Часть 3
7 июля 2021 г., 00:52
— Ты меня нарочно игнорируешь?
Морти вздрогнул от того, как громко у него над ухом кто-то произнёс эту фразу. До этого погружённый в свои мысли, он оторвал взгляд от созерцания дорожки, по которой шёл. Одновременно шарахнувшись в сторону, парень выставил руку на случай, если кто-то на него набросится.
— Ты странный, — заключил Джейсон, выгнув бровь. Он так и застыл на месте, глядя на замершего в нелепой оборонительной позе Смита.
Морти густо покраснел и кашлянул, выравниваясь. А нечего было подкрадываться вот так со спины! Пусть бариста вообще скажет спасибо за то, что парень ему не вмазал!
Даже в голове Морти это прозвучало неубедительно и глупо, поэтому он промолчал и предпочёл лишь осуждающе покачать головой, продолжая свой путь.
— Эй, погоди, я же не просто так за тобой иду!
Вообще странно, что он за ним увязался. Для достоверности Морти осмотрелся — он был далеко от той кофейни, где работал Джейсон. Пусть он и забыл, что решил избегать то место, но по счастливой случайности сегодня побрёл в другую сторону.
Его что, преследовали?
— Я, вообще-то, тебе чай принёс!
Это не заставило Смита остановиться. Но бариста и сам ускорил шаг, догоняя его, и на ходу протянул парню бутылочку с широким горлышком. Морти покосился на Джейсона, как на сумасшедшего.
— Всё ещё не оставляю попыток тебя удивить, — подмигнул парень, и Смит, закатив глаза, всё-таки принял бутылку.
Потянувшись за деньгами в карман, он встретился с внезапным сопротивлением.
— Не нужно! — замахал руками Джейсон. — Я угощаю.
Морти не был настроен спорить. Пожав плечами, он открутил крышечку бутылки и сделал глоток. Что-то новенькое. Отдавало персиком и какой-то кислой ягодой, название которой парень никак не мог вспомнить…
— Клюква, — подсказал Джейсон. — Мой новый рецепт, все просто в восторге…
— Неплохо, — пожал плечами Морти и закрутил крышку обратно.
Этот чай всё ещё был далёк от идеала.
Завидев жест Смита, бариста как-то сник, и парень ощутил лёгкий укол совести. Всё-таки его угостили, не просили ничего взамен. Джейсон вёл себя вполне дружелюбно, и не его вина, что в жизни Морти происходит какое-то дерьмо.
«А чья? Чья это вина?»
Если бы Смит знал, то ему было бы гораздо легче.
— Прости, — несмело извинился парень. — Это вкусно, честно. Просто я…
— Не оправдывайся, ладно? — Джейсон легонько хлопнул Морти по плечу. — Я обязательно удивлю тебя в следующий раз.
Он лучезарно улыбнулся, и самое малое, что мог сделать Смит — это вернуть парню улыбку в ответ.
***
Общение с Джейсоном оказалось не такой уж и плохой вещью в перерывах между приступами удушающей тоски. Доктор Мартин похвалила парня, сказав, что это пойдёт ему на пользу. Смит не смог построить логическую цепочку и понять, как дружба с бариста может помочь ему с его воспоминаниями, но уточнять не стал. Теперь субботние и воскресные прогулки непременно сопровождались нелепой болтовнёй Джейсона и его попытками угодить Морти с чаем. По словам самого бариста, он поменялся сменами со своим коллегой, чтобы было удобнее видеться со Смитом. Парень такой жест оценил, хоть виду и не подал. Рисунки в альбомах Морти не стали менее фантастичными от того, что в процессе Смиту под руку заглядывал вездесущий бариста и шутил нелепые анекдоты. Они всё так же отправлялись в мусорный бак, только теперь под возмущённые вопли Джейсона. О заскоках Морти и его походах к психологу новый друг не знал. Должно быть, оно было и к лучшему. Смит не хотел рассказывать, Джейсон не спрашивал, и их общение ограничивалось лишь парой часов прогулок и редкими переписками. В остальном жизнь парня не поменялась. Дождливый сентябрь пролетел незаметно, на смену ему пришёл не менее промозглый октябрь, приносивший с порывами ветра всё новые и новые дожди. В один из таких хмурых дней Морти снова проснулся со слезами на глазах. Но в этот раз что-то было по-другому. Смит помнил обрывок сна. Какую-то яркую картинку, словно… «Эй, малой, погнали