Картина.

Я художница. Мои картины идеальные. Они не разговаривают, поэтому в них довольно легко влюбиться. *** Помню тот действующий эффект способный вести тоненькую нить через полотно забитое событиями смешанными и скрепленными с друг с другом и нашей землёй. Казалось бы явная принадлежность и союз судьбы и планеты, но ветер протискивается, давление душного летнего воздуха, готовое встряхнуть сердце и скинуть его в пятки по дальше от головы.Ветер. Ветер поддувает нежно затылок но лето невозможно вдохнуть, тянется ветер — сборник ароматов туго. Ветер. Ветер собрал все запахи с полей южных берегов, собрал пар обеденных блюд со столов на верандах, собрал поцелуи сделанные под палящим солнцем, днём, поцелуи с остывших губ и тел сделанных ночью. *** Такой фокус для Сознания…обидел художника, человека и наблюдателя, вскружил мою голову и попал ко мне на полотно. *** Я художник и получается рассказчик, знаю и убеждаю, что на полотне, о котором идёт речь нарисована одна из веранд, по веранде бежит девочка, мой наблюдатель тоже видит девочку и фонарики у неё над головой, её только и видно. Она одета во все чёрное, а вокруг неё всё светлое: светлые люди улыбаются, белые рубашки, но ночь грандиозно громоздится, со всех сторон, рушит веранду, заключая девочку в чёрный квадрат. Секрет картины в том, что у девочки очень хитрый взгляд, ночь не может начаться, темнота не может идти, чернота не может закончиться, она бежит, потому что девочка влюблена! Она ищет наблюдателя, вот он… выставляет с подноса бокалы на стол и уходит. Как же она его нашла? Его больше нет на веранде в чёрном квадрате, он со мной наблюдает, а может он тоже влюблён? Я даже не художница и та девочка тоже не художница, значит она это я. Я просто влюбилась в официанта в такой же светлой рубашке как у всех на веранде…