XVIII
25 мая 2026 г., 11:27
Маленький бой, завороженный стук.
Маленький мальчик в горящей развалине.
Молот - оружие маленьких рук.
Он воздвигает чертоги бескрайние,
Там, где сраженья свободны от мук.
Там, где печали не станут печальнее.
Молот гудит и стучит на войне.
Мудрые ящеры, глупые церберы.
Новый собор через тысячу лет
Будет воздвигнут глупцами и верными.
В этой войне императоров нет.
Нас поведут кузнецы или фермеры.
Гнись и сгибайся, покорный венок,
Куйся железо, и лейся же золото.
Там, через тысячу долгих эпох,
Видно собрание выцветших молохов -
Двадцать усталых больных стариков,
Просто один подпирается молотом.
Хочешь один напоследок удар,
Жёлтый веночек, стальная горошина.
Мы отличаемся от саламандр.
Мы не способны отращивать прошлое.
Всё, что мы можем, могила и храм.
Очень плохие из нас инноваторы.
Чёрные ниши, торжественный звон.
Старые, злые, слепые, горбатые.
Пара минут, чтобы выковать сон.
Целую вечность его пересматривать.
