Эпилог
Прошло три года — снова полдень, И снова он стоит на берегу, Укутываясь в мысли: «Снова больно», И исчезая пылью на морском ветру. Он был уверен — потерять всё очень быстро, И глазом не успел бы раз моргнуть. Он говорил себе: «Какой же эгоист я, Раз бросился самостоятельно тонуть». То понимание, забота, мудрость жизни, Которую услышал от неё в тот день, Были не чем иным, как ложью ненавистной, Стреляли точно в душу, как в мишень. Он вспоминал красивые слова, Что были сказаны умело, вроде честно, Он понимал — всё это пустота, Использована очень уж прелестно. Она ушла, как только он открылся, Не выдержав напора, честности, любви, «Я рада, что ты быстро окрылился, Но не могу принять всех чувств твоей души». Он знал, что верить слишком сложно, Сложнее, чем уединённо жить, Но думал, что они раз можно, Вновь натянуть любви прозрачной нить. Но тщетно, что бы не пытался, Он делать, дабы всё это забыть. Так больно было, когда он прощался, Так больно стало в тишине спокойно жить. В тот первый раз, оставшись без поддержки, Он справиться один хотел и смог, Но в этот раз в душе его обмерзшей, Не смог найти тепла он уголок.
