…Et traversons le temps

      «Из-за нехватки памяти страница была перезагружена» - гласило сообщение вверху браузера. Экран неприятно и резко замигал, чтобы через пару минут, загоревшись черным, погаснуть. Немного пошумев процессорами, ушел в спячку и компьютер, заставив экран загореться красной лампочкой на панели включения.       Айрис вздохнула, устало прикрыла глаза, и легла головой на прохладный стол. Как же всё это уже начинало надоедать – постоянные глюки компьютера, начинающая сыпаться видеокарта, да еще этот чертов вирус, заблокировавший людям вылеты. - Эх, пройти бы сквозь время и оказаться там, где нет всего этого. – Подумала девушка, откидываясь на спинку кресла.       Часы негромко отщелкивали секунды, за окном звучало пение кузнечиков. Где-то вдали слышался шум машин и еле слышный рокот надвигающейся грозы. Удар грома… Блеск молнии. Тихие шаги по паркету. - Что? Шаги? – удивленно спросила Айрис у пустоты. - Шаги. Шаги поэта, поющего Луне о том, как бывает больно людям. Шаги того, кто просит одинокое светило присмотреть за этим странным миром, который смешивает свой голос с голосами ангелов. – Перед Айрис стоял мужчина с густыми черными волосами, в каком-то старомодном плаще и забавных штанах. Не красавец, но и страшным не назовешь. Молодой ли, старый… Веселый – грустный – какой он? На почти аристократическом лице сияли теплом карие глаза, опушенные ресницами. - Кто ты? Как тебя зовут? Откуда ты? – ошарашенно спросила Айрис. - Я – поэт Гренгуар, принц парижских улиц. Где герцог? Я шел к нему, когда разразилась гроза. - Ты… Что? – закончить фразу Айрис не успела – еще один раскат грома прервал ее. В сверкнувшей на свинцовом небе молнии прорисовался какой-то силуэт.       От яркой вспышки Айрис закрыла глаза, а когда открыла, то увидела еще одного мужчину. Уже немолодой, с прямыми волосами, черными, как воронье крыло. Кожаный костюм выгодно подчеркивал его крепкую фигуру, а трость, казалось, выдавала в нем потомка древних графов. Красивый, как и поэт, только старше. А лицо – лицо его казалось высеченным из камня, и лишь глаза выдавали живого человека – карие, почти чёрные, с налётом грусти. -Ты тоже поэт? – выдавила из себя Айрис. - Нет. Я – граф Валахии. Меня зовут Владислав Дракула. – Медленно роняя слова, как капли свинца на стекло, ответил мужчина. - Дра…. Кто??? – вскрикнула Айрис, а затем рассмеялась. Ну конечно, это ее подруги-брюнетки устроили ей розыгрыш и нашли двух актеров, чтобы те сыграли роли ее любимых персонажей. Айрис взяла в руки телефон: - Ха-ха, Лили, хорошая шутка, но не к месту. – Признаться, Айрис была не сильно в восторге от такого розыгрыша. - О чём ты? Какая шутка? – недоумевала Лили.       Айрис рассказала ей о поэте с вампиром, а под конец добавила - С вашей стороны было бы мило, но.… Не сейчас, Лили, просто не сейчас. Лили хмыкнула: - Айрис, вот ты сейчас хочешь сказать, что в твоей гостиной сидят персонажи, сыгранные нашим Брюно? Ха—ха, хорошая шутка, но я советую тебе пить поменьше кофе. – и Лили сбросила звонок.       Такой же разговор ожидал Айрис и с остальными ее подругами. Все они – Элли, Ленни, Гелла и даже Дикора – или смеялись над «хорошей шуткой», или сочувственно советовали поменьше работать.