Ваше персональное Средиземье

Глава получилась не совсем стандартная и планировалась довольно долго - еще до того, как был начат сей фик. Кому-то, возможно, она покажется скучноватой - разговоры да разговоры. Однако я надеюсь, что вы все-таки найдете в себе силы ее одолеть. Спасибо, что продолжаете читать сии бредни и не покидаете несчастных ГГ :) Ваша МакМеллер. P.S. Если вдруг вас интересует, как же выглядели сии девицы в гномьем прикиде, то ловите: http://s017.radikal.ru/i408/1310/53/0470db15d0f3.jpg Я с трудом разлепила глаза. В комнате царил кромешный мрак. Силясь разглядеть хоть что-нибудь, я приподняла голову над подушкой и тут же пожалела об этом. Мою многострадальную голову пронзила вспышка боли, а по языку словно наждаком прошлись. Я рухнула обратно. Внутрь черепа как будто пробрался спятивший строитель, и теперь ритмично вбивал в него гвозди. - Что со мной? - слабо просипела я, не надеясь, впрочем, на ответ. Однако ответ последовал незамедлительно: - Похмельный синдром. - Чего-о-о? - Синдром, говорю, похмельный. Ну, или бодун в простонародье. - Ага, понятно, - прокряхтела я, поднимаясь на подушке и вглядываясь в темноту. - Алена, это ты? Вообще я могла бы и не задавать этот вопрос, ведь ответ на него и так был ясен. - Нет. - А-а-а.. а кто тогда? Обычно, если верить литературным произведениям, таинственные голоса из темноты на подобные вопросы отвечают однообразно. "Смерть твоя, за тобой пришла", или "Твоя совесть". Однако в этот раз все было гораздо прозаичней. Вместо ответа в комнате просто вспыхнул свет. Хотя "вспыхнул" - это слишком сильно сказано. Довольно слабый огонек свечи давал недостаточное понятие о том, что происходит, но даже если бы освещение было как в операционной, я бы все равно ничего не поняла. Алены в комнате не было. Зато возле моей кровати в дрожащем свете от пламени свечи восседала абсолютно незнакомая девочка. Не гномка, не эльфийка, а самая обычная человеческая девочка. Казалось бы, ничего удивительного - не перевелись еще в Средиземье люди обыкновенные. Но все-таки я вздрогнула от неожиданности, и даже забыла про головную боль. - И что ты тут делаешь?! - спросила я наконец. От общего недоумения мой вопрос больше походил на рявканье. Девочка, нехорошо ухмыльнувшись, покачала головой. - Не стоит хамить старшим. - Старшим? Чего-о? Да тебе лет-то сколько? - возмутилась я. Вместо ответа девочка неприятно хохотнула. Я, повнимательней присмотревшись, мысленно согласилась с ней: действительно, то ли девочка, то ли бабушка... В анфас выглядит лет на четырнадцать, а если слева посмотреть, то и на все сорок... Хотя, возможно, это всего лишь игра теней. - Так все-таки... Где Алена? И что ты тут делаешь? Праздник уже закончился? Почему я здесь? И ты из приглашенных что ли? - на самом деле моя речь была более бессвязной, но, чтобы не травмировать вашу психику, я придам ей некоторую целостность. - Алена внизу, отплясывает с тем блондинистым эльфом, который все-таки явился в середине праздника, сам праздник в разгаре, хотя сейчас три часа ночи, ты отрубилась после кубка превосходного гномьего самогона, смешанного с чудом уцелевшей эсгаротской медовухой... И я не из приглашенных, - наконец закончила... ну пусть все-таки это будет девочка. Первое впечатление определяет общее мнение о человеке, ведь так? Говорила эта девочка с настолько правильными интонациями, что дрожь пробирала, однако идеальные интонации и дикция странно сочетались с жаргоном. - И... как же ты тут оказалась? Ты из лагеря? - я пребывала в непонятках. Девочка снова рассмеялась своим странным, неприятным смехом. - А что, похоже, что я из лагеря? Она наклонилась ко мне поближе, и тут я поняла, почему она не из лагеря. Ее мелкое бледное лицо обрамляло идеально ровное каре черных блестящих волос, голову венчала шляпа, на воротнике белой рубашки темнел галустук-бабочка, но главной деталью в ее внешности были