— Какая разница, сколько тебе лет? Важна лишь твоя суть.
© Джоан Роулинг, «Гарри Поттер и Философский Камень».
***
Он мог поклясться, что те холодные, светящиеся потусторонней зеленью глаза будут сниться ему в кошмарах. Фьюри поëжился, словно под прицелом десятка камер видеонаблюдения, что неустанно следят за каждым его шагом, и дëрнул плечом, пытаясь избавиться от этого неловкого и раздражающего в своей сути ощущения. Директор секретной организации редко испытывал страх и не привык бездействовать в опасных ситуациях, но тот мальчишка... чёрт бы его побрал! То существо, что таилось за фасадом безобидной физической оболочки, тот леденящий душу, жëсткий и явно умудрëнный опытом взгляд... Ник был в тот момент счастлив, как никогда, что они разошлись миром, лишь условившись, что не препятствуют этому Гарри жить в своё удовольствие, а тот не вмешивается в дела ЩИТа, оставаясь сторонним наблюдателем. Отдел безопасности даже сделал ему документы и «нарисовал» идеальное прошлое в обмен на редкие консультации. Впрочем, этих консультаций ещё не было, и мужчина искренне надеялся, что не будет. Однако Ник Фьюри ненавидел неопределëнность и терпеть не мог чего-то не знать. И когда Романофф, покинув камеру, в которой был заперт зеленоглазый асгардский бог, лишь развела руками, директору ЩИТа пришлось идти на крайние меры: просить помощи того, с кем бы он предпочëл больше никогда не встречаться. — Свяжитесь с Поттером, — Фьюри выплюнул чужую фамилию так, будто одно её упоминание спровоцирует как минимум Армагеддон. — Нам нужны его возможности. — Есть, сэр! — бодро отозвались на том конце рации.***
Пачка злосчастных «Pringles» зияла чернотой внутреннего пространства и иссушенными, обезвоженными картофельными крошками со вкусом сыра. Он давит ядовитую усмешку. Картонный цилиндр летит в стену. А парашюты лёгких наполняют полоний с акролеином: сигарета тлеет медленно. Беспорядок мыслей. Резкие, рваные движения. И резонансом плавное, едва заметное дыхание. Его «убили»: сначала штраф за не уплаченный вовремя налог (хотя, собственно, какой ко всей родне рогатого по материнской линии налог? Неизвестные бумажки с непонятно откуда взявшимися круглыми суммами); после увольнение нескольких сотрудников (уход по собственному. А как иначе? Задарма никто не готов, так что сцен и восклицаний «на кого вы меня покинули?!» не было); и контрольным — кошмары вновь обняли за плечи, поселились тёмными провалами на бледном, измождённом лице, сладко нашёптывали о том, что они, будучи завсегдатаями, заклятыми «друзьями», ждали встречи. И он, сдавшись, взялся за пузатую и высокоградусную спутницу жизни, прикладываясь к горлу бутылки с завидной регулярностью. Это было смешно. Гарри Поттер. Мальчик-Который-Теперь-Живёт-Вечно. Лорд или Повелитель (тут уж на выбор отдельно взятого индивидуума) Смерти. Существо, которое прожило не одно тысячелетие, видело рассветы и закаты цивилизаций, рождение и гибель миров, брело сквозь пространство и время рука об руку со Смертью на протяжении веков, ушло в запой. Когда же всё полетело нунду под хвост? Возможно, в тот момент, когда спустя время он нашёл отражение Земли? Сколько он не видел Терру? Пусть не та первая, не родная, без магического сообщества и его истории, но Земля. Или в тот момент, когда он решил прожить столетие-другое, как все? Оформил кредит под бешеные проценты (спасибо ЩИТу за идеальное прошлое законопослушного гражданина с блестящими рекомендациями), взял в аренду помещение, открыл бар. Но, увы, не выгорело. Мозгов с возрастом, конечно, прибавилось, он научился дышать магией, жить с ней, но вот как быть магглом с их ограниченными ресурсами, бесконечной бумажной волокитой и массой условностей, он не знал. Да и перестал понимать вечно куда-то спешащих, старающихся успеть побольше вместо того, чтобы наслаждаться моментом, смертных уже как несколько веков. Казалось, будто время начало бежать более стремительно, и он за ним не успевает. Впрочем, мальчишка застыл на границе «вечные семнадцать» довольно давно, пора