Драбблы, а может и нет

Одинокий фонарь освещает безлюдный переулок чуть левее продуктового круглосуточного магазинчика. Идти по этому пути после захода солнца не то что неприятно и страшно, просто опасно для жизни. Туда не суются даже взрослые мужики. Всем в окрестностях известно, чем там промышляют местные гопники. Но кто, если не я, правильно? Ну просто так ближе до дома, а обходить придется через соседнюю улицу, что добавит к моему спонтанному походу лишние пол часа. Тем более, ещё не так поздно, всего-то 7 вечера. Вздохнув и выпустив из лёгких вместе с воздухом оставшийся дым, аккуратно тушу окурок о близстоящую клумбу, вставляю вакуумные наушники, убеждаю саму себя, что я дойду без приключений. Что ж, на самом деле даже атмосферно: единственный источник света мигает и вот-вот перестанет выполнять свои прямые обязанности, дует легкий ветерок, с одной стороны сплошной бетонный забор, с другой... Тоже. В голове начинают вертеться мысли о моем будущем поступлении, что заставляют меня переживать последнюю неделю. Как я со своими социальными навыками, а, если уж быть предельно точной, то их полным отсутствием, смогу влиться в коллектив, как буду учиться, а что, если я не справлюсь? Не то чтобы я пессимистичный человек, но вот с навязчивыми мыслями справляться так и не научилась. Поток вопросов и замечаний самой себе прерывает до жути пугающее и абсолютно реальное ощущение присутствия кого-то за моей спиной. Здравый смысл — это кто? Вместо того, чтобы бежать прочь со всех ног, спасая свою задницу, я опускаю руку в карман, вытаскиваю изрядно помятую пачку сигарет, достаю одну и резко оборачиваюсь. Передо мной останавливается долговязая и до одури худощавая фигура и тупо смотрит. Очень тупо смотрит. Чтоб вы понимали, в его глазах не читалось ни капли понимания происходящего. Всё, что моя умная головушка подкинула мне из идей: протянуть ему сигарету и пойти дальше. Первое правило выживания: не поворачивайся спиной, и я его успешно нарушила, уже готовясь бежать так далеко, насколько хватит моих прокуренных лёгких, но фигура даже не пошевелилась. Что ж, оказывается, я не героиня ужастиков. Вытаскиваю зубами последнюю сигарету, трясущимися руками (так-то всем людям присущ страх, как бы я не храбрилась ходить по тёмным переулкам) пытаюсь нащупать зажигалку, безуспешно. Как по мановению волшебной палочки, перед лицом вспыхивает бензиновая зажигалка. Подкуриваю сигарету, задерживаю дыхание и медленно выдыхаю дым вверх. Ну всё, теперь точно пиздец. Зато покурила перед смертью, достаточно неплохое окончание жизни. Ухмылка растягивается у меня на губах, непроизвольно хмыкаю, стряхиваю пепел, медленно поворачиваюсь на 90 градусов и не вижу никого. Нет, не потому что фонарь испустил дух. А потому что, блять, никого нет. Вообще. Это типа мем какой-то? У меня шизофрения? Но сигарета-то тлеет. Впервые в жизни меня прошиб холодный пот. На негнущихся ногах дохожу до конца переулка и плюхаюсь на лавочку на детской площадке. Вот это, конечно, приколы. В ход пошли все виды дыхательной гимнастики, потому что мозг не хотел обрабатывать информацию абсолютно никаким образом. После надцатой попытки получилось выровнять дыхание и слегка успокоиться. Что ж. Я не мертва, не избита и даже не изнасилована. Остальное не так уж и важно, ну летает там призрак с зажигалкой, ну и хер бы с ним. Вытягиваю ноги вперед, растекаюсь по лавочке и открываю энергетик, делаю глоток, ставлю баночку рядом. По алюминию стекают капельки конденсата, оставляя на деревянной поверхности мокрые следы. Ветер тихо шелестит листьями деревьев, принося с собой остатки городского шума. Тревожность сменяется умиротворением, кажется, уже