посмотрим «Яйцелюбов» и пожрём мороженого». Парень помнил руку, что потрепала его по волосам, отвлекая от домашней работы. Помнил своё облегчение от того, что не придётся больше сидеть и разбираться с химией, что кто-то дал отмашку и можно передохнуть. Посмотреть по телеку нелепое шоу вместе с… С кем? Как ни напрягался Морти, он не мог вспомнить ни единой черты того человека, что так милосердно вытащил его из мира органической химии. Ни лица, ни одежды, ни внешности. Он даже не мог воспроизвести в своей голове голос, которым была сказана врезавшаяся в мозг фраза. Та в голове звучала безжизненно и без интонаций, что было очень странно. Какого ж чёрта? Смит раздосадовано ударил кулаком по подушке, но легче от этого не стало, в голове не прояснилось. И тут он, наконец, обратил внимание на то, чего не замечал раньше. Какой-то тихий звук, словно бы звонил чей-то будильник. Смит был уверен, что сам будильника не заводил, да и Саммер не была любительницей вставать по выходным от противной трели. Тем более что звук доносился вовсе не из сестринской комнаты. С удивлением Морти осознал, что попискивало из ящика его стола. Что это могло быть? Парень аккуратно приоткрыл ящик, словно оттуда на него могло что-то выскочить. Им овладел страх и непонятное предвкушение, как если бы Смит стоял на пороге какого-то невероятного открытия. Решившись, Морти быстро открыл ящик до конца и ошалело моргнул. Пищал и светился один из инструментов, подобранных парнем на чердаке несколько недель назад. Смит уже тысячу раз успел про них забыть и даже не открывал этот ящик после того, как сгрузил туда свои находки. Теперь же он осторожно взял в руки необычный инструмент, вращая его так и эдак, чтобы найти кнопку выключения. Этот звук стал его уже конкретно раздражать. Внешне прибор выглядел как пульт с небольшой ручкой и приделанной сверху светящейся колбочкой. Морти хмыкнул от странного вида этой штуки. Кто-то пытался сделать пародию на бластеры из «Звёздных Войн» с долей креатива? Или же эта штука была просто создана для того, чтобы путать своим внешним видом? На самом деле прибор мог не представлять из себя ничего ценного, но Морти отчего-то чувствовал странный трепет, осматривая его. Чёрт, как же выключить эту пищалку? Взгляд Смита наткнулся на небольшое табло, чем-то похожее на табло калькулятора. На нём мигал какой-то набор букв и цифр, ровным счётом ничего не значащий для Морти. Может, какой-то шифр? Или эта штука всё-таки своеобразный будильник, а табло для вывода времени просто сломалось? — Блин, как тебя выключить… — морщась от писка прибора, пробормотал Морти. Он повертел его в руках, устало вздохнул и, не найдя на нём никаких кнопок, кроме небольшой кнопочки на ручке, нажал на неё. Колбочка на приборе неожиданно засветилась ярче, а сам «пульт» издал какой-то странный звук. Писк прекратился, и Морти, облегчённо вздохнув, опустил руку с инструментом. Ослепительно полыхнуло зелёным. В следующий миг он уже куда-то падал.***
В желудке что-то неприятно ухнуло от ощущения свободного падения. Морти малодушно зажмурился, еле сдерживая рвущийся наружу испуганный писк. Казалось, прошло не больше нескольких секунд, и вот уже Смит падает на что-то твёрдое. Да уж, не особо мягкая посадка. Во время падения парень умудрился так сильно удариться плечом, что всё-таки не выдержал и охнул. Под ним была твёрдая земля, и в первый миг Морти был слишком увлечён своей болью, чтобы осознать очевидное. Земля… В его комнате? Смит испуганно вскинул голову, и в тот же миг челюсть у него отвисла. Это точно не была его комната. То есть, совсем. Он находился на какой-то улице, и вокруг него были только какие-то одноэтажные постройки, словно слепленные из того же материала, что и дорожка под его ногами. Ярко светило солнце, хотя в его городе передавали непрекращающиеся дожди ещё, как минимум, на неделю. Впрочем, это место вряд ли могло быть одним из районов родного города Морти. Парень ошалело моргнул. Как