Дурацкий учитель истории искусств

— Тортик только мой? А почему нельзя делиться, он отравлен? — хитро улыбаюсь. — Конечно, сначала я распаковал торт, добавил отравы, а потом пришлось искать новую упаковку. Специально для тебя яркую выбрал, — всё это Арсений Сергеевич говорит с таким серьёзным лицом, что недолго и поверить. Потом начались пары, пары, пары. Были бы они такими же коротким, как я их описываю было бы замечательно. Последняя пара — история искусств. Я и правда стала лучше понимать этот предмет после занятий с Арсением Сергеевичем. Потом поездка в метро. Не перестаю удивляться этой Питерской атмосфере. Конечно, атмосфера постоянно сонных людей в метро — это не совсем то, что я хочу видеть, но зато большинство из них одеты, как на показ моды. Это просто прекрасно. Не важно, яркая одежда или блёклая, она вся уникальна и необычна. Но вот я выхожу в такой знакомый моему сердцу район. Это местно — что-то среднее между центром и гетто из пятиэтажек. Глаза автоматически поднимаются на балкончик на третьем этаже, но никого там не наблюдают, что очень странно, ведь каждый раз там кто-то докуривает свою последнюю сигарету, либо наслаждается утренними лучами и воздухом, хотя наслаждением это назвать можно с натяжкой. С небольшим испугом, осторожно поднимаюсь по лестничной площадке, тщательно прислушиваясь к каждому звуку. Вот и нужная квартира. Прислушиваюсь, прислоняя ухо вплотную к подгоревший двери. — Ах! — слышится из квартиры. Будто отброшенная неведомой силой, я резко отхожу на пару шагов назад. После чего снова медленно приближаюсь к двери и уже готовлюсь постучать, как слышится: — Ооо, Ира, — пищит тонкий голосок. В нём я различила Милану. И тут я взрываюсь: — Милана! Милана, что с тобой?! — начинаю бешено бить в дверь, — Откройте! Почему-то волнение во мне только нарастает. Вдруг неожиданно распахивается дверь. Передо мной возникают два силуэта: Ира в трусах и в халате нараспашку и Котёнок в домашней растянутой футболке, развратно спущенной с одного плеча. Девчонки растрёпанны и взволнованны. Следовательно, возникает вопрос: — А… А что случилось? — Что случилось? У нас ничего, — безмятежно произносит Милана, натягивая футболку на плечо. — Но как? Вы не вышли меня встречать на балкон и… — Мы были заняты, прости, — перебивает Ира. — И по поводу занятости: Из квартиры доносились довольно-таки странные звуки. Непонятно, то ли вас там убивают, то ли ублажают. Следуют панические переглядки. Эта сладкая парочка почти говорила глазами: Ира: «Она всё слышала.» Милана: «Но она ничего не видела.» Ира: «Ну да, глаза важнее.» Милана: «А что она тогда слышала?» — Ну так что? Вы расскажете? — перебиваю я их «разговор». Ира начинает хитро улыбаться, после чего, мягко приобняв меня, потихоньку уводит внутрь квартиры. — Ну знаешь, когда люди любят друг друг, а я, как ты знаешь просто обожаю, — тискает Котёнка за щёчки, — мою маленькую Милку… — Всё с вами понятно, а я то думала, что вас убивают, а правильным оказался второй вариант, — я с ласковым упрёком смотрю на мою «семью», — У меня есть маленький подарок для нашего обожаемого Котёнка, — Протягиваю яркую коробочку Милане. Её глаза загораются миллионами маленьких огоньков, каждый из которых, достигая своего предела яркости, взрывается и создаёт ещё много маленьких огонёчков. Прелестно. — А что это? — заинтересованно спрашивает Ира, и Котёнок пару раз потрясывает коробку, прислушиваясь к изменениям внутри. — Стой! — хватаюсь за ручки Миланы, — Да блин, вы чо? Там же торт. Хотя теперь, наверное, просто сладкое нечто непонятных форм. В итоге оказалось, что торт почти в порядке: задеты верхушки украшений. Как всегда мы начали с чая, а закончили за упокой, ну, то есть крепким коньячком. Надеюсь, после него не будет никаких последствий, кроме веселья и необдуманных поступков.

Коньячок под шашлычок. Сигаретка — уж бычок. Пива две бутылочки И на сыре дырочки — Вот она закуска. Стало как-то узко, Стало как-то жарко. Время для подарка!

— Слушаай… А ты у нас тут единственная парней не заводила? — Ты что несёшь то? Они разве собаки, чтобы их заводить? Или ты про сексуальный план? В таком я их ещё как заводила, но не… Ммм… Давала, — отвечаю я гордо, полностью уверенная в своих словах, но с капелькой разочарования. Почему же? — Бред! — чуть ли не выкрикивает Ирочка, — Я ж про отношения, ну, эти, любовные говорю. В пьяной голове на секунду всплывает Арс, но тут же пропадает во мгле алкоголя. Я ненадолго зависаю. — Эй! Ээй… — Ира будто остаётся совсем одна: я в прострации, а Милана где-то во снах. — Кто-то сказал «любовные отношения»? — слышится из конца комнаты. Котёнок, выпившая около половины бутылки коньяка, поспала, протрезвела и снова готова на великие и не очень свершения. — Вы про новый год? — видимо, не совсем протрезвела, — А, стоп, я поняла. Я знаю, короче, одного бота в вк. Там можно анонимно… Ээ. Как, блять? Да, пообщаться и трахарь обеспечен, — от Миланы следует палец вверх. Панические переглядки, но в этот раз между Ирой и мной. Если честно, Котёнка не часто можно увидеть настолько активной. Да мне и наплевать, поэтому: — А давайте попробуем! Мы садимся в узкий кружочек будто делаем что-то тайное, запретное и достаём телефон. В глазах всё плывёт. Хорошо, что разблокировать можно и отпечатком. Первый пошёл: — Привет, я М — Я Ж — Интим интересует? Первый проходит мимо. Как-то не очень это похоже на любовную историю. Второй пошёл: — М — Ж — Прости, я гей Сам меня скипнул. Ну что ж, удачи ему найти свои любовные отношения. Третий пошёл (пошла?): — Приветики, я Ж — О, я тоже — То, что нужно. Покажешь себя? — А ты точно Ж? Скипну её (его?). Тут вообще странная ситуация… — Ты даже не даёшь им шанс! — восклицает Милана, — Подожди, пока они распахнут свою душу. Ага, или свою одежду и пришлют мне интересную фоточку. Четвёртый (Уже? Эх…) пошёл: — С новым годом! — В смысле? — Ну, хотел чем-то зацепить, чтобы сразу не скипнула. — У тебя почти получилось… — Почти? — Просто у нас сейчас и правда праздник. Др. *Фотография поеденного тортика* Подарила своим девочкам) — Хахаха, но было бы отлично, если бы ты съела их сама… Кто-то мне уже это говорил. Хм, подозрительно. — А как тебя зовут? — Секрет — А лет сколько? — Секрет Какой-то анонимус. — Убирай его нафиг, — указывает, пытаясь забрать телефон, Иришка, — Больно он секретный. — Неа, — поднимаю телефон наверх, — Он мне понравился.