Отравитель или чем могут помочь друзья

      На улице было холодно - не начало марта, а конец декабря какой-то.       Сергей немного помедлил у здания почты, прежде чем зайти. Потому что слишком волновался.       Не так давно письма, которые раньше приходили исправно, приходить перестали, что заставляло Разумовского предполагать худшее.       Хоть он и старался об этом не думать, в каком-то плане максимально погружаясь в работу. Ведь в запуске и функционирование своей соцсети "Вместе" он принимал непосредственное участие.       Но сейчас было важно совсем не это.       Важно было то, что недавно на его имя пришло извещение о двух письмах, которые могли хоть немного прояснить ситуацию с оборвавшейся перепиской.       И именно это самое извещение Сергей нервно теребил в кармане, не решаясь зайти в здание почты.       Люди странно косились на него, но не подходили.       Ну, почти не подходили.       Пара девушек решили, что это их шанс получить фотографию с самым молодым миллионером страны. И подошли.       Правда, практически сразу ушли недовольные. Потому что Разумовский, будучи на нервах, не выдержал и что-то рявкнул в их сторону.       И даже не посмотрел на их реакцию - не до того было.       А после и вовсе поспешил в здание почты, потому что мало ли ещё людей захотят фотографию с ним. Да и вообще - холод всё же начал пробирать до костей.       На почте было тепло и на удивление пусто. Должно быть, пенсионеры, который обычно пруд пруди в этом здании, всё же решили отсидеться дома.       Заметив пустое окошко, Сергей достал из кармана извещение и неуверенно подошёл к нему. -Здравствуйте, а у меня тут извещение, - сказал он, привлекая внимание сотрудницы. -Здравствуйте, - женщина подняла голову и посмотрела на посетителя, - У вас письмо или посылка? -Письмо, - Разумовский протянул помятое извещение, - Даже два.       Рука сотрудницы быстро сцапала бумажку. -Ждите.       Минуты ожидания тянулись бесконечно.       Сергей даже как-то успел отключиться от реальности, когда сотрудница вернулась.       И принесла с собой два слегка помятых конверта.       Он даже не посмотрел отправителя, пока оформлял документацию на письма и оплачивал их доставку. Слишком волновался.       Да и зачем ему было это делать, если отправитель мог быть только один. И только из одного места.       Поэтому и решает не вскрывать письма сразу.       А дойти до квартиры и там, в тишине и одиночестве, возможно получить ответы на некоторые вопросы.       Разумовский сам не замечает, как долетает до дома, сжимая конверты в кармане.       Квартира привычно встречает его пустотой. Ведь тот, кто оживлял её одним своим присутствием - где-то далеко. На войне, где каждый день мог стать для него последним.       Хотя полученные письма вселяли надежду, что он всё ещё жив.       И, возможно, скоро вернётся.       Сергей заваливается на диван в гостиной и, не глядя, берёт один конверт. Письмо от Олега, отправленное две-три недели назад.       Текст написан криво и явно второпях, но для Сергея это не важно.       Главное то, что от этого письма веет каким-то теплом и любовью. Словно сам Волков стоит рядом и читает своё письмо.       Он писал, что уже навоевался и скоро, по возможности, постарается вернуться в Питер, где его любимый человек ждал его.       Где у них был дом.       Была пара рассказов и о военных буднях.       Но парень читает их, перескакивая через строку. Ему хочется увидеть объяснение, почему письма пропали на столь долгое время.       Но не находит.       Только новое обещание скорейшего возвращения и пару фотографий в конверте, на одной из которых обросший бородой Олег улыбается, стоя на фоне какой-то машины.       И всё.       Поэтому Сергей берёт второй конверт.       И тут же чувствует, как у него сердце сжимается, когда он видит отправителя. Письмо было не от Олега.       А от какой-то организации военных.       Предчувствуя что-то недоброе, Разумовский слегка помедлил прежде, чем вскрыть конверт.       И практически сразу выронил письмо из рук.

"К сожалению, мы вынуждены вам сообщить, что Олег Волков погиб на задании в Сирии".

      Этих слов хватило, чтобы объяснить всю ситуацию.       И сделать так, чтобы Сергей выронил письмо из рук и закричал. Потому что эта новость оказалась страшнее любого удара.       "Олег Волков погиб на задании в Сирии"       После крика парень хватается за лист в отчаянной надежде, что ему показалось. Что Олег не погиб, а ранен.       Но нет. Не ранен, а погиб. И потому эта организация и написала единственному человеку, с которым Волков более-менее поддерживал постоянную связь, чтобы выразить стандартные соболезнования. И спросить, не нужно ли прислать оставшиеся личные вещи солдата.       Разумовский перечитывает это письмо пару раз, словно всё ещё не хочет или не может поверить в то, что его самый близкий человек никогда не вернётся с войны.       А потом осознание доходит до него.       И он снова кричит, зарываясь пальцами в волосы, а после крик сменяется рыданиями. -Сергей, у вас всё хорошо? Вызвать экстренную службу? - Разумовский даже не реагирует на голос своей электронной ассистентки, который раздаётся из небольшой колонки.       Настолько ему больно.       Он вновь кричит, срывая голос.       Но ему всё равно. Ему больно.       А когда сил на крики и рыдания больше не остаётся, то Сергей просто утыкает лицо в колени и замирает, пока в его душе что-то умирает.       Мир в один миг потерял все краски.       Потому что смерть любимого человека - это один из самых страшных ударов.       В ту ночь парень не спал.       Не мог из-за боли.       А на следующий день, полностью разбитый, написал в ту организацию военных с просьбой проверить, не ошибка ли известие о смерти Олега Волкова.       Потому что всё ещё не мог поверить в его смерть.       Дни слились в один. Даже дело всей жизни утратило смысл.       Неделю Сергей жил надеждой, что это ошибка.       Пока не пришло письмо, которое окончательно его добило.       Ошибки не было.       Олег действительно погиб на войне.       В тот же день Разумовский впервые напился. Очень сильно напился.       А ещё через день трясущимися руками сам обкорнал свои длинные волосы, потому что ему было больно вспоминать, как Олег касался их.       Рыжие пряди падали на пол, словно листья осенью. Такие же безжизненные.       Безжизненные как и сам Сергей. Который даже не заметил, как порезал тыльную сторону левой ладони об лезвие ножниц.       И который через неделю съехал со своими немногочисленными пожитками в офис, потому что устал видеть напоминания об Олеге везде в квартире.