Записки между делом

ᅠ— Встретимся завтра в центре? ᅠСпрашивает Тёма, заруливая во двор дома Олега. Тот крайне не любил поездки на чужой машине и Артём решил уступить, завтра они будут весь день ездить на волге Олега, но сегодня белый БМВ останавливается у зашарпанного подъезда пятиэтажки. ᅠ«В центре? У нас в городе есть центр?» ᅠГолос мага в голове Тёмы звучит язвительно. Олег поворачивает на него голову, не спеша выходить из машины. ᅠ— Ну, да. Площадь Празднества у набережной, — пожимает плечами Тёма. ᅠ«Называешь центром, улицу, на которой у тебя квартира. Понятно» — удивительно как отсутствие языка не мешало Олегу издавать смешки. ᅠ— Но это и есть центр города. ᅠ«Я бы сказал улица Революции более оживлённая, или например площадь Прохорова». ᅠ— Они менее важны стратегически, — раздражённо отвечает Тёма. ᅠ«Да, там же нет твоего дома». ᅠМаг наконец-то вылезает из салона БМВ и Тёма тихо матерится себе под нос. ᅠ ᅠОлега видно из далека по характерному силуэту его любимого пальто. Парень стоит, облокотившись о перила у набережной, и смотрит на плавающих в реке уток. Подойдя к нему ближе, Тёма замечает в длинных узловатых пальцах городскую булку. ᅠ— Уток кормить собрался? ᅠОлег кивает. ᅠ— Ты же в курсе, что они от этого мрут? ᅠОлег кивает. ᅠ— И всё равно будешь кидать им хлеб? ᅠОлег снова с улыбкой кивает, а Тёма вздыхает, закатывая глаза, и забирает из его рук булку. ᅠ— Лучше уж я её съем. Всё равно не завтракал утром. ᅠ ᅠЦелый день они ездят в чёрной волге Олега. Выслеживать ведьм занятие не из лёгких, особенно когда пытаешься поймать верховную жрицу ковена. Уже ближе к вечеру, уставшие и голодные, парни заезжают в маленький сельский магазин. Немой маг ждёт в машине, пока напарник купит чего-нибудь пожевать. Когда Тёма возвращается, то кидает на колени Олегу небольшой пакет, из которого тут же достаёт кусок колбасы. ᅠВ бардачке волги всегда лежал тяжёлый старый нож. Артём подозревал, что он ритуальный или что-то в этом духе, но кто сказал, что магическими ножами нельзя нарезать бутерброд. Олег с интересом наблюдает за парнем, ничего не говоря против такого использования своего ножика. Когда Тёма достаёт ту самую городскую булку, то слышит голос мага у себя в голове. ᅠ«Кстати, утки не умирают от хлеба». ᅠ— В смысле? — недоумевает Артём. ᅠ«Это просто миф, родом из Британии. Там птиц подкармливали в огромных масштабах и чтобы люди перестали это делать, защитники сказали мол, мрут утки от хлеба». ᅠ— И почему ты мне это сразу не сказал? ᅠ«Ты же сам не любишь, когда я с тобой обмениваюсь мыслями на публике. К тому же, было забавно наблюдать, как ты пытаешься спасти уток. Настоящий полицейский». ᅠОлег явно потешается, но без едких улыбок и сарказма, просто наслаждается сложившейся ситуацией. Тёма смотрит на бутерброд в своих руках и хмурится. ᅠ— Мы могли бы накормить птиц на набережной… ᅠ«А накормим себя. Сделай и мне бутерброд, что мы, хуже уток что ли, в конце концов».