гигансткие, на пол-лица, очки в массивной оправе, из-под стекол которых ехидно посмеивались прищуренные глаза - один карий, другой зеленый. Весьма хипстерский прикид, да вот только если хипстеры в Средиземье и водятся, то, наверное, предпочитают носить шлем с крылышками, ну или ожерелье из назгульских колец... - Так ты... ты... - я на мгновение забыла даже про головную боль. - Ты... тоже?.. - "Тоже"? Ты подразумеваешь, что я тоже шла по улице, поскользнулась, упала, очнулась - гипс и Средиземье? - девочка приподняла брови. - Нет, все немного сложнее, и одновременно проще... Ее манера говорить загадками начала меня раздражать, о чем я и хотела ей сообщить, но с моих уст сорвался лишь глухой стон. Гастарбайтер в мою голову вернулся, только уже не с молотком, а с кувалдой. Во рту образовался филиал пустыни Гоби, и я почувствовала, что если не выпью водички, то прямо сейчас отправлюсь к праотцам. В следующий же момент у меня под носом оказался стаканчик, на дне которого растворялось, шипя, что-то белое. Дрожащей рукой я схватила вожделенный стаканчик и залпом проглотила все его содержимое. Не знаю, что в нем было, но мне тут же стало лучше, и я наконец-то взглянула на странную девчонку незамутненным взглядом. - Спаси... - начала было я, и тут меня осенило. - Постой! А откуда у тебя взялся стаканчик? Его же тут... - Ах, прости, запамятовала, - девочка хлопнула себя по лбу, и тут же стакан в моей руке начал нагреваться. Взвизгнув, я выронила его, однако, к моему удивлению, вниз грохнулся не стеклянный граненый стаканчик из типичной школьной столовой, а серебристый тусклый кубок, издав печальный звон от соприкосновения с холодным камнем. В колеблющемся пламени свечи я успела разглядеть на нем какую-то букву - не то "М", не то "W". - Но... но как? - ошарашенно прошептала я, округлившимися глазами взирая на гостью. Та снова (бр-р-р!) рассмеялась. - Ну... скажем так, те, кому под силу изменять эту реальность, могут и не такое, - скромно ответила она. - Вау... А меня научишь? - ляпнула я. - Извини, но в данном случае это под силу лишь троим, и ты в их число не входишь... Есть, правда, еще пара десятков старых пердунов, умерших до новой эры, но их самомнение зашкаливает настолько, что последней их активностью было посылание кары на головы снявших "Тора". - Да кто ты вообще такая? - возопила я: слова девчонки с каждым звуком все больше походили на бред. - Я? Да как бы тебе ответить... - она закатила глаза, задумавшись. - Я - что-то вроде сгустка идей, которые никогда не кончаются, я - тот позыв, который заставляет делать что-то, чего еще не было... - Скромно, - пробормотала я. - Я - та, кто дарит миру новое, я... В общем, муза я, - закончила девчонка, поняв, что челюсть у меня отпала не от восторга, а от непонимания сказанного ею текста. - М-м-м... муза? - промычала я. - Ага. Вдохновение в чистом виде, - улыбнувшись, кивнула она. - Это типа как у Пушкина? - брякнула я, разыскивая взглядом смирительную рубашку - кажется, девочке она сейчас не помешает. - Ну... и его мы знавали на своем веку, - кивнула новоявленная муза, и тут же испуганно посмотрела на меня. - Только ты не подумай, что я имею какое-то отношение ко всяким любовным соплям. "Я вас любил, я был дебил..." - закатив глаза, пропищала она. Меня покоробило: не люблю, когда коверкают классику. - А вот действительно стоящие вещи, - глаза девочки загорелись странным огнем, и она, сама того не замечая, подпрыгивала на табуретке, - вот тот же "Пророк", к примеру... - "И он к устам моим приник, и вырвал грешный мой язык", - на автомате продекламировала я любовно вдолбленные учительницей в девятом классе строчки. - Да-да-да, именно! - "муза" потерла ручонки. - По правде говоря, я бы с удовольствием так поступила со многими современными авторами, только вырвала бы не язык, а пальцы, чтоб вовек больше ничего не напечатали... - она погрозила в пространство кулаком, - ...