Записки безумного гения

Вечер - некая волшебная пора между ночью и днём. Когда шумный город потихоньку затихает, но ещё не засыпает, словно набираясь сил перед грядущей ночью. Небо бледно-голубое, переходящее в пурпур, разрывают ветви смольно чёрных деревьев. Птицы смолкли, но шорохи не скрыть. Сумерки - время тайн, загадок, чудес для многих, но какое дело до этого мне? Старый ларёк обходят стороной, люди торопятся по домам, и только редкий бродяга остановившись затребует табаку. Киоск поскрипывает. Темнеет, скоро замерцает одинокий фонарь. Нервно помигав, холодный, мёртвенно-бледный свет выровнится. Что ж, я не раз видывал мертвецов. Они бродят по парку. Шелест листьев и холод, отлично предупреждают об их приближении. Меня они не трогают, незачем.. Люди их тоже не интересуют, они носятся по городу, ищут. Ищут воспоминания давно минувших, утраченных дней.. Серая тень пробежала в углу - шарп. Опять придётся восстанавливать фонарь, если этот маленький вредитель присосётся к энерголинии. Шанс мал, шарпу не требуется большого количества энергии, но кто знает, сколько этот маленький паучок бродил голодным? Поднимаю метёлку и лениво смахиваю нечисть. Боковым зрением замечаю, как шарп в испуге прячется в углу ветхой лавки. Идилию момента нарушает необычный гость, одетый в чёрный сюртук. Протянутый мне листок объясняет всё. Прилавок издает неприятный скрип. Рукава возятся по пыльному столу. Извлекаю на свет каробочку и передаю её неизвестному господину. Бережно принимая сверток, ценность которого известна только нам, тот легко кивает на прощанье. Что ж, вот и ещё одна жизнь изменилась. Легкий дождь, посланник грядущего, играет переплетениями струй. Залюбовавшись, замечаю как меня уносит в легкую дрёму. Запахи сырой земли, старой древесины и табака смешиваются... Сны обещают тепло и покой. Они унесут меня на границу реальности и зазеркалья. Я не вернусь.