он сюда попал? Он же мгновение назад был в своей комнате! Или… О нет. Только не это. Он что, опять забыл какой-то период своей жизни? Сколько времени прошло на самом деле с того момента, как Морти проснулся заплаканный в своей комнате? Что за это время успело произойти? Как он оказался в этом месте, где от яркого света приходилось щуриться и в тёплых пижамных штанах становилось невыносимо жарко? Морти в очередной раз охнул, осмотрев себя. На нём по-прежнему были пижамные штаны и растянутая домашняя футболка. Значит, много времени пройти не могло. Тогда какого чёрта тут происходило? Смит вздохнул, пытаясь унять бешеное сердцебиение. Доктор Мартин говорила, что нервничать ему нельзя. От этого могли обостриться симптомы его проблем с памятью, а это сейчас было ни к чему. Парень покосился на тот странный «пульт», что лежал неподалёку от него. Колбочка стала сиять меньше, или так казалось только под ярким солнцем? В любом случае, Морти прихватит инструмент с собой. Он сначала сел, а затем и встал с земли. Отряхнулся от красноватой пыли, что осталась на одежде, и осмотрелся. Он видел много фильмов, и здешняя архитектура чем-то неуловимо напоминала древние трущобы из исторических фильмов про Восток. Парень успел различить, что некоторые постройки словно нарастали поверх других, между ними были достаточно узкие проходики, от чего и без того раскалённый воздух казался ещё горячее. Морти снова вздохнул. Без паники. Он найдёт выход, он же не глупый. Он медленно двинулся к просвету между постройками. К его большому удивлению, выйти на улицу пошире получилось довольно быстро. Тут, впрочем, тоже было безлюдно, и Смит двинул дальше, настороженно осматриваясь. Он зарисует это место по памяти, если выберется. Вдруг до его ушей донёсся отдалённый шум, как будто где-то перекрикивались и ругались большое количество людей. Воспрянув духом, Морти опрометью ринулся на звук, слишком поздно соображая, что люди могут быть настроены враждебно. В любом случае, это было лучше, чем блуждать по пустынным улицам. Было жарко, Смит начинал испытывать жажду, и малейшая надежда на спасение приглушала в нём банальный инстинкт самосохранения. Впрочем, вскоре он об этом пожалел. Он застыл как вкопанный у самой кромки базара. Гул доносился именно отсюда — на улице, параллельной той, где шёл до этого Морти, расположились сотни шатров, прилавков и уличных торговцев. Все они кричали, переговаривались между собой на незнакомом парню языке, смеялись, торговались с клиентами. Но это было не важно. Важно то, что торговцы и покупатели даже отдалённо не походили на людей. Сердце Морти пропустило пару ударов, а руки от внезапного страха покрылись гусиной кожей. Эти… существа были красными, под стать земле и земляным постройкам. У каждого из них было четыре глаза и одна дополнительная рука, что торчала прямиком из середины груди. Они не обратили на замершего в отдалении Смита внимания, лишь некоторые скользнули по нему незаинтересованными взглядами. Нападать на него никто не собирался, но легче от этого не становилось. В ушах застучала кровь, и Морти попятился, опираясь на стену ближайшего домика. Перед глазами всё внезапно поплыло, и он часто задышал, чтобы не плюхнуться в обморок. У него галлюцинации? Бред? Страшный сон оказался слишком реалистичным? Морти для проверки ущипнул себя за руку. Поморщился. Больно. Значит, не сон. Он протёр глаза, побил себя по щекам и бросил ещё один осторожный взгляд в сторону базара. Нет, все существа по-прежнему не выглядят, как люди. Всё это начинало напоминать Морти его иллюстрации с такими же необычными созданиями, странной архитектурой и другими бредовыми идеями. Означало ли это, что он полностью погрузился в свои ложные воспоминания и сейчас грезил наяву? Или же воспоминания были не такими уж и ложными? Смит в ужасе покосился на карман своих пижамных шорт — туда, где лежал странный «пульт». В голове появился резонный вопрос. А на Земле ли он вообще?