но, увы, нам запрещают работать с помощью таких радикальных методов... Нервно сглотнув, я поспешила спрятать пальцы под подушку, чтобы, по возможности, оставить их себе. - Ну ладно... допустим, что ты действительно муза, - очень осторожно начала я, отодвигаясь на всякий случай к стенке, - допустим, действительно побуждаешь людей творить... Только вот без обид... Нет-нет, я правда не хочу тебя обидеть... - девчонка придвинулась немного ближе, и это меня нервировало. - Ну... в общем, меня ты как-то не слишком вдохновляешь... Я ожидала довольно бурной реакции, однако она только рассмеялась. Пламя свечи затухло, а потом снова вспыхнуло. - Так я же не твоя муза, глупенькая! - хохотала девчонка. - Ты же не думаешь, что существует универсальное для всех вдохновение? Тогда бы один жанр был похож на другой, да и в творчестве прогресса бы не было... Погоди-ка... Дай-ка мне подумать... Она, прищурившись, внимательно посмотрела на меня и вдруг скривила лицо. Я решила, что это рожа моя, уже месяц не знавшая пенок для умывания и увлажняющих кремов, привела ее в испуг, и даже обиделась, однако девчонка сморщилась явно не для того, чтобы меня унизить. Через мгновение, за которое я так и не успела понять, что произошло, передо мной сидела девушка неопределенного возраста, напоминавшая главную героиню мультика "Храбрая сердцем". За спиной у нее висел лук и колчан со стрелами, а одежда скрывалась под тяжелым меховым плащом. От нее веяло таким зарядом фэнтези и ощущением сказки, что я лихорадочно оглянула комнату в поисках хоть какого-нибудь клочка бумаги и карандаша. Она казалась нереальнее и эпичнее, чем все Средиземье вместе взятое. В моем мозгу зароились сотни различных идей и сюжетов, картинки, стоявшие перед моим внутренним взором, были настолько реалистичны, что хотелось потрогать их руками. Полутемная келья куда-то пропала, теперь нас окружало бесконечное белое поле, а в темном небе над головой разноцветными сполохами вырисовывалось полярное сияние. По снежной пустыне прокатился волчий вой, и тут же подул ледяной ветер, заставив меня вздрогнуть. - Ну что, убедилась? - звонко спросила девушка. Я внимательней присмотрелась к незнакомке. На меня, нахально посмеиваясь, уставились все те же два разноцветных глаза - карий и зеленый. Через секунду я снова сидела в своей тесной комнатке в Эреборе, а напротив меня, ухмыляясь, сидела та самая темноволосая девчонка в шляпе. Фонтан идей из моей головы исчез, как будто его и не было. - Убедилась... - хрипло выдохнула я. - Хотя нет, погоди! У различных поэтов музы - это прекрасные девушки, почему же меня вдохновляют не прекрасные парни, а рыжие Мэри-Сью? Вообще-то я кривила душой. Меня много чего вдохновляло. Кексики с черникой, например. Или хорошие фильмы. Или саундтреки ко "Властелину". И даже отзыв "проду!", так раздражающий всех фикрайтеров, вселял в меня тепло и звал творить эту самую проду. Просто, как оказалось, эта рыжая девица на арктическом фоне могла заменить все вышеуказанные факторы вместе взятые. - Ну как бы тебе сказать... - задумчиво протянула муза. - Понимаешь, поэты - люди в высшей степени романтичные, а в тебе же романтики... как... ну, примерно как в сытно пообедавшем неандертальце. Да ладно, не обижайся! - она подняла руки в успокаивающем жесте, увидев мое выражение лица, в тот момент и впрям напоминавшее неандертальское (ну, мне так кажется). - Есть в тебе романтика, только не в смысле вздохов на скамейке, а в смысле путешествий там всяких, приключений! А вот с подругой твоей все наоборот. Ей парня подавай, да посимпатичнее, да чтоб на любимых персонажей был похож! Если бы мне вдруг вздумалось явиться к ней таким же образом, то пришлось бы каждые пять секунд менять обличье. Жуть это! Вроде бы ты эдакий Джон Сноу, а потом - хлоп! - и доктор Хаус. А потом опять - хлоп! - и Снейп из, прости господи, Гарри Поттера. А потом - хлоп! - и гном бородатый... К