Последний дар Кутха

      Тёмные беспокойные ночи исчезают и сменяются беззаботными солнечными днями. Уставшие люди находят своё равновесие, кто – в шелесте травы, кто – в пении птиц, некоторые в любимом человеке, а кому-то достаточно и звона бутылок в чёрном непрозрачном пакете. Нет идеального способа обрести счастье, как не бывает и идеального мира, где каждый смог бы найти себя. Вот и благодаря воле Кутха, Сергей Разумовский не попал в «идеальный» новый мир. Более того, то, где он очнулся, стало действительно настоящим испытанием для его рассудка. Но судьба утопающих, когда вокруг некому их вытащить, всё же в руках самих утопающих.       На просторной площадке перед магазином комиксов выстроилась яркая очередь. Оживлённое обсуждение, громкий смех и редкие взвизгивания толпы были абсолютно нормальным явлением для мероприятий студии «Bubble», а вчерашние незнакомцы уже сегодня становились не разлей вода.       Парень в тёмных очках и толстовке оверсайз с капюшоном, надетой явно не по погоде, но замечательно скрывающей лицо, недоумённо смотрел на всё прибывающих людей, стараясь как можно менее выделяться. Впрочем, от толпы он отличался куда сильнее, чем думал – один из немногих без компании, закрытый и нелюдимый. Разумовский понимал, что его конспирация – курам на смех, но всё же, надеялся на невнимательность окружающих.       – Я подписала! Котков нарисовал мне сердечко, – одна из девушек подбежала к впереди стоящим, протягивая им комикс. – Хотите, сходите тоже, я место посторожу.       – Прошу прощения, – Сергей кашлянул, чтобы привлечь внимание, обращаясь к ней, – разве эта очередь не за автографами сценаристов? К Роману можно подойти просто так?       – Очередь к художникам, а не к сценаристам, а у Коткова можешь хоть сейчас автограф взять, вон он стоит, – девушка махнула рукой на небольшую кучку людей, – я займу тебе, иди.       Разумовский молча кивнул и подошёл к группе, собравшейся вокруг крупного мужчины, без остановки фотографировавшегося и подписывавшего комиксы. Тот вёл себя непринуждённо и абсолютно спокойно. «Интересно, – думал Сергей, – что он сделает, если узнает меня? Вызовет полицию тут же, либо захочет узнать ещё какие-то из подробностей моей жизни, чтобы использовать в своих комиксах?»       – Молодой человек! – перед его лицом возникла мелькающая ладонь. – Вам что подписывать?       Сергей беспомощно пошарил по карманам, и как назло, никаких бумажек или чеков.       – Чехол от телефона подойдёт? – рассеянно спросил он.       – Да я и на лбу могу, но нужно ли оно, – усмехнулся сценарист.       – Я бы хотел задать один вопрос, если можно, – всё ещё слегка сгибая голову, чтобы черт лица не было видно, тихо произнёс он. – Почему вы решили рассказать всем историю Игоря Грома и Сергея Разумовского? Ведь реальный Разумовский не давал на это своего согласия.       Роман удивлённо поднял бровь и внимательно посмотрел на Сергея.       – Если бы он был реальной личностью, он бы наверняка согласился, учитывая его недостаток внимания, – пробубнил Котков. – Но могу тебя уверить, прототипа этого персонажа не существует, мы собирали его из разных людей и образов.       Сценарист существенно не понимал, чего от него хочет человек, и всё ли в порядке с его головой, но на всякий случай старался говорить мягче.       – Но Разумовский же существовал, – перебил его парень, он ведь столько всего натворил – убийства, жестокость, поджоги. Все новости говорили о нём в своё время.       