Мой Джон Сноу

«Я никогда не заходила так далеко, Я никогда не была к себе так близка. Если зима — это будет моя зима, Если зима, мне в ней будет нелегко, Если зима — зима, мне нужен снег (Мне срочно нужен снег), Чтоб хотя бы слепить снеговика...»

Новый альбом Мельницы был шикарен, но дорога была хуже некуда. Снег бился в стекла, струился по дороге живым молоком и, казалось, хотел заполнить собой все. Я ехала в своем кредитном Ниссане про трассе М4 - Дон. Появилась сеть и пиликнуло сообщение: «МЧС предупреждает, что на территории Липецкой области в ночь на 2 февраля ожидается...» Спасибо, блин, только вот я уже еду и не вижу ни хрена. Когда лесополосы, несущие всесезонную стражу по обеим сторонам дороги, прерывались, ветер налетал особенно яростно, и машину тащило в сторону. Не было ни луны, ни тем более фонарей. Я мазнула пальцами по навигатору, но он показывал только оптимистичную зеленую полоску свободной дороги на десятки километров. Я вздохнула. Надо было ехать в эту командировку на поезде, как обычно. Но я хотела заехать к тете, а без машины это был тот еще квест. — Оʼкей, Яндекс, гостиница. — Сейчас поищу... — Давай, ищи скорей... Я вообще-то люблю ездить по ночам: тихо, свободно, только любимая музыка и самый приятный собеседник — ты сама. Ощущение руля в руках меня вообще всегда успокаивало, но сегодня был не тот случай. Я хотела к утру быть в Москве и проехать МКАД до пробок. Но по такой дороге это чистое самоубийство. Придется заночевать где-нибудь. Завтрашний день вылетает на дорогу, а в понедельник надо уже быть с отчетом... Или надо было не задерживаться до вечера, но мы так классно сидели с сестрой, много пели, прямо как раньше, смеялись, я вон даже гитару папину старую забрала... По радио обсуждали, что НВО будет снимать продолжение, точнее, приквел «Игры престолов». Даа, как бы ни ругали сериал, он стал своего рода феноменом. И что-то в этом созданном воображением мире настолько трогало струны души, как любил говорить мой преподаватель по философии еще в универе... Что-то, что заставляет одних взрослых неглупых людей наряжаться в плащи, ковать мечи, шить костюмы и ехать в леса воссоздавать прошедшие или вымышленные эпохи на время фестиваля. А других — хотя бы ставить на рингтон музыкальную тему из заставки, писать на футболках "And now my watch begins", перечитывать и пересматривать, вглядываясь во все нюансы, спорить на форумах о мотивах героев в четвертом часу ночи, когда завтра на работу... Ждать "Ветров зимы" в надежде, что там, наконец, будет объяснение, логика и даже красивый обещанный горько-сладкий финал... И кривиться, оплачивая на кассе ежедневные покупки, от невыносимой блеклости современности, легкости бытия, подавляющего господства выгоды и удовольствия. Всеобщего забалдения, как говаривал съемщик местности и единичный философ Гурин в романе про геологов семидесятых "Территория". Этим людям тоже было невыносимо просто есть, пить и потреблять... Они искали то, что может утолить жажду души, на диких окраинах огромной страны, нуждающейся после войны в золоте и ресурсах. Вырабатывали неписаный кодекс чести и жили по нему в своем маленьком мирке лишений, титанического труда и суровой романтики, окруженном большим миром, где чести и доблести не осталось иного места, кроме как в кино и книгах. Отчаянная тоска по чему-то настоящему — вот что будоражит умы поклонников саг и фэнтезийных вселенных начала нашего постмодернистского века. Века душного комфорта и желаний, просчитанных маркетологами в 125 возможных вариантах с закрытием всех возражений. Век клиентов тоскует по веку героев, заставляя шоураннеров и писателей выкручивать в погоне за рейтингами сюжеты, оставляющие досадное послевкусие –– как от неудавшегося романа. Пустое... Лишь бы Дедушка еще пожил и успел нам объяснить, как и почему там все так сложилось в финале... Бл*, да что ж ты.... Машину опять потащило, а впереди кто-то уже погасил дальний. Я повернула руль влево, в сторону заноса, стараясь вернуть управление. Машина на встречке была уже близко. Если крутить резко вправо, может закружить, поэтому я взяла еще левее... на самом деле это были секунды. Уклон был большой, машину дернуло носом вниз. Зато не лобовое, успела подумать я. Я открыла, точнее, разлепила глаза. Мир лежал как-то на боку, точнее, наверное, это машина лежала на боку и причем на водительской двери. Епт... Было больно в голове и солено во рту. Подушка безопасности, походу, не сработала... В щеку упирался чехол гитары. Видимо, машину перевернуло не раз, если она сюда с заднего вылетела... Я нащупала ремень, отстегнулась. Телефон валялся под ногами разбитый. Я сунула его в карман и, матерясь, стала выбираться через пассажирскую дверь, выталкивая гитару перед собой. Я упала в глубокий, выше колена, снег. Трясущимися пальцами попыталась включить телефон, но он даже не загорался. Зае**сь! Я огляделась, вокруг темно, хоть глаз коли, если выражаться поэтично, а если по правде, то как в жопе у ... Я стала пробираться в ту сторону, где должна была быть трасса, с которой я слетела, но ее все не было. Только снег. Я вернулась по следам колес. Машины тоже не было, только гитара в чехле валялась в развороченном снегу. Видать, хорошо я головой приложилась, ничего не соображаю... Вдалеке какие-то огни вроде. Хрен знает, сколько топать туда, но тут ночью замерзать тоже не айс. Я машинально повесила