он вполне прав, но-о... Вполне. Тот парень — Генри Стикмин. И его жизнь весёлая, о да! Будет вспоминать со слезами на глазах от чрезмерного смеха, когда будет рассказывать своим внукам, а сейчас жить этой весёлой жизнь со слезами от грусти. И Свену придётся, в скором времени, объяснится сначала своему надоедливому боссу, почему один маленький человек сидел привязанный к стулу с кляпом во рту в самой дальней комнате богато-построенного особняка; потом мистеру Кельвину(приспешник зла и Дьявол во плоти... прим: Свенссон), почему один маленький сотрудник цветочного магазина был незаконно похищен законным путём и пропускал законный рабочий день, где должен был заниматся отчасти законными делами. — Эм-м, привет. У нас к тебе есть дело, — важно начал мистер Свен, — Смотри, тебя достать было легче, потому что Правой стороне ты — никто, и нахер не сдался. Им будет наплевать, когда ты пропадёшь, — так же важно закончил. Очень благоразумное начало для аристократишки, считающего себя чуть ли центром Вселенной. Так или не так, но все в Левой стороне считают себя таковыми — величавыми правителями. Даже не смотря на то, что их замок — обычная сносная мэрия, отличающаяся только тем, что дерево, потраченное на создание, белая; их подданые — иссушённые полуживые старики(некоторые даже не знают, живы ли они или просто кто-то внедрил им в мозг чип, чтобы управлять своей армией зомбаков. Хотя... Никто ещё не знает, где прячется мисс учёная, и чем она занята), а королевство — маленькое проклятое городишко, в котором каждый день чёрт что творится. Все они — богатеи, людишки, притворяющиеся самыми влиятельными, богатыми и святыми. Лишь пешки для тех, кто стоит на ступеньку выше них. Всего лишь пушечное мясо, ничего более. Как любил говорить вечноупокоенный мистер Терренс: "Человеческий ресурс, как молочное изделие — рано или поздно станет кислее". Что этот джентльмен имел в виду, когда вставлял "человек" и "молоко" в одно предложение. И, нет, это не начало хентая. Может второй причиной его смерти стало то, что его никто не понимал? Кто знает? — Не из разговорчивых, да? Это мило, приятель. — Ты серьёзно? — Мистер Свенссон, у него кляп. — Кляп, дурила. — Свенссон, сэр... — Дрянь... — выругался блондин, но после злобно пробормотал под нос, — Не думал, что попаду в одну из клишированных моментов во время похище... — Заткнись, Свен, — рявкнула на мужчину невысокая мисс Кэролл Кросс. Боже, какие дурачки.***
— Начальник нас убьёт, если прочтёт это, — лениво произнёс приподнявший бровь Эллиас, рассматривая текст на экране через плечо коллеги. На слова Эла Клайд лишь устало вздохнул, отпивая шестую чашку быстрорастворимого кофе — не очень хорош на вкус, но это единственный выбор, так как достать кофеин в обычных условиях слегка проблематично. У организации "CCC" были деньги, но на каждый рейд сотрудникам давалась только определённая сумма, тратить которую на всякие штучки было бессмысленно. А под "всякими штучками" имелось в виду — вещи с завышенными ценниками, в том числе и дорогое кофе с хорошим и приятным вкусом. — Эй, я знаю, — пару раз моргнув, Клайд откинулся на спинку стула, отчего предмет слегка покачнулся, — Но это единственное развлечение. — Написание отчёта на литературном языке? — Да! — очкастый весело щёлкнул пальцем, потом задумчиво почесал подбородок, — Отчёт на литературном языке... М-м-м, звучит неплохо! — Ты ужасен. — Ха-ха. Пока клавиатура у меня в руках — отчёт в моей власти, и я могу сделать с ним всё, что угодно, — снова перевёл взгляд на мерцающий экран, протёр усталые глаза, чуть приподняв пальцами оправу, и очередной раз вздохнул, — Включи свет, а то уже невозможно.***
— Серьёзно? Даже без "Ах, наконец-то ты проснулся" или "Так-так-так, посмотрите, кто решил открыть свои глазки", — ухмыльнулся связанный. Несмотря на своё положение, Генри явно решил отличиться тем, чтобы съязвить или выкинуть что-то неординарное. Честно, каков позёр. Попытаться отшучиваться в такой-то момент, когда связан, а на пустую башку нацелены несколько пушек самых различных по виду, цвету, но не вкусу. За каждую пафосную речь, где-то сгорает одна добрая фея-крёстная. А этих дамочек осталось всего ничего. После этого всегда идёт что-то похуже: например, детские дома, Генри. Ты же знаешь — это плохая идея, но для тебя закон не писан, верно? — Ты