ничего не волнует. Ни сраный колледж, ни проблемы дома, ни тот человек, что смог докопаться до глубин моей души, а произошедшее пятнадцать минут назад кажется всего лишь шуткой подсознания, как ночной кошмар. Залезаю рукой в карман безразмерной толстовки, нащупываю только что купленную пачку своих любимых сигарет, снимаю защитную пленку и вытаскиваю бумажку из пачки. Нащупываю в том же кармане зажигалку, на автомате щелкаю колёсиком, но ничего не происходит, перевожу взгляд на предмет в правой руке и понимаю, что держу не мою любимую крикет, а чёртову бензиновую зажигалку, которыми я никогда в жизни не пользовалась. Но пользовался тот странный тип из переулка... Всё началось именно в тот момент. На той сраной детской площадке. Никогда в жизни я не хочу больше пережить тот животный ужас, который испытала тогда. Если честно, не помню, как я оказалась дома у своего друга Санзу Харучиё, но факт есть факт. Я сижу на самом любимом в мире диване, удолбанная в хлам. Картинки перед глазами с каждой минутой становятся всё ярче и нравятся мне всё больше и больше, чувство эйфории превышает все дозволенные нормы. Это, чёрт возьми, лучший диван, такой мягкий... Приятный... Мысли путаются, в голове остается только одна: "Как же, блять, хорошо". Мягкая подушка прогибается рядом со мной, ощущаю легкое и такое приятное касание Санзу. Кажется, что я сейчас растекусь в лужицу, как растаявший кубик льда на солнцепёке. Его рука скользит вверх по предплечью и плечу, выводит узоры на шее, Харучиё притягивает меня за затылок и медленно, лениво целует. Нет бури эмоций, нет дикой страсти, просто очень приятно. Так же лениво отвечаю на поцелуй, иногда оттягивая и прикусывая его нижнюю губу, выступает первая капелька крови, я слизываю её, на языке привкус железа, в голове туман, внизу живота начинает скапливаться напряжение. Дальше всё покрыто пеленой. Помню его сильные руки, беспардонно блуждающие по моему телу, помню как он оставлял чертовски возбуждающе засосы, помню свой первый оргазм, но ни одной детали не помню. Всё в общих чертах, как будто читала качественную порно книжку. Очередная сигарета зажимается зубами, искры от кремня зажигалки, глубокая затяжка. Всё раздражает до жути, мерзкий серый пейзаж за окном только ухудшает ситуацию, а каждая капля, падающая на железную крышу, всё сильнее действует на нервную систему. Даже те сильные руки, нежно притягивающие к себе за талию раздражают неимоверно. Санзу держит не крепко, но ласково. Он понимает, чувствует то же самое, но он научился контролировать это злоебучее состояние, именуемое отходами, а я нет. Мягко целует в макушку, ждёт, пока я докурю и тянет за собой обратно в комнату, где на журнальном столике уже лежит спасительный, по словам великих мыслителей интернета, шоколад. За окном облака окрашиваются в оранжевые и жёлтые цвета. Ненавижу жёлтый. Тихо опускаюсь на кровать, сворачиваюсь в клубочек. Беззащитная, слабая, ненужная. В голове ни одного намёка на позитив. Такова цена за то приятно, что было несколько часов назад. Закрываю глаза, проваливаюсь в сон, беспокойный, полный кошмаров и страхов. Санзу возвращается в комнату, бесшумно, стараясь не нарушить тот хрупкий покой, воцарившийся в комнате, ложится рядом, всё так же мягко притягивая к себе и зарываясь в мои волосы. Становится спокойнее, но это лишь иллюзия. Сон стал глубже, а бесконечные кошмарные картины сменились на одну единственную, устрашающую настолько, что невозможно и пальцем пошевелить. Парень-призрак с зажигалкой из переулка. Не могу проснуться, не могу закричать, не могу двинуться. Самое страшное состояние в жизни — невозможность что-либо сделать.