счастью, нам совсем не обязательно принимать материальную форму. Я могу быть и просто незримым воплощением идеи, и совестью, которая тебя творить пинает, и виртуальным собеседником, и отзывы к твоим работам писать! Мы же музы все-таки, а не хрен собачий, - заливался соловьем "сгусток идей". - А почему у тебя, милое ты мое воплощение идеи, такой жуткий жаргон? - поинтересовалась я. - Ты же все-таки муза... На "Пророк" вон человека вдохновила... - Так это когда было! Золотой век русской литературы, а сейчас понахваталась от современных дарований, - вдруг погрустнела и пригорюнилась муза. - Раньше-то как можно было? Пиши себе в стол, никому не показывай, разве что в салонах читай свою бездарщину. И грамотных было меньше. С фольклором-то все просто, да и не мой это профиль, а вот даже с малюсеньким рукописным рассказом постараться нужно. Потом все как повыучились, как начали писать-сочинять! А когда двадцатом веке появилось фэнтези, так госпожу Каллиопу и вовсе на старости лет переклинило... - Погоди-погоди! - ворвалась я в ее сумбурную речь. - Каллиопа... Каллиопа! Это же античная муза! Ну, покровительница всякого эпоса! - Эпической поэзии, - строго поправила меня муза. - Хотя если учесть, что стихи сейчас пишут в основном пиарщики, это не важно... И она - не просто рядовая муза, а моя начальница, - на этих словах она поморщилась. - Так вот, появилось фэнтези, и она раскудахталась: мол, какой чудесный жанр, возрождение старины, нельзя оставлять без внимания, все такое. А потом... - каждое слово давалось ей с трудом, - появились фанфики... и интернет... - на этих словах по ее щеке пробежала самая настоящая слеза. - И она, решив, что подобные творения слишком мелки для нее, однако должны контролироваться, раз их сотни людей видят каждый день, свалила в Вальгаллу к бардам, которые скандинавский эпос придумывали, и по сей день там сидит, нектаром их угощает... - она уже начала шмыгать носом, - А... а всю работу... на нас свалила... а ты не представляешь, как это тяжело... вас так много... а нас тоже много, но меньше, чем вас... Я, конечно, в известной степени вездесуща и до ужаса работоспособна, но... этого все равно не хватает, - ее руки безвольно повисли вдоль тела. - А на стоящие произведения времени нет, да и расхватали их привилегированные музы. Вот и приходится... И ладно бы вменяемые авторы были, так попадется иной йуняша, и мучайся с ним... Я чувствовала себя крайне неловко. Представьте следующую картину: четвертый час утра, вы сидите в комнате в подгорном гномьем царстве, а напротив вас, всхлипывая, жалуется на жизнь муза в фетровой шляпе. - А имя-то у тебя есть? - осторожно поинтересовалась я, надеясь отвлечь странную девицу от рыданий. - Есть-есть, и не одно! - оживилась муза, и тут же, высчитывая что-то на пальцах, начала еле слышно бормотать. Наконец, закончив свои вычисления, она скривилась и произнесла: - Знаешь, по-моему, в данном случае я - Варя. - Хорошее имя, - пожала плечами я. - Любимое у... - У твоей сестры, - закончила муза Варя. - Откуда ты знаешь? - округлила глаза я. Она снова рассмеялась. Это снова начало меня раздражать. Осознав, что внятного ответа на вопрос мне не дождаться, я поспешила сменить тему. - Ну ладно, допустим, что ты весь такой источник вдохновения. Но в таком-то виде ты кого можешь вдохновить? И на что? На социальную драму о противостоянии хипстеров и гопоты? - Ты меня невнимательно слушала. Я же не воплощение произведения, - она наклонилась поближе и лукаво улыбнулась. - Скажи, на кого я похожа? Я немного подумала, и догадка осенила меня. - На бету. Типичную такую фикрайтерскую бету. Ну, я в детстве думала, что так все грамотные люди выглядят... - пожала плечами я. - Вот тут ты права. Кстати говоря, так думала не только ты, но и... - Оля. Погоди... так ты - муза моей сестры? - Наконец-то до тебя дошло! - удовлетворенно воскликнула Варя и сделала мхатовскую