I suoi demoni

      На следующий день после случившегося я решила пропустить учебный день в колледже. Голова раскалывалась от того, что мне так и не удалось больше заснуть. Я всю ночь просидела на кухне за рисованием. Больше мне было нечем заняться. Из головы никак не выходил Дамиано и все его фразы. Он настоящий манипулятор и абьюзер. Я ненавидела его всем своим нутром, но отчего то меня сильно тянуло к нему. Мне хотелось слушать его. Все, абсолютно все, чтобы он мне не говорил, я готова слушать. Даже унижения и внушение. Я не понимаю и, видимо, никогда не пойму что происходит со мной. Почему стала такой мнительной и покорной? Почему стала так зависима от Дамиано? Фокус был в том, что на все эти многочисленные вопросы не было ответов. А эта неизвестность так пугала… и завораживала одновременно. Ужас какой-то.        Закрываю дверь на ключ. Собираюсь прогуляться по городу, немного отвлечься от домашней бытовухи и заодно проветрить мозг. Разворачиваюсь и сталкиваюсь с кем-то. Как это обычно и бывает, поднимаю голову. Дамиано. Хочу бежать, но ноги приросли к полу. Мы молча пилим друг друга взглядом. Зачем он сюда пришёл? И что ему от меня надо?        — Вик… — протягивает он и наступает. Я делаю шаги назад и врезаюсь спиной в дверь.        — Зачем ты пришёл?        — Мне нужна твоя помощь.        — Какая? — Вздыхаю, понимая, что он сделает так, что у меня не будет выбора, кроме того, как согласиться.        — Можешь прибрать у меня дома? У меня нога… ну, травма… и, сама понимаешь, делать это не очень удобно.        — Чего? — Выгибаю бровь, пытаясь найти смысл его слов, которые превратились в моем мозгу в пустую кашу.        — Ты глухая что ли?! — Орет он и тут же сбавляет обороты. — Пожалуйста. Я нуждаюсь в этом. Помочь некому.        — Как же некому? А та толпа шлюх, которых ты трахал? Пусть они и моют у тебя в квартире полы.        — Пожалуйста, Вик. — Почти умоляет он, ломая внутри меня последние сомнения.        Мои глаза забегали по его лицу. Что блять?! Вчера нёс полную неразбериху, ночью кому-то сказал, что хочет уничтожить меня (и не факт, что это было сказано в переносном смысле), а сейчас, как милый котик пришёл просить помощи. Здесь явно был подвох. Он не просто так хочет, чтобы я ему помогла. Тут явно будет что-то ещё. Но что? Я уже давно поняла, что от него можно ожидать все что угодно. Выдыхаю и соглашаюсь под прицелом его жалостливого взгляда. Зашибись, погулять сходила! Говорю, что переоденусь и приду к нему минут через семь. Он кивнул мне несколько раз и спустился к себе. Странно, для своей травмы он очень даже неплохо передвигается. Значит все не так уж и серьезно. И можно, между прочим, самому убраться!        Захожу к нему, как и обещала. На мне старая папина футболка и джинсы. Господи, зачем я на это согласилась? Тут же такой свинарник. Удивительно, что он получил травму в колледже, а не здесь. Столько бутылок, бычков от сигарет и прочего мусора. Живет Дамиано, как я поняла, от вечеринки до вечеринки, однако без уборки. Будет весьма проблематично и долго.        Я зашла в ванную, забрала нужный для уборки инвентарь и приступила. Дамиано сидел на диване в гостиной и что-то писал. Неужто уроки учит? Даже смешно произносить такое предложение вслух. Не думаю, что ему это нужно и важно. Собираю бутылки, пакеты и фантики в мусорный пакет, подметаю и начинаю стирать пыль. Дамиано продолжал писать, изредка наблюдая за мной. Хм, что-то с ним не то. Вот вчера он бы уже давно меня взглядом съел, а учитывая, что сегодня мы с ним в этой квартире вдвоем, то тем более. Но он будто притих, успокоился. Неужели оставит меня в покое? Это не может не пугать.        — Прогуливаешь? — С насмешкой спрашивает он, пока я тру пыль с полки, висящей рядом с ним у дивана.        — Нет. Просто плохо себя чувствовала с утра. Мало спала.        — Это плохо. Сон – важная штука. — Вздохнул он, сочувственно улыбнувшись мне.        — Спасибо, мистер очевидность. Без вас бы не догадалась.        — Всегда пожалуйста.        Вот он спокойный, без пафоса, совершенно другой. Я его не понимаю. В нем что живет две личности? У него психическое расстройство? Черт, с кем я связалась. Продолжаю выполнять уборку, пока не чувствую его руку на своей талии. Он гладил правый бок, постепенно спускаясь вниз. Шарахаюсь в сторону и смотрю на него. Дамиано с испугом пробегается глазами по моему телу и молчит. Одной рукой придерживает планшет, другой ручку. Они были в таком же положении и минуту назад. Выгляжу, как пугливый кролик. Часто дышу, пытаясь понять, когда потеряла над собой контроль и выпала из реальности. Черт. Мне показалось или это было на самом деле? Дамиано продолжает смотреть на меня с недоумением, явно опасаясь за мое психическое состояние. Если бы это случилось на самом деле, он бы так не взволновался – это точно. Может у меня глюки на фоне перетекающего в хроническую форму недосыпания? Ничего не понимаю. Продолжаю убираться, часто глядя на Дамиано. Мы иногда пересекались взглядами. Я отводила глаза в сторону, а он усмехался и продолжал смотреть. Вот не люблю когда Дамиано так делает. Зачем? Мне как-то не по себе от такого взгляда. Да он ещё и задерживает его на какое-то время. Что ему нужно разглядывать во мне? Он давным давно уже должен был все разглядеть. Потому что делал он это очень часто и долго. Мне иногда становилось не по себе, когда Дамиано разглядывал меня вне поля моего зрения. По моей коже в действительности пробежался мороз. Жуть какая-то.        — Ты ещё долго будешь? — Спросил он примерно через полчаса. Я остановилась и повернулась к нему.        — Тебе надо быстро или везде, я не пойму? Я только протерла пыль и собрала мусор. Впереди ещё кухня и спальня, судя по всему. — Хотя если честно, в последнюю комнату мне хотелось заходить меньше всего, потому что после развратных ночей, проведённых там Дамиано с компании ночных бабочек… в общем, не думаю, что там безопасно.        — Я хотел кое-что попросить тебя сделать.        — Кое-что это что? Что ещё то? Так, говори сразу.        — Я тут… в общем, пишу немного музыку. Э… стихи. Ты не могла бы послушать и дать оценку?        Из рук выпала тряпка. Это точно просит Дамиано? Тот маньяк, который совершенно не стесняясь учителей за стенкой, рассказывал мне вчера то, отчего волосы дыбом встают, сейчас просил дать оценку его музыкальным стихам? С какой стати он стал таким тихим, не язвит мне и не оскорбляет? Не говорит ту похабную чушь, не задевает меня и не подкалывает. С ним явно что-то не то или Дамиано опять заладил какую-то штуку.        — Ну? — Просит он.        — Что?        — Ты послушаешь меня? Потом.        — Да, конечно, послушаю. — Замираю на месте, сажусь на стул. — Дамиано, можно на чистоту?        — Валяй. — Испугался он.        — Что ты опять собираешься устроить?        — В смысле?        — Ты такой спокойный сегодня, не язвишь и не говоришь гадостей. Это на тебя не похоже. Говори сразу что тебе от меня нужно?        — Э… а тебе хочется, чтобы я стебался и оскорблял?        — Что? Нет. Я такого не говорила.        — Зачем тогда задала этот вопрос? На пустом месте не спросила бы. Значит тебе это нужно.        — Господи, что с тобой не так? Ты придумываешь себе много лишнего, Дамиано. Какой нормальный человек попросит об этом…        — А я нормальный? Ответь мне на вопрос. Как ты считаешь, я нормальный?        — Что за чушь? — Мой мозг вскипал от такой загруженности. Я путалась в его суждениях, совершенно не смекая о смысле сказанных слов. Дамиано словами уводил меня для того, чтобы… чтобы что? Мне страшно представить что творится в его голове.        — Какая ты сложная. — Смеётся он. Это я сложная, я?! — Просто ответь на вопрос.        — Да блять, нет, ненормальный ты! Ненормальный! Доволен?        — Более чем. И ты ненормальная. Знаешь почему? Раньше в твоём окружении не было таких, как я. Соответственно, здесь для тебя словно новый климат. Ты сначала отрицала, отвергала меня. А потом привыкла. Может быть, даже наперёд стала знать мои слова и действия. Так? А теперь привыкла, смирилась и ждёшь от меня того, к чему, собственно говоря, и привыкла. Верно? И теперь ты этого не получаешь. И ждёшь подвоха. Я прав? Прав. Сейчас же, — он вытащил лист из планшета и сложил в стопку с остальными, поправляя, чтобы они идеально прилегали друг к другу, — в твоей голове творится невесть что. Ты думаешь, что я что-то заладил. Боюсь, что не смогу тебе ответить на этот немой болезненный вопрос. На него просто ещё пока нет ответа. Возможно, что-то и заладил, может оно происходит сейчас. А возможно не заладил ничего и перед тобой сейчас настоящий Дамиано.        — Ты псих.        То ли спросила, то ли утвердила я. Дамиано пожал плечами и улыбнулся, обнажая белоснежные клыки. Я сидела и испепеляла его взглядом. Господи, он действительно либо псих, либо… гений? Что? Что за боготворение и поклонение Дамиано? В своих рассуждениях он был чертовски, даже пугающе, прав. Но как? Как он это делает? Как можно прочитать мысли? Понять логику. Предугадать, ладно действия… но мысли?! Как можно предугадать мысли? Черт, я схожу с ума. Чем дольше мы с ним взаимодействуем и общаемся, тем быстрее и сильнее я к нему привыкаю. Это что-то с чем-то. Как держать контроль? Как понять его? Почему у меня столько сомнений и вопросов? Начинала болеть голова. Весь интерес к уборке исчез. Он завлёк моего внутреннего зверька, показав ему вкусняшку. Ему удалось снова отвлечь меня и подчинить себе. Я уже примерно вижу, что сижу перед ним на коленях и облизываю его руки. Черт, лишние мысли не дают мне покоя. Дамиано снова смотрит на беспомощную меня. И… больше ничего не делает. Ни смеётся, ни усмехается, ни довольствуется моим замешательством. Ещё чуть-чуть, и я разревусь просто. Ушибусь головой об стену, вскрою вены, спрыгну с крыши. Все, что угодно. Я уже сошла с ума. Из-за него. Из-за чертового Дамиано, которого ненавижу и… лелею?        — Дами… — голос потух, как свеча, если на неё плюнуть. Точно также он поступил со мной, — ано.        — Что ещё?        — Ты… как у тебя это получается?        — Получается что?        — По-моему в этой квартире только тебе достаточно пары слов, чтобы понять смысл. Ты говоришь кратко и понятно от этого только тебе. Я же запуталась совсем в себе. И в тебе. Я не понимаю твоей логики, твоих чувств, твоих намерений. Что тебе нужно от меня? — Умоляю его в конце, почти плачу. Что за черт? Что со мной происходит? Что он делает со мной? Господи… неужели я действительно сошла с ума?        — Тебе мешает понять меня твои потребности и тело. Мозг затуманен, потому что в первую очередь для тебя и твоего тела я просто как сексуальный объект. Как и для всех. И ты такая же. Просто когда мы не увлечены настолько, когда имеем удовлетворение на стороне, то имеем понятие и смысл. А ты увлечена совсем не моими мыслями. Пытаешься понять меня, но не можешь, просто потому что сексуальный интерес ко мне не даёт тебе этого сделать. Так, понятно?        Кто-нибудь видел мою челюсть? Она упала в пропасть. И, кажется, я вместе с ней. Мне нечего сказать. Скорее всего, он был прав. Но почему мне не хочется просто согласиться с этим? Осознать, осмыслить, принять. Что-то не даёт мне полностью и всецело доверять ему, его словам и поступкам. Если вкратце, то, чтобы понять его, как он сам говорит, мы должны переспать. Меня обводят вокруг пальца и нагло пытаются затащить в постель. Не больше. А я, как дура, верю ему. Потому что мне больше ничего не остаётся делать. Столько сомнений. Может, правда стоит просто довериться ему? И дело с концом. Весь интерес и ненависть уйдут, и я смогу продолжить жить, как раньше, со спокойной душой? Черт, даже не верится…