***
Добравшись до города, где его уже ждали, противно капало на, покрытую пустынной пылью, шляпу со звериными узорами. Подняв глаза к небу, Тим поймал себя на мысли, что где его «напарник» — там и плохая погода. Словно одно целое. «Какая-то глупость, не владеет же погодой», — подумал маршал, случайно поймав переносицей каплю дождевой воды. Недовольно зажмурился, как котенок. Замотал головой. «Ну чтож… я на месте. Только вопрос, где его искать?» Вопрос для него риторический, поскольку каждый раз происходит по одному и тому же сценарию: каким-то волшебным образом его находят первым, не успевает и оглянуться. Ах, ну да, стандоюзеры притягиваются, сложно не выучить это на горьком опыте охотника за головами. Уже сгущались сумерки. Уже темнеет, а дождь усиливается. Пришлось остановиться у ближайшей гостиницы, созданная для таких же путников, как сам Маунтин.***
Он стоял где-то во мраке, совершенно спокойный, словно чувствуя, что сейчас должно что-то произойти. Вот, теперь огибает поворот каменных дорожек — такие скользкие из-за дождя — и потом новый поворот. Недолгая прогулка закончилась у ратуши, центром которой был высокий католический собор — прекрасен в своем дьявольском безобразии. В сумерках он пожирает все серые цвета собою и превращается в непроглядную ночь. И грянул гром, а в его ослепительном отблеске секундной молнии, можно было заметить высоко стоящий силуэт на одной из пик католического собора. Мгновение — силуэт исчезает. — Мог хотя бы осведомить меня, где мы встретимся, — Маунтин выдохнул, а в воздухе появился почти незаметный пар, — в следующий раз я не приеду. Научишься писать — тогда поговорим. Кажется, для него случай был не единожды. За его спиной стояла высокая фигура, чуть сутулится, а лицо словно сделано из белейшего мрамора. — «Следующий раз» — это потом. Сейчас это неважно. — Тим услышал тихий бархатный голос. Ему точно шепчут на ухо, а звук дождя только неприятно перебивает. — Ты насквозь промок. — Ты тоже. Тим не мог отвести взгляда от начерченного белым мелом лица. Маска казалась чем-то инородным и в то же время наоборот. По гладкой поверхности проскользнула дождевая капля. Он не знает, зачем сюда приехал. Не знает, на кой черт ему сдалось за кем-то бегать в дождь, искать в чужих глазах хоть маленькую искру… чего-то. В голове так запутано. — Ты себя так в гроб сведешь раньше времени, пойдем, — маршал слегка дернул головой. Блондинистые волосы стекали плавной волной на его плечах. Схватив холодную ладонь, мужчина пошел вперед, решительно желая поскорее вернуться в тепло. — Как получится, — тихо ответили ему из-за спины.***
— Кофе? Тиму иногда кажется, что он является не партнером, а просто нянечкой за бесплатно. Иногда это раздражает, а иногда смотришь: сгорбившийся высокий человек, весь мокрый, холодный, слегка подрагивает из-за мороза, а глаза большие, как у котенка. «Ну… как его так оставить», — думал про себя Тим, понимая, что кроме него заботиться особо некому. — Блэкмор? Касается плеча. Тот вздрагивает. «В облаках витаешь?» — последовал другой вопрос от маршала, но и на это не получил ответа. Вздыхает, но почему-то улыбается. Блэкмор, с поникшей головой, медленно переводит взгляд на теплую ладонь у себя на плече. — Да, пожалуй. Разговор о кофе на этом заканчивается и Блэкмор резким движением тянет Маунтина к себе, усаживая рядом и разворачивая к себе лицом. Тим и опомнится не успел, как холодная кожа соприкоснулась с его — горячей — и пошли мурашки по всему телу. Блэкмор уткнулся ему в грудь. — Блэкмор, ты весь мокрый- — маршал недовольно поежился от холода. Он хотя бы согрелся и одежда немного высохла, но, похоже, все насмарку. Блэкмор ничего ему не отвечает, лишь шумно втягивая ноздрями воздух, словно вдыхает чужой запах, пытаясь запомнить его как можно тщательнее. Или вспомнить. Тим собирался сопротивляться, но спустя секунду передумал. В конце концов… долгая разлука ни на кого хорошо не влияет. Он безумно скучал. Ковбой осторожно протянул руку, словно спрашивая разрешения на касание. Блэкмор ничем не ответил — значит можно. Маунтин приобнял партнера за бок, касаясь пальцами лопаток. — Поэтому ты мне прислал письмо? — спросил он, прерывая долгое молчание. Со стороны кроткий кивок. Маунтин закрывает глаза, уткнувшись подбородком в макушку Блэкмора. — Я тоже скучал.