паузу. Пауза затянулась на две минуты, в течение которых я пыталась осознать, что к чему. - И... зачем же ты здесь? Нет, мне правда, очень приятно получить привет от Оли, только вот... что ты делаешь в Средиземье? - наконец спросила я, так и не найдя никаких логических связей. Происходящее абсолютно потеряло логику, и мне захотелось отрубиться. - А ты не в Средиземье, - спокойно ответила она. - То есть... Погоди! Как это - не в Средиземье? - я вытаращила глаза. Вот же, комната эта из цельной горной породы, снизу доносится шум веселой пирушки, и не далее как сегодня я пыталась затянуть на себе корсет гномьей работы, пока не смирилась с тем, что с таким же успехом могла бы напялить футляр от оптического телескопа... - Ну... Скажем, я некорректна. Ты в Средиземье, но только немного не в том, которое создал Толкин... Это, скажем так, фанатская версия. - Фанатская версия Средиземья? Это как? - Ну, фильмы, мультфильмы, фанарт, книги "по мотивам"... фанфики, - наконец закончила она. - Постой! Ты хочешь сказать, что я... в мультике? - Да нет же! Ты пока еще не настолько плоская. Но я не думала, что с тобой будет так тяжело, - Варя устало потерла лоб. - Ты пребываешь сейчас в фанфике размера миди, что выкладывается на сайт "Фикбук" в течение месяца, состоит из десяти глав. - Так ты хочешь сказать, что я - персонаж фанфика? - прошептала я, не веря своим ушам. - Извини, но это же... Это же просто невозможно! Я же... я же обычная, живая девочка, я родилась в октябре девяносто шестого года, мне семнадцать лет, у меня семья, друзья... - Знаешь, когда тебе что-то кажется невозможным, попробуй вспомнить, что ты, совершая поход в магазин, оказалась в Средиземье, и все встанет на свои места. - И кто же автор этого фанфика? - Я. И твоя сестра. Точнее, я всего лишь скромный соавтор и бета, а так же идейный вдохновитель. Я хохотнула. - Извини, но я не верю. Алена, если это твой дурацкий розыгрыш, то выходи, я тебя раскрыла! - сложила руки рупором я, дабы усилить звук голоса. Хотя, может быть, это такой глюк. Да, точно! Что я там выпила? Самогон с медовухой? Видимо, эта смесь обладает галлюциногенными свойствами. И вообще, все, что происходит - очень странный сон! Вот сейчас я проснусь, и... - Ты что, яйцо снести пытаешься? - поинтересовалась Варя. Видимо, мои попытки проснуться со стороны выглядели несколько странно. - Но, ты знаешь... я снова не вполне корректна, - задумчиво проговорила муза, глядя на огонек свечи, которая уже оплавилась более чем наполовину. - В данном случае ты не являешься персонажем, созданным своей сестрой. Ты действительно существуешь - там, в той реальности, где твоя сестра и строчит свои фанфики. Просто... как бы тебе объяснить... - она защелкала пальцами. - Герои ее фанфика - это не просто белобрысая дылда и низенькая зануда... Я громко кашлянула. -... а, скажем так, вы сами, с сохранением ваших биографий, внешности и особенностей личности. Как ты уже имела счастье убедиться, у твоей сестры, хм, очень велика сила воображения... - Это точно, - поежилась я, вспомнив, какой головной болью обернулся для меня ее сеанс вызова гномика. - Вдобавок, по всему дому валяются Аленины и твои волосы... Ну, ты сама понимаешь - немного генетического материала, плюс ненормальная сила детского желания, плюс капелька воображения, и... -...и я все равно не верю, - фыркнула я, цепляясь уже не за факты, а за собственное упрямство. - Ну что же... Задай тогда себе такой вопрос: часто ли в нормальном, Толкиновском Средиземье встречается сотовая связь? Часто ли, блуждая в тумане, по желанию пятой точки ты находишь переправу через реку? Часто ли обученный воевать еще с памперсов... пардон, с пеленок, орк, пытаясь разрубить тебя, постыдно промахивается? - напирала муза. Казалось, что из ушей у нее вот-вот повалит пар. - Часто ли две девочки, самой большой опасностью в жизни которых была дворовая дворняжка, которая гонялась за кем попало, выходят живыми из битвы, не имея при себе никакого оружия, кроме китайской пиротехники? И мог ли... - Но даже если я перенеслась из того, настоящего мира, то с кем же говорила Оля?.. - заскулила я, окончательно потеряв почву под ногами под наплывом аргументов. - Мой злобный двойник? Оборотень? Саурон в новом обличье?