думаешь, что всё настолько просто, да, Стикмин? — мистер Свен был словно грозная тучка, такая же серая и пушистая, но не предвещающая ничего хорошего, — Это не так. Звонкий "чик" наполнил комнату — ножик, дамы и господа. Обычный, острый, внимание! швейцарский. В руках у высокого грузного мужчины в забавной чёрной шляпе он выглядел соответственно пугающе. — Свен... — Тихо! — он перебил своего коллегу, — А всё ОЧЕНЬ просто. Генри явно не понимал, что именно происходит. Поэтому он просто переводил взгляд от одного одетого, как богатый бандит, к другому такому же по внешности. Взгляд с глумливой скукотой, ожидающего ответа на свой собственный вопрос: когда всё закончится? Он явно был в недоумении, и ему хотелось домой. Туда, где его с девяносто процентной точностью не окружают идиоты. А остальные десять — это тишина с примесью одиночества. — Что ты знаешь о Короле? — резким тоном спросила мисс Кросс. А вот это уже интересно, ведь так? Король... Королей в мире много: древних по историческим данным личностей; считающие самыми великими люди в разных социальных сетях; животные, ей богу; но и главари всяких группировок, берущие такие величественную кличку, чтобы показать всю степень их надменности. У того Короля имени нет, есть только прозвище. О-о-о, был славным парнем, малость высокомерным, но справедливым. Только вот, Левая сторона(точнее бывший лидер после ныне покойного Суаве) решила, что неплохо было бы избавиться от помехи. Дело было сделано быстрее, чем сказать: "Так ты король? А я тебя не выбирал". Избавились от него с лихвой — быстро, как никогда. Даже можно сказать, выкинули в холодную воду, чтобы никто и никогда его и не нашёл. Ха, нет. Его скелет всё ещё можно увидеть на дне. Но никто не обращает на это внимания, ведь у самих скелетов в шкафу(может и в подвалах) больше, чем в прогнившей реке. Скелеты разные. О-о-о, и они намного страшнее обычно разложившегося трупа. Но не стоит их винить — каждый начал бы подозревать неладное, когда обычный приезжий парнишка за одну неделю уже вливается в аристократичный коллектив богатеев и даже получает место на престол, выгнав прежнего в восвояси. Вот и мистер Копперботтом учуял неладное, совсем пахучее подставой и чем-то иным. Как упоминали древние старцы: "Вечность пахнет нефтью". А Король был из тех, кто подносил горящую спичку к чёрной луже. Давно это было. Многие даже не успели толком-то узнать, кто этот Король и как он выглядит. — Король... — повторил Генри, насмешливо приподняв уголки губ, — Я знаю очень много... — после скривил лицо в задумчивой мине, — Э-эмм, наверно немного... Кхм, королей, ребят. — У этого Короля нет имени, — кто-то вставил свои пять копеек в виде объяснения — очень нужно, кстати. — Погоди, если у него нет имени, то "Король" и есть его имя, нет? — Ага, конечно, ты бы назвал своего ребёнка Королём? — Нет! Но вот Императором... Это-то вот другое дело!.. Комната постепенно наполнился гулом пяти разных голосов. Круг за кругом, круг за кругом... От шума голова начинает нещадно, по-адски особенному, болеть, гудеть от гула, а нервы трепещать, подобно бесконечному количеству кузнечиков в поле. Вот и не стерпевшая всей шумихи Кэролл быстро потянулась к заднему карману за маленьким однозарядным пистолетиком(откуда инфа, босс? см. прил. 34 в отчете 27*. Если вы не помните, конечно), но остановилась, разглядывая ставшего угрюмым блондина. Она поняла, что у абортыша у неё в руках не хватит громкости, чтобы толпа тупиц прекратила свою гонку на "кто будет нервировать брюнетку сильнее". Мистер Свенссон не успел понять, когда его собственная пушка оказалась в руках у женщины, но единственное, что он осознал — это громкий выстрел прямо у его уха. Теряешь хватку, Свенси. — Кэролл, какого бл!.. — Заткнись, Свен, — вот за что её можно любить. Женщина яростно поглядела на притихших и сжавшихся будто маленьких испуганных крольчат коллег, не выпустив из руки оружие. После с злобным бормотанием: "Кретины..." обратно повернулась к привязанному. — Слушай, парень, мы зря тратим время, — шипение мисс Кросс была не хуже самой старой гадюки, коим сама она и является, — А теперь быстро сказал. Что тебе известно о Короле? — Ничего, — ха, видно, что Генри стало страшно: голос притих, а глаза с опаской глядели на блестящую SIG Sauer p320. — Ты же вор, верно? — продолжала