Мы родом из детства

— У меня есть кое-что. Лей-ко-плас-тырь, — по слогам произносит мальчик, растягивая букву "р" на языке. — Подожди секундочку, — Сережа торопливо перебирает вещи в тумбочке, вытаскивая оттуда цветастую затертую коробочку. — Вот, — он становится на коленки прямо перед кроватью, высыпая на простынь пластыри с различными картинками на них. — Я часто царапаюсь, — Разумовский дергает плечом, немного смущенно отводя взгляд. — Ты не думай, что я маленький, это так, чтобы микробы не попали. Просто бери любой. Какой понравится, тот и бери, мне для тебя не жалко. — Вау, — улыбается Олег, рассматривая разноцветные рисунки. — Принцессы? — Он слегка хмурится, поднося пластырь прямо к носу. Ярко-розовый, с девочкой в розовой пачке и звездами вокруг. Сережа сдувается. — Это красиво. — Классно, — Волков шмыгает носом. — Я возьму, если ты не против? — Он протягивает Разумовскому пластырь с той самой принцесской. — Я могу взять другой, хочешь? — Не складно продолжает он. — Нет-нет, — Сережа мотает головой так сильно, что резинка с его волос слетает, а рыжие пряди расползаются по плечам. — Ой. Олег хихикает. Он поднимает резиночку, проводя ладонью по всей длине, как бы расчесывая. Разумовский опять шипит, но сидит смирно. Все это так странно и непривычно. Чужая забота. Волков зачесывает выпавшие локоны за уши нового знакомого, собирая их в аккуратный хвостик. — Готово. Сережа улыбается солнечно, нежно. А затем клеит на оцарапанную щеку лейкопластырь. С принцессой.