Действие последнее: "крыша"

* * * А тем временем, в соседнем от Бартса с его злополучной крышей квартале из такси вышел Джон Ватсон. Он еще пару раз пытался дозвониться до Шерлока, но тот был недоступен. — Черт тебя побери, Шерлок... — ворчал Джон. Он хотел заскочить в Бартс, чтобы проверить не может ли детектив быть там, потому что о своем местоположении Шерлок не сказал ни слова. Однако, если он с Мориарти, то автоматически, в безопасности его друг быть не может. — Чёрт его и побрал, мистер Ватсон, — окликнул его невозмутимый голос, когда Джон уже заворачивал на улицу, ведущую к больнице. Ватсон обернулся. В нескольких метрах от него стоял высокий, крепкий мужчина, на вид лет сорока или больше. На нем была черная кожаная куртка, а седые волосы, почти по плечи, были собраны в короткий хвост. Он внимательно изучал доктора взглядом, неторопливым шагом подойдя ближе. — О чём Вы? Кто Вы такой? — непонимающе спросил Джон, поняв, что, впрочем, Шерлок вряд ли может быть в Братсе... Да и если он не хотел, чтобы его нашли, то и найти его было бы почти невозможно. И поэтому доктор, безнадежно вздохнув, подошел к прохожему. — Себастьян Моран. — представился тот, протягивая руку, и смотря на Джона сверху вниз. Ватсон учтиво пожал широкую ладонь. — Итак, что вы хотели? — подозрительно поинтересовался он, почему-то это имя казалось ему знакомым. — Просто сказать, что в Бартс идти не стоит. Джон оторопел, чего-чего, а этого он не ожидал. — Почему? — глупо спросил он, не найдя вопроса получше. — Потому что, в этом нет смысла. Холмс уже как десять минут ушел оттуда. И не уверен, что он вернется даже к завтрашнему утру, — спокойно ответил мужчина. В его глазах читалась безграничная усталость. — Откуда Вы знаете, что Шерлок там был? — с нарастающим подозрением спросил Ватсон, — Почему он не вернется до завтра? Что с ним? — Не стоит переживать, доктор Ватсон, — все тем же спокойным тоном разъяснил Моран, — Холмс не пострадает, — неожиданно он усмехнулся уголком губ, — Ну, разве что, возможно, вернётся несколько потрепанным. Он с Джеймсом. — Джеймсом...? Мориарти! — пораженно воскликнул Джон, — Откуда вы знаете его? С чего вы взяли что он вообще будет в порядке? Где Шерлок сейчас? В каком смысле потрепанным? Какого черта происходит?! — затараторил он. — Воу, слишком много вопросов, док, — усмехнулся Моран, поднимая ладони, — Откуда знаю? Ну... — он смущенно почесал затылок, — Я позволил себе наглость немного проследить за ними... Потрепанным? Тут уж сами думайте. Но я точно сказал, что он не пострадает, — пожал плечами Моран. Джона немного передернуло. В каком смысле? То есть... Шерлок и Мориарти...? Вот это новость... — Почему я в этом уверен, спросите Вы? — добавил Моран, — Я очень давно знаю Джеймса Мориарти, и каким бы он не был психом, никогда он не был кем-то увлечен настолько сильно как Холмсом. Поверьте, уж убивать и калечить его он не станет. Никогда и не собирался всерьёз. Это лишь игры. — Откуда Вы знаете Мориарти? — через пару минут обдумывания слов Морана спросил Джон. — Ах, я не объяснил...? — спохватился Себастьян, — Я думал вы уже наслышаны обо мне, от того же Майкрофта Холмса, или например инспектора Лестрейда? Отставной полковник Себастьян Моран. Снайпер. Правая, или левая, как вам больше нравится, рука Джеймса Мориарти. По-совместительству его давний друг, — представился он. У Джона на мгновение пропал дар речи. Он спокойно беседует со снайпером криминального консультанта? Да ладно? Удивительно, какой он... Обычный? Джон то думал, что "Правая рука гения криминала" должен быть примерно таким же как сам Мориарти... Сумасшедшим, что-ли? Но Моран не производил впечатления сумасшедшего человека. Наоборот, был словно противоположностью своего босса: спокойный, уравновешенный, рассудительный. И, все же, явно профессионал своего дела. — Полковник? — внезапно переспросил Джон. Моран кивнул. — Где служили? — Индия. — ответил тот. — Афганистан. — хмыкнул Джон. — Какой полк? — поинтересовался Моран. — Нортумберленд. — отвечал Джон. — Звание? — Капитан. — Хм... — с уважением протянул Себастьян. — Знаете, доктор Ватсон. Мы с вами чем-то похожи. Оба служили, оба были ранены... не спрашиваете откуда я знаю... в какой-то степени оба одиноки... — И при этом имеем по лучшему другу сумасшедшему гению? — усмехнулся Ватсон. — Именно. — хмыкнул Моран. — И благо, что до сих пор имеем. Сегодня жизни их обоих были на волоске. По-крайней мере одного из них. Но теперь всё хорошо, — мужчина вздохнул, — Что ж. Приятно было познакомится, доктор Ватсон. И прошу, не ищите Холмса, он сам вас найдет. — Моран учтиво кивнул, собираясь уходить. — Да, я уже понял... — пробормотал Ватсон, — Прошу, называйте меня Джоном, — дружелюбно попросил он. Моран усмехнулся. — Заметано, Джон. Тогда вы меня зовите Себастьян, — он отсалютовал Ватсону рукой и направился вдоль по улице. — Себастьян, — окликнул его Ватсон. Моран повернулся, вопросительно выгнув бровь. — Как насчет выпить? — предложил Джон. — Почему бы и нет? — пожал плечами тот. Это было легендарное знакомство, положившее начало крепкой дружбе... Наверное. * * *