допрашивать она, — И говорят, что ты путешествовал. Много. — Да, — громко сглотнул, когда дуло прижалось к его лбу. — Но Короля не знаешь, значит... — сузив глаза она сильнее надавила на лоб, из-за чего парень затылком стукнулся об высокую спинку стула, — А он говорил, что был самым влиятельным в стране, говорил, что все его знали, все уважали, но всё пошло не так, — продолжила она, когда парень отрицательно мотнул головой, — Настолько не так, что пришлось приехать сюда, чтобы залечь на дно. Прямо, как ты... — Я реально впервые слышу о нём! — не удержав внутреннюю панику, Генри чуть вскрикнул. — Хм, значит, малыш Дейв вам ничего не говорил? — каждое слово излучал приторную сладость, отчего хотелось взять пушку из руки мило улыбнувшейся женщины и застрелится. Генри очередной раз отрицательно замотал головой. Да, идиот Дейв ничего не говорил. Точнее, невозможно было услышать, что тот постоянно бормочет под нос. Но это не важно. Важно то, что мистер Панпа безалаберно забыл и также бестолково виновато улыбался. Олух. — Он мог рассказать Кельвину или Прайсу, — вдруг подал голос один из шляпников, — Они были знакомы. Ну, так мои источники говорят. — Да, знакомы... — согласился мистер Свенссон. Мисс Кэролл опустил SIG Sauer, оглянувшись на своих коллег. Те стояли с задумчивым лицом, переглядываясь друг с другом. Свен же спиной прислонился к стене, скрестив руки. Обстановочка не благополучная, а русло их загадки зашла в тупик. Было ясно, что время для них была потрачена только зря. Их драгоценное-драгоценное время. Ну что поделать? Потратили на всякую хрень в виде некого похищения и пустого расспроса — прогресс на лицо! А то сидели бы на пинании хуёв, без дела, без настроения, в скукоте долгого дня. — Смотри, Стикмин, — вдруг произнесла мисс Кросс, пока развязывали завязанного, — Ещё осталось полчаса, когда мы попросили твою вонючую тушку на работу. Генри не понял и, судя по его охуевшему лицу, не понял он вдвойне. — Босс имеет в виду, что мы э-э-э... Как бы арендовали тебя, — решил уточнить мужчина в очках.***
Внезапно свет по всей квартире погас, вместе с ней улетучился гул холодильника и скрежет факса, аппетитно чавкавшего бумагой. Клайд выругался про себя, но более эпично прозвучал трёхэтажный мат Эллиаса. Его посетило то самое проклятие — прерываение на самом интересном месте. Вот и у Бахчина такая трагедия, сериал-то на прямом эфире. Но они привыкли к такому, поэтому с горем пополам начали заниматься тем, что всегда делали при таких неполадках. Для Клайда — это повод, чтобы оторваться от экрана, поднять пятую точку из привычного места и начать заниматься саморазвитием. Например, поразмяться или наладить отношения с телом, чтобы здоровье не начало жаловаться, что он уделяет всё меньше и меньше внимания. А вот для Эллиаса — это отличный момент для слежок или незаметного хождения в магазины: темно, никто не увидит, никто не узнает, а камеры слежения будут недееспособны. Так что, можно звонить своим и начать мини операции по сбору инфы. Только вот, их будущее "саморазвитие" прервал звонок в дверь — звонкий чирк, казавшейся более унылым в это сказочное утро. Обычно днём, он был как-то веселее и даже не бренчал какой-то тоской, прикрывающейся за ноткой веселья. — Эм, привет, парни... — неуверенно поприветствовал белобрысый парнишка, когда Эллиас открыл дверь. — Ага, не хворать, — лениво поприветствовал в ответ Эл. — Короче, это... Это, ну, я... — Банкс, опять? — Бахчин раздражённо потёр переносницу, — Как долго не будет? — Через... Эмм... Примерно десять минут! — Хорош, пока, чудик. — По... Мужчина сильно хлопнул дверю перед самым носом недоговорившего соседа и запер, разворачиваясь, чтобы дать знак Клайду, что "саморазвития" не будет из-за ложного сигнала — очередной выходки Гордона Банкса, соседа снизу и странного хакера, работающего на Правую сторону. В это прекрасное утро и случилось "это" — вырубление света на весь дом, из-за "Простите, спутались провода", "Ох, чёрт, извините, пролил воду на кабель" или их любимое "Попытался выключить телевизор, но вырубил щиток". Но два сотрудника "ССС" знали, что на самом деле этот ебанутый опять прокормил свою рыбину, который в свою очередь стал причиной замыкания. Оба возвратились к своим прежним местам: Эл вернулся на кухню, решив приготовить обед на газовой плите, а Клайд сел за тоненьким ноутбуком, просматривая собственный отчёт: немного неграмотный, местами странный и не стесняющийся показывать сумбурные выражения слов. В основном, он был доволен. <...