История одного художника

История про художника

Это история одинокого художника. Он редко выходил из дома, не открывал окна и не пускал солнечный свет в свою темную студию, потому что боялся спугнуть музу. Эта желанная гостья не часто удостаивала художника своим визитом. Она любила с ним поиграть и доводила бедного юношу до истерики. Он часами мог смотреть в одну точку, как вдруг начинал вопить, рвать на себе волосы и уничтожать полотна. Когда он доходил до исступления - муза являлась ему. Вся в белом, она клала свою полупрозрачную, прохладную руку на горящий лоб художника и дарила ему самое желанное - воспоминания. Только с ее помощью художник мог вспомнить лицо незнакомца, которого заметил однажды в толпе на площади. Он видел его лишь мельком, но выбросить загадочный образ из головы уже был не в силах. В безуспешных попытках возродить в памяти забытые черты художник проводил целые вечера. А таинственный незнакомец был намного ближе к художнику, чем могло показаться на первый взгляд. Он жил этажом ниже в том же старом доме напротив площади. Удивительно, как они не пересекались раньше. Сама судьба отводила их друг от друга. Может быть не зря?

*

Незнакомец был фотографом. Он сторонился шумных компаний, часто проводил время один, выращивал алые розы на подоконнике в маленькой съемной квартирке, из дома выходил только по вечерам, чтобы запечатлеть на свою старую пленочную камеру красоту города. Ночная тишина манила его, шепотом рассказывала чужие тайны и приоткрывала створки своего мира. Однажды, будто по мановению, он вышел на площадь, чтобы сфотографировать готический фасад собора в редких солнечных лучах, пробирающихся через тяжелыемедные облака. Только придя домой и проявив пленку, он заметил, что на каждом снимке мелькает одна и та же фигура - худой и страшно бледный юноша в поношенном берете и перепачканной в краске одежде. «Хм...как странно, я никогда не видел его прежде»,- подумал про себя фотограф. И в эту же секунду сверху раздались истошные крики. «Опять этот странный сосед, с ним что-то неладное, каждый вечер он ни с того ни с сего начинает вопить, будто из него сам черт выходит». Фотограф уже собирался готовиться ко сну, как вдруг увидел возле окна полупрозрачный силуэт. Опять муза. Но как же она не вовремя, больше всего незнакомцу сейчас хотелось просто лечь на свой матрас, утопавший среди старых газет, и уснуть. Но муза никогда не приходила просто так. Она выжидающе стояла возле окна и поправляла свой белоснежный платок, повязанный на шее. Юноша знал, чем ему это грозит. Он неспешно встал и приблизился к непрошеной гостье. «Прошу, только не сегодня. Я не могу, было много работы, да и я уже выходил из дома...». «Ночь ждет тебя»,- спокойно прервала его бледная фигура. «Неужели это должно повторяться каждую ночь? Это слишком»,- простонал в ответ юноша. Но муза не ответила. Фотографу ничего не оставалось, как взять свою камеру и идти - ночь ждала его, чтобы поведать тайны, которые он бережно собирал и хранил. Такова была его плата. Но за что? Он знал чужие тайны, но свою хранил надежно в самых темных глубинах души. Когда фотограф вышел на улицу, его резко обдала ночная прохлада. Видимо, собирался дождь - вдалеке уже были слышны первые раскаты грома. Юноша поднял ворот своего пальто и собирался идти, как вдруг услышал знакомые вопли, доносящиеся сверху. Он отошел, чтобы разглядеть, что там происходило. В окнах едва горел свет, но даже этого хватило, чтобы увидеть силуэт, носящийся из угла в угол. Казалось, будто он яростно срывает со стен листы бумаги и бросает их во все стороны. Это длилось не более минуты, а потом наступила мертвенная тишина. Фотограф уже собирался уходить, как сверху что-то упало и оказалось прямо у него под ногами. Это был рисунок, юноша поднял его и увидел портрет, нарисованный резкими линиями. Карандаш так сильно давил на бумагу, что она была порвана в нескольких местах. Портрет никого не напомнил фотографу, но показался любопытным, поэтому он аккуратно положил его в карман брюк. «Так, так, возможно совсем скоро я узнаю и твои тайны, сосед», - сквозь ухмылку сказал фотограф и быстро скрылся в темноте.

*

Вернувшись уже поздним утром, фотограф был совершенно без сил. Он бережно положил камеру на маленький столик и наконец-то лег спать. Это было его единственное желание на протяжении нескольких дней, но каждый раз ночь вырывала его из объятий Морфея. Как только юноша заснул - сверху пробудился художник. После ночного погрома, голова была свинцовой, он едва передвигал ноги. Оглядев комнатку, он сам себе удивился –будто смерч прошел и перевернул все вокруг. Муза вчера так и не пришла,и художником овладело отчаяние, а на смену пришел и гнев. Гнев на себя, на этого проклятого незнакомца, который каждый раз ускользает от него, на людей, которые не ценили его труд... Вдохновение в городе не продавалось, поэтому художник взял уцелевшие холсты, краски, мольберт и пошел на площадь. Каждый день он сидел там с утра до позднего вечера и рисовал заинтересованных прохожих. Абсолютно неблагодарное дело для истинного таланта, но во рту не было ни крошки со вчерашнего дня, а денег даже на самый скромный завтрак не нашлось. Поэтому он пошел на свое привычное место у стен готического собора Диониса, разложил старые портреты и молился на удачу. И на этот раз она не обошла его стороной.