Стопка писем

Все мы привыкли, по причине какой-то совершенно необъяснимой и при том довольно банальной, представлять на месте высшего творца — человека. Человека, чаще всего, просветленного, не похожего на других своей необычайной мудростью, что была пронесена им сквозь века. Человека, облаченного в белые шелковые ткани или предстающего перед взором, в истинной, естественной, нагой ипостаси. Человека, шагающего босиком по облакам. Человека вечно молодого или наоборот, древнего старца, с россыпью мелких морщин на лице и молочно-белой сединой, в длинных, достающих до пят, волосах. Человека, знающего будущее наперед. Человека, смотрящего на детей своих, если мы таковыми являемся, как на бунтующих подростков или как на младенцев, чье сознание ограничено настолько, что познать суть этого мира для нас попросту непосильная задача. Человека, который все может и все умеет. В любом случае, это человек. Женщина или мужчина — не важно. Главное, чтобы из плоти и крови. Чтоб походил на нас. Потому что, тех, кто на нас не походит, мы не принимаем, а если и принимаем, то только в штыки. Эдакая новая система гелиоцентризма, где на месте солнца, восседает, вылепленная из мышц да костей, фигура. А вокруг нее крутятся планеты, падая ниц перед великой силой властного Демиурга. Чушь да и только. Подобное мировоззрение направлено только на поднятие нашей самооценки до запредельных масштабов. Мало нам, присвоенного грубой силой, статуса венца божьего творения. Для возведения собственного пантеона, мы тоже решили использовать сами себя. Свои фигуры, черты лица. Свое устройство организма. А все из-за глупого эгоцентризма и некоторой доли расизма, с большущей щепоткой приправы из желания быть всегда первыми и замыкающими, одновременно. Все, что выходит за рамки наших черепных коробок, мы не понимаем, а если мы чего-то не понимаем, то злимся. Все иные точки зрения осуждаемы. Все, кто хотят встать на одну ступень с нами, подвергаются насилию и кубарем катятся по незримой лестнице. На всех, кто не хотят быть, как мы, выливают ушаты грязи, потому что, мы ведь создатели всего сущего. И плевать, что сами себя создать, мы вряд ли бы смогли. А если и смогли, то сейчас это знание безвозвратно упущено. Мое мнение, вряд ли, кого-то интересует, но пресловутая «свобода слова» позволяет мне его открыто высказывать. Истинным Демиургом является сама Вселенная. Она — молчаливое звездное полотно, которое просто решила, что так надо. Или не решала, а просто создала. Ей нет дела до наших проблем, она всего лишь творец. У нее нет ни лица, ни тела, ни души. Она просто есть, как и мы просто есть. Обволакивает нас собой и при этом, даже не смотрит. Рта у нее предсказуемо не существует, потому наши вопросы остаются без ответов. А может, она просто дает шанс на поиск собственных ответов. А может, она ничего не дает и ничего не забирает. Однако, нам надо обвинить кого-то другого в своих лишениях, к которым мы приходим сами. Мол, неблагодарная судьба не помогает нам распутать клубок собственных размышлений, не посылает своих помощников, не дает шанса на исправления. А она просто необъятна. Она просто никакая. А помощники ее все-таки мы. Сами ведь придумали множество всяких вещей и развили Вселенную тоже сами. Не слабые звенья, но и не главные. Не командиры, но и не слуги. Не творцы, но и не пыль. Не солнце, но и не луна. Так кто же мы? А хер его знает.