Сказочное Евровидение

      Слава свалилась на Ивана как снег на голову. Вот он никому не известный мальчик, записывающий песенки под гитару для маленькой аудитории друзей на ютубчике, а вот он просыпается знаменитым на всю страну самородком из глубинки.        Какой-то продюсер, занимающийся отбором и продвижением юных дарований, лайкнул его последнее видео и оставил одобрительный комментарий.       Через неделю количество просмотров его канала взлетело до небес. Ещё через пару дней у подъезда остановился золотистый лимузин.       - Иван, я не буду ходить вокруг да около. Мы хотим видеть вас представителем России на Евровидение.       - Но я же ничем не выделяюсь! В нашей стране миллион людей, которые подойдут гораздо лучше...       - Ну, что вы скромничаете, Иван! Во-первых, у вас хрустальный голос, - начал продюсер. - Во-вторых, вы очень располагаете к себе. И в-третьих... Милочка, что у нас в-третьих?       Его помощница с непроницаемым выражением лица поправила очки и ответила:       - В-третьих, Вазир Аванэсович, у нас кудри.       - И-мен-но! - подхватил продюсер, приобнимая Ваню за плечи. - Эти ваши очаровательные золотые кудряшки просто с ума сведут всю заграничную аудиторию! У вас есть подходящая песня?       - М-м-м, - замялся Иван, - я никогда об этом не задумывался... Есть песня про пшеницу. Про закат над лесом ещё есть.        Продюсер поморщился.        - Что не так? О чём ещё петь, если не о родных краях? - смутился Иван.        - Можно петь хоть о корове в стойле, сынок, - доверительно сказал Вазир. - Но если мы хотим победить, то нужна песня о любви.        Иван зарделся.        - Я... Эм-м-м... Никогда таких не писал...        - Теперь напишешь.

***

       Иван маялся уже почти месяц. Все тексты, которые он выжимал из себя, были довольно пресными и не впечатляли продюсера.        - Ну, что это за отстой, Иван, - строго говорил он. - Ну, вспомните вы свою последнюю влюблённость!        Иван мялся, кивал и шёл мучать бумагу и гитару дальше. Он засиживался ночами, он старался вдохновляться романтическими фильмами, он вспоминал о матери... Он боялся до паники, что кто-нибудь узнает причину, по которой у него не выходит песня.        Он ещё никогда не был влюблён.        - Завтра вечером надо будет представить песню, с которой ты будешь выступать, - заявил наконец Вазир. - Я нашёл тебе поэта песенника и композитора. Так многие делают, в этом нет ничего такого. Если тебе претит выступать с чужой песней, я приплачу им, чтобы они держали рот на замке. Весь мир будет думать, что песню сочинил ты, - с этими словами он протянул Ивану листок с текстом.        Парень пробежался по тексту глазами.        - Хотите сказать, что вот это - лучше, чем то, что сочинял я?        - К сожалению, да.        - Но тут же всего три строчки по кругу повторяются! - возмутился Иван. - А рифмы? Они ужасны! Кровь - это любовь? Буду любить тебя всегда - не забуду никогда? Как - вот так? Да это не песня, а сплошное насмехательство! Так даже первоклассники не пишут!        - Такое сейчас время, - пожал плечами продюсер, - меньше смысла - больше хайпа. К тому же на английском будет звучать гораздо лучше!        - Я это петь не буду.        - Милочка! - продюсер поманил свою помощницу пальцем.        Девушка немедленно вынырнула откуда-то из небытия, и перед Иваном оказался подписанный им на прошлой неделе контракт.        - Пункт восемнадцать, - сказала она, - при невыполнении условий контракта, сторона "б" обязуется выплатить денежный штраф в размере...        - Да понял я, понял! - Иван отодвинул в сторону ненавистный контракт и отвернулся. - Но ведь если я напишу к завтрашнему вечеру песню, которая вас устроит, вы не будете заставлять меня петь этот кошмар?        Вазир улыбнулся.        - Мне нравится твой настрой.        - Вазир Аванэсович, пора! - Мила жестом подозвала двоих гримёров, которые тут же подскочили и быстренько поправили Ивану лёгкий макияж.        - Тебе повезло, что сегодня не нужно представлять песню, - сказал Вазир. - Но видео-мост с объявлением и представлением всех участников проекта - тоже важное мероприятие. Так что иди туда и будь очаровательным.        И Иван пошёл. И был очаровательным. Точнее, он ужасно смущался, не знал, куда девать глаза. Не знал, куда девать руки. Не знал, как правильно отвечать на вопросы. В итоге щёки его горели румянцем, а искренность ответов била прямо в сердца окружающих. Наконец это мучение закончилось, и Иван сел в кресло. Его представление было первым, поэтому теперь он собирался посмотреть, с кем ему предстоит соперничать.        Он позволил себе немного расслабиться, взял кисточку "изабеллы" из миски на столе, закинул в рот пару виноградин и сейчас лениво жевал их, наблюдая, как на экране один за другим появляются представители остальных стран-участниц.        Вот жизнерадостный немец в ярком малиновом пиджаке, рассказывает, как он удирал от собаки сегодня утром. А это мрачная француженка, отвечающая коротко и по делу. Разношёрстная шведская группа, обещающая задать жару. Немногословный литовец. Отвязные фины, хвастающиеся пирсингом. Высокий итальянец с точёными скулами и пронзительным взглядом...        - В этом конкурсе, - сказал он, - будет только один победитель.        Иван не понял, в какой момент в руках его оказалась гитара. Пальцы сами начали ласкать струны, подбирая аккорды и подходящий перебор. В голове, как по волшебству, начали возникать образы, складывающиеся в слова...        Он схватил блокнот и начал лихорадочно записывать, пока не исписал три страницы, перечёркивая и исправляя то, что ему не нравилось.        Когда Вазир вошёл в комнату, он застал Ивана спящим на софе в позе, кажущейся жутко неудобной. На щеке виднелись следы чернил, в свисающей к полу руке всё ещё была зажата ручка, второй рукой он прижимал к груди гитару. Тут же на полу лежал раскрытый блокнот.        Продюсер поднял его и пробежался глазами по написанному. На лице его расцвела победоносная улыбка. Он осторожно вышел из комнаты и тихонько закрыл за собой дверь.        - Что-то случилось? - спросила Мила, заметившая необычные эмоции начальника.        - Да, - кивнул тот, - у нас есть песня!