бы уже смириться. Дрожащие пальцы вцепятся в короткие, до середины шеи, пряди — тремор заметен, сколь сильно не сжимай ладонь в кулак, — едва ли не выдирая те с корнем. Он выдохнет и натянет на оголённое тело хоть какие-то вещи: торс скроет чёрный свитер с горлом под самый подбородок; а ноги — привычные «драные» (не модой, а временем и молью) джинсы. Шелест двери. Десяток скрипов паркета под босыми ногами. И мрачный, вымерший коридор этажа для персонала распахнёт объятия. Брюнет нырнёт в привычную темноту, словно выросший ребёнок, прильнувший к матери: с ожиданием; трепетом и надеждой; замиранием сердца, которое до того, казалось, стучало где-то в глотке. Лёгкий шаг, наделённый некой ленивой кошачьей грацией, и лестница вниз. Ещё несколько метров, и мальчишка ведёт ладонью по отполированному дереву барной стойки, ухмыляясь: у него даже нет квартиры, он жил наверху, и в этом месяце пора съезжать. В принципе, проблема решаема небольшим ментальным воздействием на владельца при встрече (его даже совесть не будет мучить: он уже не тот юнец, что когда-то пёр грудью на амбразуру ради общего блага), однако Поттер хотел проверить себя на стойкость. Всегда есть вариант пойти в наёмники, если будет совсем туго с мирной жизнью: убивать — вот то, что он умеет поистине виртуозно. Вечный солдат. Безжалостный палач. Лорд Смерти. Он совершенно не умеет жить в мирное время. Но пытается научиться. Вязкую тишину разрывает мелодия, отзываясь противным скрежетом в хмельной голове. И Поттер слепо щурится, ищет худой изящной ладонью необходимый предмет. Трель звонка ввинчивается в сознание с особой жестокостью, зажимает в тиски — мальчишка морщится. Не с первого раза по нужной кнопке. Да и не со второго тоже. Чертыхнувшись, он всё же справляется с техникой: — Слушаю. — Мистер Поттер? — вопрошает трубка. — Это Фил Колсон из ЩИТа, директор Фьюри просит прибыть вас для консультации и, возможно, помощи. — Ваши координаты? — Парень морщит точёный нос, попутно разыскивая антипохмельное зелье. Где-то тут оно однозначно должно быть. — Что? — Сообщите мне свои координаты местонахождения, я аппатирую к вам. — Сейчас...***
— То есть вы просите держать языки за зубами и быть предельно вежливыми? — на всякий случай всё же уточнил Тони, воззрившись на Фьюри, как на душевнобольного. — И этот... «консультант», — ухмыльнувшись, показал кавычки несносный гений, — разговорит Северного Оленя? Он сделает то, что не смогла даже Романофф? — Тебя, Старк, я бы и вовсе предпочёл убрать с базы, чтобы вы ненароком не пересеклись, но времени уже нет, — рыкнул Фьюри, яростно сверкая своим единственным глазом. — У этого «специалиста» хотя бы имя есть? — Железный человек сверлил директора любопытным взглядом. — Тони, успокойся... — флегматично начала единственная в команде «Мстителей» женщина, но не договорила, остановившись на середине фразы. В помещении резко потемнело. С краю, недалеко от входной двери, сгущалась тьма, закружившись чёрным вихрем. Ледяной порыв ветра пробрал присутствующих до костей, заставив замереть. Повеяло могильным холодом, пахнуло мхом и полынью. Перед глазами отчего-то встало кладбище с ровными рядами одиноких надгробий, и где-то на периферии слышался монотонный, измождённый голос священника, читающего последнюю речь. Казалось, он устал отмаливать тысячи, десятки тысяч смертей, но упорно продолжал свою работу. Чёрный вихрь сформировал фигуру, и люди невольно отпрянули, вжимаясь в сидение дивана. Фьюри тихо выругался под нос (он к этому никогда не привыкнет, к чувству, что смерть схватила его за глотку и заглядывает в глаза, решая, достоин ли тот прожить ещё немного или пора забирать в свои Чертоги), так же отступая на несколько шагов. Впрочем, перед «Мстителями» у него было явное преимущество: это существо он уже видел и знает, как правильно выстроить с ним диалог. Команда же расширившимися в ужасе глазами рассматривала, казалось бы, обычного подростка в угольно-чёрном свитере с высоким горлом и подранных джинсах. Это если не обращать внимания на