История одного художника

Этим же вечером после беспокойного сна фотограф проявил снимки и снова... как странно....на некоторых из них встречается тощая фигура в берете. Но что эта заблудшая душа делала на рассвете возле реки? Не утопиться же вздумала? «Удивительно, что ночь не говорила мне про него. Видимо, его секреты ничего не стоят, и не стоит даже морочить себе голову этой ерундой», - отмахнулся парень. Чтобы отвлечься - он надел шляпу и пальто и пошел на площадь. Хотя он и проводил большую часть времени в четырех стенах, пасмурная погода особенно привлекала его. Он любил фотографировать собор на фоне мрачного неба.

*

Придя на площадь,фотограф удивился, как там было немноголюдно, несмотря на будний день и начало весны. Наслаждавшись тишиной, он не спеша делал снимок за снимком, как вдруг кто-то дернул его за карман брюк. Сначала он подумал, что это вор, резко обернулся - и никого... Неожиданно снизу раздался тихий голос: «Откуда у тебя мой рисунок?». Фраза принадлежала художнику. Он сидел на тонком картонном настиле среди портретов и кистей, как внезапно увидел кусочек своей работы, торчащий из кармана какого-то прохожего. Он рефлекторно потянулся за ним, даже не думая о возможных последствиях. А увидев свой эскиз, который он никому никогда не показывал, чуть не слетел с катушек. «Что? - недоумевал фотограф. - Какой рисунок? Что за черт! Что ты себе позволяешь?!». «Вот этот рисунок, я свою работу ни с чем не спутаю! Не дури меня, парень, лучше сразу скажи, где ты его взял! Ты был у меня дома?!»,- перешел на крик тощий юноша. Фотограф опешил, он сделал несколько шагов назад, оборонительно выставил перед собой руки и начал судорожно вспоминать. Рисунок... Боже, да откуда он у него... сам он плохо рисовал, значит где-то взял, но где... ах да, точно! Художник уже встал со своего места и грозно приближался к фотографу. «Стой, стой, стой, я вспомнил! Этот рисунок выпал из окна моего соседа сверху. Вчера вечером перед грозой», - выпалил фотограф. И только после этих слов художник пришел в себя, он спокойно посмотрел на юношу, стоящего прямо перед собой, затем на рисунок. Лица незнакомца не было видно за широким полем шляпы, но художник безошибочно нарисовал эту улыбку слегка квадрантной формы, искреннюю и сияющую. А еще кудри, смоляные и мягкие. Неужели это в самом деле он? «Сними шляпу», - приказным тоном сказал художник. Фотограф уже и не знал,чего ожидать, он медленно снимал головной убор, прикрывающий половину лица, и думал, куда бежать в случае опасности. Когда их взгляды встретились - оба обомлели. Художник узнал своего незнакомца, за которым так долго охотился, и чьи портреты заполонили всю его квартиру. А фотограф признал фигуру в берете, которая мелькала на его снимках. «Ты...», - едва слышно,одними губами промолвил художник. «Так это ты мой сосед?», - не менее удивленно спросил фотограф?

*

Через несколько минут оба юноши стояли в квартире художника. Он настоял на том, чтобы продолжить разговор наедине. «Один раз это еще могло быть совпадение, второй раз я бы счел это за случайность, но третий! восхищенно говорил фотограф. - Я знал, что с тобой что-то не так, не может же человек без причины орать практически каждый вечер. А потом снимки! Ты несколько раз встречался на моих фотографиях! Каким образом?!». В противоположность задорному восторгу фотографа, художник был молчалив и закрыт. Он пригласил к себе того, о ком мечтал денно и нощно, за кем гнался, как за своей тенью. А теперь не знает, что и чувствовать. Показывать свои эмоции - точно не про него, он привык быть хладнокровным и сильным. «Послушай, я видел тебя лишь однажды на площади. Я едва запомнил, как ты выглядишь, только какие-то детали. Каждый день я пытался вспомнить твой образ, изрисовал сотню, тысячу листов! И все впустую. Не знаю почему, но ты не выходил у меня из головы, как будто это наваждение какое-то! И вот ты стоишь тут - прямо передо мной. А все это время ты жил этажом ниже... поверить не могу... ты был так близок, а она мне даже не сказала!» «Она?»,- вздернув бровь и скрестив руки у груди спросил фотограф. «А, так, никто, неважно, плод моего воображения. Скажем, муза бедного и обезумевшего художника, дожидаясь которую можно, знаешь ли, и с ума сойти», - с нелепой ухмылкой проговорил художник, покрутив указательным пальцем у виска. От этих слов у фотографа по спине пробежали мурашки. «Муза значит. И как она выглядит, твоя муза? Случайно не с белым шелковым платком и маленькими, тонкими руками?» «О-откуда ты знаешь? Ты что тоже ее видел?!», - заикающимся голосом спросил художник. «К сожалению, да... она прислуга ночи…хотя неважно. Давай назвать ее музой, так будет проще». «Ночи? Ты что спятил? Что ты имеешь в виду?» «О, это долгая история, и точно не для сегодняшнего дня. Кстати, я Ким Тэхен, сокращенно Тэ», - быстро сменил тему и протянул правую руку фотограф. «Эээм ээ, я Мин Юнги, сокращенно... тоже Юнги, у меня нет полного имени», - пожал в ответ руку художник.

