Мое второе я

      Хрононавт. Неплохо звучит, не правда ли? А по мне — довольно глупо. Но меня никто не спрашивает, я тут просто подопытный кролик… Ну ладно, не совсем простой подопытный кролик, тут все со мной носятся, как с писаной торбой. Почему? Говорят, я такой один на миллион — людей, способных вынести путешествие во времени и продолжительное пребывание в чужом теле, найти не так-то просто. А тех, кто в состоянии после этого еще и с ума не сойти — еще меньше. Но все равно, я — пушечное мясо, расходный материал. Краем уха слышал, что я такой не только не первый — даже в десятку не вхожу.       — Доброе утро, Паша.       — Здравствуйте, Даниил Сергеевич.       — Боишься?       — Даниил Сергеевич, а вы как думаете?       — Мне кажется, нет, — немолодой ученый снимает очки и кладет их на тумбочку, — Ты уже давно для себя решил, что умрешь.       Это было бы оскорбительно, не будь это правдой. После полуминутного молчания задаю мучивший меня вопрос.       — Даниил Сергеевич, а почему я? — физик вздыхает.       — Нам был нужен человек, достаточно пессимистичный, чтобы не строить иллюзий касательно шансов остаться в живых, и при том обладающий достаточно устойчивой психикой.       — Почему же не подготовили кого-нибудь… постарше?       — Взрослые не возвращаются. Что-то происходит с мозгом в семнадцать лет. Дети иногда возвращались. Редко и в ужасном состоянии, но возвращались. Из взрослых — ни одного.       Вздыхаю.       — Даниил Сергеевич…       — Да?       — Я вернусь? — теперь вздыхает он.       — Знаешь… Физика — это пробы и ошибки. Когда-нибудь кто-нибудь вернется. И нам остается лишь молить Бога, чтобы этим «кем-нибудь» был ты.       Бога… Есть ли он, Бог? Будем надеяться, что есть. Стараясь казаться бодрым, бегу в ванную, умываюсь, возвращаюсь в палату. Там меня уже ждет поднос с завтраком. Быть может, последний в моей жизни завтрак. Яичница, две сосиски и компот — приговоренному к смерти могли бы и что-нибудь поинтереснее приготовить, да чего уж там…       Доедаю, окидываю прощальным взором свои кровать и тумбочку и выхожу из палаты. В последний раз? В коридоре учтиво ждет Даниил Сергеевич. Увидев меня, молча встает и ведет в комнату с креслом. Ободрить не пытается. То ли знает, что не поможет, то ли считает, что психологи уже сделали за него все необходимое. Скорее второе, конечно.       Комната с Креслом. Молчаливые доктора усаживают меня в Кресло, на руках и ногах защелкиваются стальные браслеты. Металл неприятно холодит кожу, но кого это волнует? На голову надевают странное подобие велосипедного шлема, от которого куда-то в недра Машины змеится пучок проводов. Вздрагиваю, когда тонкие иглы протыкают кожу за ухом и около виска. Наверное, так чувствуют себя люди на электрическом стуле.       Даниил Сергеевич прикладывает к лицу маску с наркозом. Тихо спрашивает: «Поехали?», слабо киваю в ответ.       Поехали…