слишком бледную кожу и горящие зелёным инфернальным огнём глаза. Убийственно спокойные, заглядывающие в самую душу глаза. — Мистер Поттер, — хрипло заговорил чернокожий мужчина. — Прошу прощения, Ник, не контролирую ауру и магию в процессе переноса. — Юноша криво усмехнулся, а давящее ощущение пропало, позволяя людям выдохнуть и расслабиться. — У тебя три минуты на объяснения, какого драккла тебе понадобилось. Фьюри сжал зубы и вдохнул, медленно считая до десяти, чтобы не сорваться: чёртов Поттер. А вот Старк не сдержался и отмер первым: — И кто это? В довесок к Северному Оленю появился мальчик-зайчик? — Тебе лучше замолчать, сын Говарда! — пробасил бог грома и молний, хмуро глядя во вселяющие трепет зелёные глаза мальчишки и пытаясь припомнить легенды, которые им с братом рассказывала в детстве Фригга. — Тор, сын Одина, из Асгарда. Рад встрече, Гарри, сын Поттера! Черноволосый юноша склонил голову набок, разглядывая высокую и крепкую фигуру напротив: — Рад встрече, Тор Одинсон, норвежский бог. — Эй, хватит меня игнорировать! — взорвался Тони. Наташа лишь обречённо прикрыла глаза. — Приём! Земля вызывает угрюмого подростка! — Он тебе нужен живым? — скучающе уточнил мальчишка, переведя взгляд на директора ЩИТа. — Хватит! — вмешался в этот балаган Фьюри. — Гарри, позвольте вам представить команду «Мстителей»: Тор, бог грома и молний, — светловолосый мужчина ещё раз склонил голову, — Стив Роджерс, Капитан Америка, — молчавший до этого здоровяк с военной выправкой и старомодной причёской в полосатом костюме кивнул, обозначая свою персону, — Наташа Романофф, первоклассная разведчица, — женщина изобразила на лице скупую улыбку, — Брюс Беннер, Халк, — он указал на неприметного худого мужчину в очках, — и Тони Старк, он же Железный человек. — Миллиардер, плейбой, филантроп, — отсалютировал бокалом с виски назойливый тип. — Кхм, — прокашлялся Фьюри, — «Мстители», это Гарри Поттер, Лорд Смерти. В буквальном смысле слова, Старк. И я настоятельно советую вам не выводить этого милого юношу из себя. — Лорд Смерти? — вздёрнул бровь Тони. — И что же может этот Лорд Смерти? Директор ЩИТа резко побледнел и смежил веки. Гарри лишь усмехнулся: — Ник, давай перейдём к делу. — Эй, он опять меня игнорирует! — возмутился гений. — Сейчас обрисую вам ситуацию, мистер Поттер... — охотно отозвался мужчина.***
— Д.Ж.А.Р.В.И.С., сколько ещё? — задал вопрос Тони, когда за угрюмым подростком и Фьюри закрылась дверь. — Ровно две минуты, сэр. ЩИТ снова обновил защиту, — отозвался искусственный интеллект. — Что ты делаешь, Старк? — нахмурился Роджерс. — Собираюсь выяснить, что за птица к нам прилетела, раз даже Фьюри устраивает пляски с бубном вокруг мальца. — Это... — начал было Стив. — Да-да, Капитан Сосулька, — отмахнулся Тони, — бесчестно и аморально, я понял. — Как успехи? — Романофф переместилась за спину гения. — Так-так, посмотрим, — мужчина нахмурился, вчитываясь в текст. — Досье. Имя: Гарольд Джеймс Поттер. Возраст неизвестен, однако стоит пометка, что, возможно, парнишка бессмертен. Раса неизвестна. Есть пометка о том, что он маг. Магии не существует! — взвился Тони. — Это антинаучно! — У нас на базе как минимум два бога. Богов, по идее, тоже не существует, — флегматично отозвался Беннер. — Читай дальше, — влез в диалог Роджерс. — А как же твои моральные принципы? — ухмыльнулся гений. — Впрочем, сейчас... так, способности: ментальное воздействие, возможность менять реальность, телепортация, воскрешение... стоп, что?! Воскрешение?! — Значит, тот случай в Калифорнии — правда, — задумчиво пробормотала рыжая, но Старк её услышал. — Какой случай? — Записи подтёрли, но ходят слухи, что какой-то сумасшедший проводил ритуал призыва смерти. К нему не могли пробиться наши спецы, стояла какая-то энергетическая защита. Куча трупов. Были и дети. — Романофф повела плечом. — В ходе ритуала в наш мир пришло нечто. И это нечто обратило в прах всё в радиусе десяти метров — и того сумасшедшего тоже. Выжили только солдаты и рыжий мальчишка шести лет. Рональд Уилсон, кажется. Говорят, что существо вернуло его к жизни. И неясно, по какой причине только его. Фьюри был там, но вся информация по тому делу засекречена. — Выходит, что этот мальчик-зайчик, если он причастен к тому случаю, крайне опасен, — нахмурился Старк. — То же самое сказал об этом Поттере директор Фьюри перед его появлением, и если бы ты слушал внимательно... — завёл привычную пластинку суперсолдат, а женщина лишь закатила глаза: препираться эти двое могут долго, нудно и со всей своей бараньей упёртостью.***