решил уточнить мужчина в очках...> Клайд фыркнул, машинально потерев большим и средним пальцем оправу. Ироничненько, но правда есть правда, а отчёт требует всего объяснения в маленькой бумажке. Он не хотел упустить такую возможность, но и не хотел впадаться в подробности в виде описания каждого представителя Левых — долго, муторно и главное: зачем? — Э-э-эл! Мне стоит написать его, как мужчину в очках, или нет? — Мне плевать! — раздался голос приятеля.***
— Арендовали? Тоесть, всмысле?? — недоумевал уже не завязанный. — Тоесть, что мы тебя... Ну, как бы... — Керолл зашевелила пальцами, с задумчивым лицом разглядывая их и начиная рассхаживать по комнате. Каждое бормотание мисс Кросс отдавалось всё большим и большим опасением, насчёт того, что она хочет сказать; каждый шорох источал неприятную мелодию, которую желательно забыть. Раздался щелчок пальцев, и Кэролл удовлетворённо тыкнула пальцем а сторону Генри. — Наняли! Мы тебя наняли, на полтора часа, — мисс Кросс явно похвалила себя за удачную поимку, ведь сегодняшний улов — нужный синоним. — Да, мисс Кросс имеет в виду, что ва... — мистер "Буки" был прерван, и очень досадно. — Что тебя без сучка и задоринки продали на время. Кельвин был очень щедр, когда соглашался, ты знаешь? — обьяснила за коллегу женщина. Воришка замолчал, слегка подумал, но вывод всё-таки не смог сделать. Всё уж слишком непонятно: во-первых, Чарльз не сообщал; во-вторых, какого, конкретного гуся, хуя?; в третьих, это всё ради только одной информации; в четвёртых... — Тогда нафига похищать, алё? — возмущению не было предела(хотя был — в Марсе всё ещё горит Ад, а дьяволы никак не могут бесконтрольно плодится каждую минуту), что аж всегда спокойный Генри чуть ли не начал вскидывать руками. — Могли бы просто сказать! — Прости, привычка, — на сей раз у мисс Кэролл был заскучавший вид. — Мы тебе заплатим... Дополнительно поверх той суммы, которую должны, — потёрла об друг друга большой и указательный палец. — Физическая компексация и за молчание. Всё ясно? В драме всегда была точка кипения, самый пик драматизма, когда жертве не дают договорить. Вот и Генри не дали сказать напоследок что-нибудь едкое и нецензурное: его просто выперли из комнаты, а громадина — великан с баффом на высоту и силу — с украинским флагом на шляпе, грубо с нечеловеческой силой великодушно сопроводил до выхода, где там встретила его мисс Кэролл с конвертом. — Как ты тут оказалась? — и вправду, Генри, и вправду. — Так, Стикмин, — проигнорировала вопрос мисс Кэролл. — Вот, — всучила в руки парню метлу. — А грабли в сарае, — указала в сторону ветхого маленького домика, больше напоминавший самый дешёвый склеп. — Будешь убираться, — усмехнулась она, глазами пробежав по каменной дорожке, как бы намекая, чтобы убрался по всей территории(как бы сказал Муфаса: "Всё, куда падает свет..."). Генри уныло, но тщательно, рассмотрел весь пиздец из листьев, грязи и камня. Вся трава казалась мёртвой из-за отсутствия солнца, но вообще можно было благодарить, что она выросла. Зелёная пышная грядка считается чуть ли не золотом, если не платиной, а наличие хоть и маленькой травки — уже гордость. Жалко, что весь этот бред относится не только к газону, но и старой доброй конопле. Весь мир — это огромный сгусток проклятий, а одно из них у Генри — безумие, в повторении одного и того же действия, для одного и того же результата. А проклятие каждого уборщика постепенно превращается в рутину. — Дерьмо... — грустно вздохнул он, уныло отпустив руки. И вправду, Генри, и вправду.***
— Святые оладьи, кажись, я закончил, Эл! Клайд потянулся и зевнул, слегка помассировав плечи. Ему нужен был массаж или лёгкая прогулка. — Отлично, приятель, — ответил Эллиас, подняв большой палец вверх и не отрывая глаз от телевизора. "Родина никогда о вас не забудет..." уловил краем уха очкастый. Ему вдруг стало тоскливо: снова захотелось домой, к семье, уйти с этого богом забытого места и никогда не приходить, но работа есть работа. Он сам давным давно подписался на это — поставил свою подпись в углу контракта, перечитав все пункты от начала до конца. — Спокойной ночи, чувак. — И тебе, Эл.