на плечо гитару и, только отойдя прилично, поняла, что оставила сумку с документами и кошельком в машине. Ну что за!... Но если вернусь и буду искать машину, уже не хватит сил идти к этой деревне, или что там... В конце концов, можно будет вернуться завтра, все равно машину вытаскивать. Ноги вязли в снегу... Модный легкий пуховик продувал пронизывающий ветер. Какие-то странные огни и деревня. Напоминает... замок какой-то. Пивзавод что ли... или элеватор... Я подошла поближе и остолбенела от невозможности и одновременно пугающей реальности того, что увидела. Большой замок с круглыми башнями. На Винтерфелл очень похоже ... Они что, решили 8 сезон в России переснимать? Ха-ха... Че за бред в голову лезет? Или я сплю? Или я все, того? Может, просто башкой сильно ударилась, и это все же какой-то склад, а у меня в глазах все плывет? Или глюки? Я стала пробираться дальше через чертов снег. Постепенно перед глазами выросли крепостные стены. Факелы. Тяжелые окованные ворота... Да ну на... Что за... Я подошла ближе: стена, башни и странные, неуместные своей новизной и свежестью ворота, были очень даже реальными. Я стала стучать. В боковой калитке открылась «форточка». — Извините! Вы кино снимаете? Я... на машине разбилась тут недалеко, можно мне... — Стой, где стоишь! — рявкнул грубый голос. Сверху на меня смотрели три арбалета. — Да вы чего, ребята? — я подняла руки вверх. — Ночью никого пропускать не велено! Ты кто? — Я... путник, сбившийся с пути... Может, реконструкторы перепились и застряли в образе? Но почему замок как настоящий? — А кем не велено пропускать? — Королем не велено, — очень гордо сообщил стражник, как будто он на этого короля год копил, как на последний айфон. Королем, блин. — Но я же замерзну тут! Я одна и... без оружия. Я не опасна, пустите меня, пожалуйста! Калитка отворилась, меня втащили внутрь, и ее сразу же закрыли на тяжелый засов. Передо мной были два стражника в коже и пластинчатых доспехах эпохи раннего средневековья. Серьезные парни... — Э... господин капитан... — Я даже не десятник! — А выглядите очень грозно. Позвольте узнать, куда я попала? Моя... эээ... повозка разбилась, я даже не знаю, где нахожусь... — Вы в замке Винтерфелл... миледи? — прищурился стражник, смерив меня взглядом. Да камон, ребята! Вы че все тут?! Но я постаралась кивнуть максимально благородно. Нельзя было потерять намечающийся контакт. — Благородные леди не путешествуют без сопровождения, — заметил второй стражник. — Давай отведем ее к сиру Эвану. Пусть сам разбирается, благородная леди или нет. Здесь ее нельзя оставлять. Пойдемте! — Благодарю вас, — мысли судорожно проносились в голове. Винтерфелл... король... да ну на... Один из стражников повел меня вдоль стены к круглой башне. В узких окнах на высоте второго этажа был виден отсвет пламени. Мы поднялись по грубым каменным ступеням в караульное помещение, или как тут это называется. У очага грелись еще трое стражников и, судя по более сложным доспехам и меховому воротнику плаща, рыцарь. Ни хрена у них тут все аутентично... — Мʼлорт, эта... девушка пришла к воротам замка и утверждает, что... Надо брать ситуацию в свои руки, что бы тут ни было. Мы, помнится, тусовались с реконструкторами на первом курсе, к тому же я любила исторические романы, поэтому перейти на «высокий штиль» мне было не особо трудно, несмотря на шок. — Милорд, прошу вас, выслушайте меня! Моя повозка разбилась. Когда я пришла в себя, никого рядом не было. Я увидела вдалеке огни и кое-как добралась сюда. Я без оружия и каких-либо недобрых намерений. Я очень замерзла, устала и не понимаю даже, где нахожусь. Я готова ответить на все ваши вопросы. Но прошу вас все же проявить милосердие... Рыцарь с цепким взглядом ответил: — Вы в замке Винтерфелл, миледи. Я командир гарнизонной стражи сир Эван Бредли. Прошу вас, пойдемте со мной, о вас позаботятся, а потом вы мне все расскажете. От изумления я даже почти забыла про усталость и головную боль. Я сглотнула комок и выдавила: — Благодарю вас, сир Эван, вы очень великодушны. — Оставьте благодарности, миледи. Идет война и к каждому неизвестному путнику, даже благородной леди, у нас и у короля будет много вопросов. — Прошу меня простить, могу я узнать, как зовут вашего короля? — Это не тайна. Неделю назад лорды Севера провозгласили королем единственного оставшегося в живых сына лорда Эддарда Старка и брата нашего покойного короля Робба, ушедшего воевать на юг, Джона Сноу, — у меня упала челюсть. — Хотя теперь он, вероятно, тоже будет зваться Старком. Миледи? Наверное у меня было очень ошарашенное лицо. Старки. Джон Сноу. — Я потрясена услышанным, сир Эван. — Мы все потрясены последними событиями. Весь Север. Но наш новый король — достойный человек. — О! В этом я как раз не сомневаюсь, милорд. — Я не лорд. Вы знакомы с королем? — блеснул глазами начальник стражи. — Я... мм... не имела чести быть с ним знакомой лично, но я много наслышана о нем, — надо было что-то предпринять. — Ему предстоит война не только с тем, кто сейчас на Железном Троне, но и с тем ужасом, что идет из-за Стены... Прошу вас, сир Эван, отведите меня к королю! Я не знаю, как я оказалась возле вашего замка... Но я могу помочь... я знаю, что может убивать Белых Ходоков и где это взять. Его лицо вытянулось. — Я не принимаю таких решений, миледи. Я доложу о ваших словах, кому следует. А пока прошу вас... отдохнуть.