*

Весь этот вечер юноши провели вместе. Они говорили наперебой, удивляясь случаю, который их сталкивал и разлучал столько раз. Юнги рассказал о себе, о своей мечте стать великим художником, вырваться из нищеты и доказать всем, чего он стоит. Родители отвернулись от него, когда узнали о желании сына, оставили без наследства и вышвырнули из дома, как ненужного котенка. Братьев и сестер у него не было, друзей тоже. Только кисти, краски, да муза, которая время от времени успокаивала его внутреннюю боль. Недавно на рассвете стоя на мосту и смотря вниз, он и правда думал о смерти. Это была минута полного отчаяния, горечь затуманила его рассудок, он перелез через ограждения - прыгнул, разбил плечо, но остался жив. С тех пор он понял, что не намерен сдаваться, поэтому как только перелом заживет - он сразу же поедет в Париж на Всемирную выставку художников и во что бы то ни стало пробьет себе путь к славе. Тэхена поражала внутренняя сила и целеустремленность Юнги. Он слушал затаив дыхание. Свою же историю он не мог поведать, она принесла ему слишком много боли. Поэтому на вопросы художника отвечал уклончиво, а о себе рассказ лишь самое основное: он работал фотографом в местной газете, зарабатывал немного, но достаточно, чтобы есть хлеб с маслом на завтрак, выращивал кустовые розы на подоконнике - они его успокаивали, родители погибли, брат без вести пропал, других близких он никогда не видел и не знал, а фотографией начал увлекаться с ранних лет. «На фото всегда можно запечатлеть уникальные и счастливейшие моменты, которые уже никогда не повторятся»,- сказал юноша и сделал снимок Юнги на фоне разбросанных и изрисованных листов бумаги. «Послушай, Тэ. Я далек от мистики, но эта история с музой и ночью ... я не понимаю. Я полагал, что только я ее вижу, а теперь даже и не знаю, что думать...»,- обеспокоенным тоном сказал Юнги. «Тебе и не надо ничего думать. Это мрачные вещи, Юнги, по-настоящему мрачные. Я уже поступил необдуманно, проболтавшись при тебе. Лучше не лезть туда слишком глубоко, а то... рискуешь не выбраться». «Как ты? Это случилось с тобой? Ты слишком глубоко залез?» «Нет, нет, со мной другая история. Но не будем о грустном. Для первого дня знакомства и так слишком много информации, не находишь? Даже голова пошла кругом». Юнги не чувствовал усталости, он внимательно следил за парнем перед собой - длинные клетчатые брюки, жилетка, бежевая рубашка, элегантная шляпа, уложенные кудри, томный взгляд из-под ресниц - все элементы гармонично сочетались и производили неизгладимое впечатление. Как он мог не запомнить эти черты ... «Да, извини, ты наверное страшно утомился от моих рассказов, я провожу тебя». «Ты шутишь? Я не слышал истории более интересной, чем твоя, Юнги. Я искренне верю, что ты добьешься всех своих целей. Ты борец, живешь в канаве, чтобы выбраться из нее и стать драконом, - подмигнув сказал фотограф, направляясь к выходу, - еще увидимся, да и ...пообещай мне, что больше не станешь вытворять глупостей и прыгать в реку». Юнги только усмехнулся и шепотом сказал «хорошо». После ухода фотографа - художник никак не мог прийти в себя. Фух, что за день, столько всего произошло. Он был страшно рад найти своего незнакомца, но его появление вызвало еще больше вопросов, чем прежде: почему он никогда не замечал его раньше, хотя живет в этом доме уже два года, и главное - что за ночь, о которой он говорил? Странно... все это крайне странно. Но как бы то ни было, этот парень понравился Юнги - он живой, яркий, умеет слушать, не строит из себя абы кого, и похоже, у него тоже есть свои шрамы, которые он никому и ни за что не хочет показывать. Оказавшись в своей квартире, Тэхен быстро подбежал к окну, открыл его настежь и стал глубоко дышать, чтобы успокоиться. Почему опять? Опять история повторяется... Он же пыталась держаться подальше от людей, пытался начать новую жизнь и избежать неприятностей. Он смотрел в ночную тьму и судорожно повторял: «Зачем?! Зачем?! Зачем опять?!». Но как всегда, ночь была безмолвна, и у нее на все были свои планы.