Ван мор фейл

Чувствую, близится смерть. Время сожмется в единую точку, нить бесконечности вмиг оборвется, вечность сломается впредь. Чувствую, близится смерть. Мысли изломаны и хаотичны, жизнь так беспомощна и непривычна, тянется только вослед вред от потраченных лет. Нет ни тоски, ни тревоги, ни боли, чувство реальности медленно тонет, я захлебнуться спешу его кровью и утонуть вместе с ним. Больше ни страха, ни чувства угрозы, только сухие фальшивые слезы и беспокойные сладкие грезы – сердцу любимые сны. Слабое чувство вины. Небо швыряет в лицо мое брызги, пламенем рвутся безумные искры. Строчками этой предсмертной записки пляшут застывшие дни. Слово горит на бумаге прожженной, разум творит, пустотой окрыленный. Не был рассудок еще таким темным, не была горечью речь. Свет стал усталым, убогим, избитым. Тьма, хоть почти незаметна, открыта. Будущим тянется, злым, ядовитым. Жизнь вынуждает гореть. Страшно ли так умереть? Даже когда нет ни страха, ни веры. Ужас не бьется в висках, нет барьеров. Важно ли выжить вообще? Не уверен. Чувствую, близится смерть. [а нет, показалось)0)]

***

Убейте меня, если фразы застыли, а сладкая речь избегает проблем. Трусливый рассудок жует мои силы, и силы рассудку кидаются в плен. Питаюсь собой, ухожу в неизвестность, глотками жую я и пью бесполезность. Ломаю чужими руками стаканы, и стекла жуют чью-то кожу зубами. Вдыхаю чужими губами столетья. Дышу сквозь себя, воздух кажется плетью. И странные мысли прокрались в чернила – любите меня, если я заслужила.

***

Прости, я не сплю. Наверное, стоило бы отдохнуть от себя. Но жаль, что в теории эта история, так же как воля, слаба. Пишу незаметно. Мысли текут в неизвестность, а я их ловлю. Спешу от себя отвертеться. Но безрезультатно – я снова в плену. Спешу от себя отвязаться, но беспременно обратно бреду. Устав за собою гоняться, ищу перемены. Надеюсь, найду. Тревога окрепла как мрамор, спешу расколоть ее, я тороплюсь. Но время помочь не желает, все так же играет в забавную грусть. Кормите мою паранойю, иначе она покусает меня. Сотрите мои разговоры из памяти крови, из каждого дня. На этой планете улыбок вопросы как рыбы – живы, но немы. Ответы – амебы, бесформенны и примитивны. Сложнее, чем мы. Прости, я исчезну. Надеюсь, тебе не мерещится мой силуэт. Устала дышать через силу. И время закрылось. Прости, меня нет.