Письма. На другой стороне дождя.

Мы лежим на пляже, солнце пробирается лучами сквозь закрытые веки. За прошедшую неделю моя кожа потемнела на пару тонов, а Дэн превратился в бронзового бога. Отдельные пряди в его прекрасной растрепанной прическе выгорели, лицо немного обветрилось. Он был похож на серфера. Девушки стайками бродили возле него, не решаясь подойти. Бросали на меня недоуменные взгляды. Что, мол, она делает рядом с НИМ? Мы с Дэниелом развлекались, обмазывая друг друга средством от загара, стараясь делать это как можно сексапильнее. Пляжные Барби вспыхивали, как пропитанные керосином спички, отводили взгляд и утыкались в свои запотевшие бокалы с коктейлями. - Дэн, ты же мужчина, - начала я, но была мгновенно перебита. - Что меня выдало? - Он притворно ужасается. Я не сдаюсь. - Почему бы тебе не закрутить маленький роман с одной из них? - обвожу взглядом пляж, заполненый стайками девиц в бикини. - Джо, я старомоден. Секс ради секса меня не особо прельщает, - виновато развел руками. - О, - выдаю я и замолкаю. После того случая мы сделали вид, что все произошедшее было плодом чьего-то больного воображения. Нет, Дэн по-прежнему целовал меня, как и я его. Все так же нам нравилось касаться друг друга. Но ту воображаемую грань мы больше не переступали. Я почти не думала о тебе. Город казался далеким, а все, что осталось в нем - отголосками прошлой жизни. Я запрещала себе думать о том, что будет после нашего с Дэном возвращения. Меня преследовал только один вопрос - почему? Почему, зная, как я люблю тебя, почувствовав, как хорошо было нам вместе, желая, чтобы это повторилось, ты выбрала его, Саймона? Ты боялась осуждения, боялась себя саму? Но ответ всегда был единым - ты с ним, потому что хотела. Ты приняла свое решение, которое не имеет отношения к душевным мукам, которые теперь испытываю я. Ни-на. Нина. Мы с Дэном придумывали сюжет для моей новой книги, делились самыми бредовыми идеями. Нашествие пауков, влюбленный в осужденного за выступление против режима юношу президент тоталитарного государства, умирающий от рака нерожденный ребенок. Слова, путешествующие от человека к человеку, но нигде не находящие приюта. После третьей бутылки местного вина Дэн предложил: - Напиши про вас с Ниной. Ты можешь придумать любой конец. Можешь даже написать, что вас разлучили криптонианские пауки. - Псих, - я закатила глаза и забрала у него бутылку. Нет. Нам некуда было спешить, мы путешествовали по побережью. Мы искали особый ветер, который подарит нам свободу. Свободу быть самими собой. Свободу выйти за рамки. Свободу стать теми, кем мы хотим.