Мысли Сергея путались. Этот человек узнал его и не хочет привлекать внимания? То, что говорил Роман, было несомненно абсолютным бредом, ведь вот он, стоит прямо напротив, живой и настоящий, тот самый. И либо весь мир внезапно забыл о том, кто он, что больше похоже на фантастику, либо его узнали и лгут. Как ни кстати, Разумовскому вспомнилась вчерашняя догадка о том, что всё, что происходит – часть медицинского эксперимента над ним. Он стоял молча, нервно поправляя очки и продумывая, в какую сторону побежит, если внезапно выбегут люди в белых халатах. И в этот самый момент, часть толпы с криком рванула в его сторону. Неуверенный шаг назад, ещё один, и Сергей было уже начал бежать в выбранном направлении, как со всей силы врезался в неизвестного парня. Момент – и он лежит на горячем асфальте, а вокруг, кажется, начинают собираться люди. «Это конец?» – успел лишь подумать он.       – Возьми руку, вставай, – незнакомец, возле ног которого Разумовский так унизительно распластался, предложил ему помощь. – Я извиняюсь, что так неожиданно возник, у тебя всё в порядке, ты не пострадал?       Опираясь на протянутую тёплую руку, Сергей неуверенно встал и огляделся. Люди практически кругом обступили его, Романа и незнакомца, кто-то снимал происходящее на мобильный телефон.       – Спасибо, – тихо пробормотал он, посмотрев на молодого человека, чью руку он по какой-то причине до сих пор не отпускал.       Его спаситель оказался молодым парнем, двадцати трёх – двадцати пяти лет, ростом с самого Разумовского, подтянутого телосложения, со средней длины каштановыми волосами, слегка прикрывающими уши, и глубокими зелёными глазами, смотревшими с беспокойством прямо на него. Что-то в лице человека показалось Сергею невероятно знакомым и близким, однако он никак не мог уловить что именно, продолжая вглядываться. Впрочем, когда гул голосов в толпе начал нарастать, он поспешно отдёрнул руку с намерением поправить очки и капюшон, однако, лишь в тот момент пришло осознание, что при падении первые упали и отлетели к ногам бегущих, а капюшон, видимо, спустился с головы в тот момент, когда он поднимался. «Все видят меня, – с ужасом понял Разумовский, – все смотрят и снимают, теперь мне некуда деться».       – Всё точно в порядке? – парень, который всё ещё казался Сергею крайне знакомым, казалось, действительно был обеспокоен и не понимал, кто напротив него.       – Я… я в норме, спасибо, – он выдавил что-то наподобие улыбки и кивнул.       – Пожалуйста, зайди в магазин и отдохни, там есть кондиционер и тебе принесут воды, – продолжал незнакомец, – я потом зайду и проверю, всё ли в порядке.       «Не узнали? – промелькнула в голове Разумовского мысль, но он её тут же отогнал, – не могли, я ведь ничуть не изменился. Стоит ли мне зайти, или же действительно побежать прямо отсюда?» Он сделал неуверенный шаг, но колено, видимо повреждённое ещё во время беготни по улицам, отдалось болью. «Чёрт, в таком виде я точно никуда не доберусь», – он громко выдохнул от обиды.       – Ром, побудь с людьми немного, я отведу человека в магазин и вернусь, – незнакомец подхватил под плечо сопротивляющегося Сергея и, не дожидаясь ответа сценариста, в сопровождении нескольких зевак повёл его внутрь магазина.       Пахло свежей печатью и бумагой, Разумовский присел на подставленный кем-то табурет и облокотился спиной на стену, закрыв глаза. «Почему они ждут? Скрутить, связать меня и дело с концом, – думал он, – но все вежливы и этот человек беспокоится обо мне. Что же всё-таки происходит?» Он глубоко вдыхал, пытаясь успокоиться и притупить боль, стараясь привести свои мысли к какому-то рациональному выводу, но по-прежнему, ничего не понимал.       – Пожалуйста, не толпитесь и выходите из магазина, если не собираетесь ничего покупать, – незнакомец отвернулся и прокричал начавшей собираться в магазине толпе,       – здесь не на что смотреть, а я через пару минут выйду и со всеми пообщаюсь.       – Сергей, вы классный, – выкрикнул кто-то.       «Сергей? Так вот, почему мне казалось знакомым его лицо, – Разумовский распахнул от осознания голубые глаза, – это же актёр, играющий меня в том странном фильме. Выходит, все эти люди – его фанаты? Мои… фанаты?»