* Что это было?! - Что же, в данном случае, признаюсь, я опять была не совсем корректна, - задумчиво произнесла Варя, блистая стеклами очков. - Понимаешь... Та, кто говорила с Олей... это ты и есть. Только не перебивай меня, прошу! - взмолилась она, увидев, что я уже открыла рот для новых вопросов. Мой рот с треском захлопнулся. - Ты не представляешь, как сложно собраться, когда рассуждаешь на подобные темы... Так вот, ты переместилась сюда... скажем так, не полностью. В том мире по-прежнему существует Ксения Лебедева, семнадцати лет от роду, она все так же ходит в школу, получает тройки по физике, рвет дорогущие колготки, ругается с сестрой, хамит родителям, сидит в интернете... Просто какая-то часть ее сознания в то же время пытается напялить на себя гномовское платье и страдает от похмелья, вызванного гномьим спиртным. Хм, неприятно осознавать, что ты - это не ты, а всего лишь какая-то твоя часть. С другой стороны, родители не волнуются, что ты не дома, а в каком-то непонятном мире, населенном полудикими народами и очень вкусными кабанами, угрозыск отдыхает, а не носится по полям и лугам, разыскивая твой хладный труп, да и в школе, где учителя требуют справку даже в том случае, если ты не пришел на занятия из-за откушенной тихоокеанской акулой головы, вопросов не возникнет. - А то, что моя часть пребывает в Средиземье, никак не влияет на... ну, на мое состояние... там? - спросила я Варю, как заблудший грешник спрашивает святого отца о том, возьмут ли его в рай за красивые глаза, или нужно предварительно закупиться индульгенциями. Муза снова хохотнула. Надо будет попросить ее, чтобы она больше так не делала! - Влияет! О-го-го как влияет! У твоей подруги, например, начисто пропала способность к творчеству. И, знаешь, невелика потеря... - хмыкнула она. - А что пропало у меня? - поинтересовалась я. - У тебя... у тебя пропали брови! - сделав страшные глаза, прошипела Варя и зашлась злодейским хохотом. - И теперь ты каждый день должна их себе рисовать перед зеркалом, по десять минут на каждую бровь, и рисуешь ты их жирным таким черным карандашом, и... - Хватит! - пискнула я и заткнула уши: услышанное было слишком ужасным. И только через полминуты я поняла, что муза обладает весьма извращенским чувством юмора: сказанное было шуткой. - Ну что же, - деловито сказала муза, поглядывая на свечу, которая уже почти полностью оплавилась. - Мне пора бежать, но напоследок я, пожалуй, отвечу еще на один вопрос. Нет, кажется, она все-таки издевается! Ведь у меня так много вопросов! Как Оле вообще пришла в голову такая идея, отправить родную сестру и ее лучшую подругу в Средиземье, да еще в такой момент? Что же все-таки делает здесь эта странная муза? Что планирует сделать с нами моя сумасшедшяя сестрица дальше в погоне за отзывами? Зачем гномы смешивают медовуху с самогоном, если они и по отдельности на вкус неплохи? Но один вопрос волновал меня больше всего. Я выпалила: - Ну вот фанфик... он же закончится, да? И... мы вернемся назад? Я и Алена?.. - Хм... - муза изобразила жалкое подобие улыбки. - Понимаешь, дело в том, что фанфик... уже закончен. То есть вы уже исполнили свою миссию, спасли всех и аккурат перед пиром вернулись обратно. Собственно, поэтому у тебя и появилась телефонная связь. По фанфику она уже есть... В общем, последняя глава написана, собрал фик двадцать шесть лайков... - Так мало? - прошептала я. Фанфик со мной в главной роли заслуживает тысячи лайков, черт возьми! Хотя, что за бред я несу! Не лайки меня должны волновать, а... - И как же нам вернуться