Юлия Пчелкина – известный блоггер-журналист, ставшая еще более популярной после поимки Чумного Доктора – умерла. Умерла семь месяцев назад. В тот день, когда вернулась домой, еле отбившись от расспросов Игоря о ее состоянии. Когда вернулась домой предательницей и в первый раз закурила. Надеялась, что станет легче. Глупая.
В то время она ещё наивно верила, что успокоительные помогут справиться с болью, что со снотворным она будет высыпаться. Что, если не думать об этом, а завалить себя работой, окружить новыми знакомыми, то будет легче, она забудет.
Но она не забыла.
Нет, не забросила себя, не перестала следить за жизнью, не скатилась вниз по винтовой социальной лестнице. Просто... если раньше не квартира пахла лёгкими духами, кондиционером для белья и недавно приготовленной едой, то теперь она чувствовала только запах хлорки. Просто, если раньше красный цвет на волосах был показателем яркости и уникальности личности, то теперь он был простой оберткой, скрывающей за собой пустоту.
Просто не стало больше той дерзкой и неунывающей Юли.
Просто она умерла.
Осталась тень. Осторожная, тихая, скорбящая.
Накаченная успокоительным, она теперь была отделена от окружающего мира мутной гладью, через которую звуки проникали с небольшим опозданием.
Но было то, что заставило гладь встрепенуться, пойти кругами.
Резкий звук оповещения. Яркость экрана. Смс. Незнакомый номер. Перед глазами все расплывалось, и Юля уже собиралась отложить телефон обратно и продолжать метания по подушке, будто в бреду, но…
Она снова лихорадочно перечитала сообщение и подскочила с постели. Резкий выброс адреналина заставил кровь вскипеть. В глазах потемнело, она схватилась за край стола, приходя в себя.
«Я не прощаюсь».
Сомнений в том,
кто это написал, не было.
Что делать? Куда идти? К кому?
Она вылетела из дома, как была, в домашней футболке и шортах. Забежала в магазин. Зачем она здесь? Что взять? Может, лучше в аптеку? Впрочем, новая пачка сигарет и вино.
То самое.
Да. Сегодня ей будет очень хорошо и очень плохо.
Вернувшись в квартиру, журналистка остановилась. Медленно подойдя к комоду, она сделала то, что никак не решалась сделать в последние семь месяцев. Отодвинув ящик, она вынула оттуда футболку. Прошло много времени, но она пахла. Пахла
им. Совсем чуть-чуть. Но он отчетливо слышался.
Где-то через пятнадцать минут, лежа в обнимку с футболкой и бутылкой, Пчелкина написала ответ.
«Поспеши, я соскучилась».