Бог лжи и коварства кривил губы в глумливой улыбке, рассматривая очередного «миротворческого» посланца от ЩИТа. Если бы голова не была забита тупой ноющей болью, если бы он не тратил все силы на безуспешные попытки стащить ментальный поводок, то, возможно, он бы расхохотался в голос от нелепости ситуации. Они подослали мальчишку! И на что надеялись, собственно? Что он расскажет всё, как на духу, из жалости к подростку? Малахитовые глаза с синей поволокой, почти перекрывающей привычный цвет радужки, с любопытством разглядывали это взъерошенное насекомое за прозрачной стеной «аквариума». Насекомое разглядывало его в ответ. — Не думал, что эта пародия на камеру способна удержать бога, — юноша сморщил нос. — Или бог настолько жалок, что его заперли в подобном, а он не способен выбраться? — Чего ты добиваешься, смертный? — Локи не повёлся на провокацию, мысленно хмыкнув: дешёвый трюк, он на такое не купится, он же не Тор. — Лишь рассуждаю вслух, — он пожал плечами. — Значит, ты — Локи, норвежский бог. По одним поверьям бог огня, по другим — лжи и коварства. — Обо мне многое пишут... — А что из этого правда, что вымысел, не разобрать. Возможно, стоит спросить первоисточник? — Парень вздёрнул бровь, а Локи с удивлением обнаружил, что присутствие мальчишки облегчает боль: голову уже не зажимает в тиски так, как прежде. Возможно, это из-за того, что он переключил внимание? — Ты не представился. — Гарри Поттер, маг, — коротко отозвался юноша, а Локи сощурил глаза. Тот не соврал, но и не сказал всей правды, недосказанность отчётливым привкусом чувствовалась на языке. Мальчишка решил с ним поиграть? Обвести вокруг пальца бога лжи? Смешно. Впрочем, это будет занятно. — Не думал, что в Мидгарде есть маги, — как бы между прочим бросил на пробу трикстер. — Не знал, что сюда ходят толпами боги Асгарда по малейшей прихоти, — усмехнулся колдун. — И что ты делаешь здесь, маг? Спасаешь планету? — О, не вешай на меня ярмо героя. Предпочитаю наблюдать со стороны — фыркнул мальчишка, запуская пальцы в волосы и превращая угольно-чёрное аккуратное каре в сущее непотребство. Локи рвано выдохнул, чувствуя, как приевшаяся головная боль отпускает. — Ты выглядишь усталым, — обранил его собеседник. — Не хочешь отдохнуть? — Я — бог, тупое ты создание! И не потерплю, чтобы меня жалело смертное насекомое! — Не жалость, а констатация факта, — флегматично говорит Поттер. — И меньше пафоса. Это что, заразно? Что «Мстители», что ты... хоть ложкой черпай. — Не сравнивай меня с этими... — вызверился трикстер. — И чего же ты стоишь, Локи? — Змеиное шипение сбило с толку. Бог на несколько секунд впал в ступор, а после его уста разверзлись в поистине гадливой и понимающей улыбке: — А ты не так прост, Гарри Поттер. Я — бог, и я делаю только то, что посчитаю нужным. Жаль, что ты всего лишь смертный. — Не жалей, не зная, — пожал плечами мальчишка, разворачиваясь на пятках и направляясь к выходу, голос перешёл с парселтанга на привычную речь: — Фьюри, он тянет время. В голове у него полный бардак, есть какой-то ментальный поводок, кто дёргает за ниточки, не отследил, для подобного мало времени. Из хаоса мыслей уловил лишь какой-то скипетр и Халка. Этого хватит? — Рация что-то буркнула в ответ. — Тогда работа выполнена. Я к себе. — Не доходя до двери, юноша растворился в вихре чёрного дыма, а Локи закусил губу, в бессильной ярости сжимая кулаки: боль вновь завладела его сознанием, с остервенением вгрызаясь в голову. Чёртов мальчишка! Планы придётся менять...