Mr. Brightside

Дни, обращаясь в недели, протекали стремительно и незаметно. Будучи полностью погружённым в работу, на какое-то время я перестал соединять концы своей жизни, с концами реальной. У меня был некий свой мирок, в котором был только я, и никто не мог войти в него без стука. Да и со стуком тоже. Небо затягивалось свинцовыми тучами. Я выбежал на улицу. Не знаю зачем, просто я вдруг почувствовал, что мне это необходимо. Дождя не было, но погода была пасмурной. Я побрёл вдоль по улице. Мне открылся прекрасный вид декабрьского Чикаго. Холодный Мичиганский ветер заставил меня содрогнуться от холода, и я забежал в ближайшую кофейню, чтобы отогреться и просто выпить сладкого бодрящего напитка. Мне представилась необычная картина, знакомая светлая голова в шляпе стояла у кассы и что-то выясняла с сотрудником кафетерия. Затем он взял свой кофе, и направился в сторону свободного столика. Улыбнувшись, я подскочил к нему, схватив его за плечи, отчего тот едва не вскрикнув, подскочил на месте и пролил на меня добрую половину своего напитка. Я отскочил от него, держась ладонью за обожжённую щёку. Патрик испуганно посмотрел на меня, но затем его страх сменился смятением, а щёки запылали пунцовой краской. -Если ты настолько не рад меня видеть, то просто скажи это, а не обливай меня кипятком. -П-Пит, ты чего? - растерянно спросил Трикстер, опустив голову и посмотрев в стакан, на дне которого плескался оставшийся кофе. -Не бойся, я закажу тебе ещё. - Сказал я, ещё раз дотронувшись до его плеча, но уже более осторожно. Я чувствовал, как от моего прикосновения, его тело невольно напряглось. Я подошёл к кассиру и заказал две чашки Эспрессо. Я оглядел кофейню. Она представляла собой совсем небольшое уютное помещение, с жёлтыми стенами и букетиками цветов на каждом столике. Количество столов не превышало десяти, и больше половины было занято людьми. Самыми обычными людьми, которые спешили утром на работу или просто глядели в окно, на проезжающие мимо машины, не спеша, потягивая свои напитки. И что Патрик мог забыть в таком месте? Кофейня не была тем фешенебельным заведением, которые всегда предпочитал Патрик. Он любил строгую роскошь, а это заведение едва ли назовёшь роскошью. Кое-где на полу, под столом, лежали разорванные салфетки, на полу женщина в синем халате старательно затирала лужу пролитого кофе. С какой же целью он забрёл сюда, в эту глушь? Наверное, по той же причине, что и я. Он искал место, чтобы скрыться от холода. И не только уличного. Я получил свой заказ, и зашагал в сторону столика, в самом дальнем углу, у которого сидел Патрик и мечтательно вертел в руках какую-то бумажку. «Держи, - сказал я, поставив на стол чашку с кофе,- только не вылей его на меня, пожалуйста». Он улыбнулся и пододвинул чашку ближе к себе. -Ну, рассказывай. – Важно выдал я. -Про что? - удивлённо ответил Патрик. -Про французскую Буржуазную Революцию, про что! - гневно выпалил я, но сразу же смягчился, - про то, как ты здесь оказался. Собственно говоря, что тебя привело в эту дыру? -Да я… Я просто зашёл сюда, ветер переждать. Холодно на улице. -Это само собой. А каким боком ты оказался на этой улице, ты же живёшь в другом конце города? - Я к тебе шёл. - Ответил Трикстер, и щеки его снова запылали. -Ко мне? - я удивился, - ты мог бы просто позвонить, или что-то срочное? -Нет, я просто хотел с тобой увидеться. – Вымолвил Патрик и стал совсем красный, как помидор. Я посмотрел на него, и вдруг почувствовал к нему невероятную нежность. К его постоянному смущению, его растерянному взгляду, блуждавшему по моим рукам. Сам того не заметивши, я понял, что сейчас я готов сделать всё, что угодно, лишь бы он не уходил, лишь бы мы вот так сидели, разговаривали, пили кофе, а за окном, в повседневной рутине утопали бы люди и машины. -Чёрт! Уже три часа, мы с тобой засиделись! – сказал Патрик, взглянув на часы. -Ты куда-то торопишься? - спросил озадаченно я. -Нет. -Тогда что? -Понимаешь, ну… В общем, я обещал быть дома к четырём часам… - Начал Патрик, но я перебил его, зная, кому он обещал, а слышать это имя мне сейчас не хотелось больше всего. -Хорошо, я заплачу. И ещё…- тут я понял, что мой голос стал звучать как у школьника, который впервые прогулял урок и оправдывается перед учителем. -Что такое, Пит? -Можно я провожу тебя? Мы шли по тротуару, вымощенному чем-то вроде гранитных плиток. Ветер успокоился, и погода стала даже приятной. На минуту я закрыл глаза, и просто наслаждался вот этим моментом. Как не частно мне приходиться радоваться таким житейским мелочам. Вдруг на моё лицо упало что-то холодное, и моментально растаяло. Невольно открыв глаза, я услышал, как Патрик тихонько завопил, как ребёнок: «Смотри, Пит, смотри, это же…снег!» Нет, мне не показалось! Это был действительно снег. Холодный, белый, он падал на асфальт и моментально таял. «Это невозможно», - подумал я. И Патрик, словно прочитав мои мысли, сказал: -Я не видел здесь снега уже почти шесть лет. Неужели это чудо? Я стоял и молчал. На мгновение я поднял лицо к небу, и на мои губы снова плавно приземлилась снежинка. Я обернулся и увидел, как Патрик завороженно смотрит на небо. Неужели он может радоваться такой мелочи, словно ребёнок? И тут меня осенило. Подскочив на месте, схватив Патрика за руку, я помчался вместе с ним вниз по бульвару, с радостной улыбкой, выкрикивая местами «Снег! Снег! Ура!». Пару раз я замечал, как испуганно и скверно поглядывают на нас идущие мимо люди. Да и не всё ли равно?