Вечера на хуторе близ Карпат, или Как все на самом деле было в деревеньке

Вечера в Сан-Франциско тоже могут быть уютными, думает Стиви Холланд, расслабленно попивая чай с ромашкой и глядя в окно, вид из которого — прямо на Золотые ворота (правда, процентов на 90 этот вид все-таки состоит из серой стены небоскреба напротив, но это уже детали). До тринадцатого этажа не долетают вопли котов и бомжей, дерущихся за место у мусорки, в квартире сверху наконец-то закончился ремонт и переехал в конюшню табун энергичных лошадей, а соседка по лестничной площадке сегодня улыбнулась Холланду и угостила яблочным пирогом. Так что, лениво размышляет Стиви, жизнь удалась… И как всегда, эту иллюзию тут же рушит резкий телефонный звонок, от которого Стиви вздрагивает и покрывается ромашковым потом на уровне выше колен и ниже пояса. Ромашка совсем не успокаивает, расстроенно думает Стиви, радуясь, что чайник кипел давно, и его потомкам не грозит нерождение, и тянется за телефоном, недоумевая, кто бы мог ему звонить. Отпуск — святое, и покушавшиеся на него отправлялись в черный список, так что Стиви наслаждался тишиной и покоем, просматривая по сезону сериала в день и объедаясь пиццей. Но разве может такой кайф длиться долго, если в друзьях у тебя — неугомонный Джереми Бартон? У Стиви вырывается протяжный стон как раз в тот момент, когда дрогнувший палец соскальзывает на «принять вызов». Абонент по ту сторону виртуального провода секунду слушает, потом хмыкает: — Ой, я тебя от чего-то важного оторвал? Извиняй, Стиви. — Да все в порядке, Джер, — лепечет Стиви, наливая себе еще ромашкового чая и тоскливо косясь на кусочек Золотых ворот. — Что, опять идея укусила? — В точку! — припечатывает Бартон все чаяния Стиви, что это плохой сон. — Собирай чемодан, Стиви, мы едем в Трансильванию! И чего это его несет аж за океан, думает Стиви мрачно, смотря на круги в своей чашке. Укусить его я и сам могу, и даже лететь никуда не надо…