назад? - упавшим голосом спросила я. - Вот в этом-то и весь вопрос. Как вернуться назад, если вы уже вернулись? Фанфик - вообще штука очень хитрая. Это же мини-реальность, которая вне внимания автора развивается по своим законам. Если там есть какие-либо значительные изменения, то это только на тот момент, пока длится повествование. После того, как фанфик закончен, система потихоньку возвращается в первичное состояние. Гарри женился на Гермионе? Разочаруются друг в друге, разведутся, а потом будут действовать соответственно канону, даже если на тот момент им было по девяносто лет. По Средиземью прошлась очередная попаданка? Как только вернется домой, о ней все забудут. Конечно, есть и исключения - если уж и убить персонажа в фанфике, то его не воскресят, разве что в фэндоме затесался некромант. А вот если оставить в живых того, кто по канону умирает, то будьте уверены, что жить ему осталось недолго... Разве что фикрайтер будет подробно описывать его жизнь до самой кончины, что бывает крайне редко. - Погоди-ка... Оля закончила этот фанфик, так? А Торин жив... Значит... - Да, это значит, что скоро вашего бородатого друга с племянниками нашпигуют каленым железом или в жаркое вместо соли мышьяку подсыпят... Или доведут до самоубийства... - И ты так спокойно говоришь об этом?! - взвизгнула я. - Полегче! - подняла руки Варя. - Это для вас этот фандом - единственный и неповторимый, а конкретно у меня таких единственных и неповторимых двести семьдесят три штуки... Даже двести семьдесят четыре уже, - она закатила глаза. - Знаешь, тут одна тринадцатилетняя девочка из Германии посмотрела "Игру Престолов" и теперь строчит ПВП с рейтингом нц21, так что мне нужно идти... - Постой! - закричала я, вцепляясь в рукав пиджака музы. - А нам-то, нам-то что с Аленой делать?! - Ну, тут есть три выхода. Первый: причина, по которой вы так и не попали домой, будет найдена в фанфике, и вы все-таки сможете вернуться, но это самый конфетный вариант. Второй: эта реальность, не желая больше мириться с вашим присутствием в ней, изрыгнет вас, и шанс, что вы попадете именно в свой мир, один на бесконечность, и даже если это и случится, не факт, что вы не окажетесь где-нибудь на Плутоне. И третий, наиболее вероятный: в один прекрасный день вам на голову, точно так же, как и одной коронованной гномьей особе, свалится эреборский кирпич, и вы упокоитесь с миром. А вообще подобные случаи настолько редки, что никто точно и не знает, что будет происходить. Собственно, поэтому я и здесь - очень уж интересно было... - Мы что, можем сдохнуть в любой момент? И это никак не предотвратить? - заорала я, все так же исступленно цепляясь за Варю. - Теоретически - да. Но я постараюсь сделать все, чтобы этого не произошло. Во всяком случае, постараюсь уговорить Олю написать еще пару глав, а то число лайков не круглое... - Но... но... - я попыталась еще что-то сказать, но тут пламя свечки, задрожав, погасло, и я осталась одна в полной темноте. Я проснулась около шести часов утра - так мне сообщила Алена, которая примерно в это время, абсолютно счастливая, вернулась с праздника. - Ты не представляешь, что за бред мне сейчас приснился, - призналась я, вспомнив ночную беседу. Теперь-то, ранним утром, после пары часов сна и с чистой головой мне стало ясно, что произошедшее было порождением моего больного мозга. - И что же? - зевнула Алена, сбрасывая с себя гномское платье, - Рассказывай, я вся внимание. Однако тут же комнату сотрясла череда ругательств. - Твою мать, моя нога! - вопила Алена, подпрыгивая на неповрежденной конечности. - Ну на что ты сейчас наступить умудрилась? - простонала я, еле сдерживая смех. Вместо ответа Алена сердито подняла что-то с пола и сунула странный предмет мне прямо под нос. Это был тусклый серебряный кубок с оттиснутой на нем русской буквой "М". ___________________________________ * - спасибо читателям за разнообразные версии)