Сборник недописанного

Он был очень странен и апатичен. От любого его движения хотелось сбежать. Он был словно чужестранец, пришедший в поселение сотен непохожих. Все глазели на него настороженно, с опаской, предупреждающе. Его потупленный вниз взгляд напрягал ещё больше. Пистолет в кобуре на поясе вводил меня в ступор. Зачем ему это надо? С длинными, чуть ниже ушей, седыми волнистыми волосами и короткой коричневатой бородой и усиками, он шёл по заснеженному тротуару, невзирая на прохожих. Его тёмно-синяя, почти тёмно-серая кожанка, надетая поверх какой-то не то кофты, не то свитера серого цвета, была расстёгнута. В её карманах он держал свои руки. Чёрные штаны, такие же чёрные сапоги. Но пистолет.... Я нарочно обошла круг, чтобы пересечься с ним ещё раз. В этот раз он поднял на меня глаза. Я немного испугалась. У него было такое приятное лицо на самом деле... А в его глазах я видела зелёный огонёк, такой добрый и благородный. И вот его я боялась весь день? Смешно. Мы разминулись. Разные дороги. Я уже третий день ищу его в лицах прохожих, но ни у одного из них нет того честного, благородного зелёного огонька во взгляде.