Морти, F-907

      С приключения на Каптейне проходит около пары суток, и всё это время Морти чувствовал какие-то неадекватные процессы в организме (заглядываться на пробегающую мимо дома соседскую шавку с гастрономическим интересом - нездорово), однако значения не придавал.       Хотя, судя по всему, стоило бы.       Он разглядывает собственное отражение в зеркале, выдавливая пасту мимо щётки, и понимает, что все эти неправильные ощущения появлялись не спроста. Кожа сравнялась по тону с листом бумаги, глаза замерцали кроваво-алым остро и голодно, словно существо из мира зазеркалья прямо сейчас готово выбраться и попытаться сожрать самого себя.       Изменения в организме для него штука обыденная (даже спустя два года: видимо, что-то подобное сохраняется на подсознательном уровне), Морти почти равнодушно цепляет кончиком указательного удлинившийся клык и думает о том, что тогда, на Каптейне, всё-таки облажался. Как бы сильно иногда ни хотелось вынести внутренности своему родному дедушке, в чём-то старый сукин сын оказался прав: Морти – неизменно, до конца своей никчёмной жизни, дерьма бесполезного кусок.       Причём облажался не единожды, ведь Рик разобрался бы со странной болячкой, как нечего делать, окажись Морти способным согласиться на обследование после возвращения.       Нормальное, даже правильное, предложение «раздеться и дать дедушке осмотреть себя» вызвало рвотные позывы и холодный пот с желанием выхватить пистолет. Мозг вкупе со здравым смыслом подсказывали, что в этом случае бояться медицинского вмешательства глупо, но заткнуть их оказалось гораздо легче, чем принять всерьёз.       В итоге, мысль о завтраке, который ещё следовало приготовить, не смотря на звериный, почти сверхъестественный голод, привлекательной не казалась. Усовершенствованное чутье улавливает присутствие альтернативного деда, дожидающегося пропитания за столом в кухне, а мысль, что Морти-гибрид – явление наверняка экзотичное и приветствуется в Цитадели, мотивирует сбежать куда-нибудь в другое измерение. Как бы не закончилась прямо сейчас его новая относительно неплохая жизнь решением С-141 продать «зверушку» подороже в качестве удачного эксперимента.       Оладьи Морти С-141 определённо нравятся, однако сейчас они вряд ли спасут его трусливую задницу от участи редкого биоматериала.       Рик гипнотизировал потолок в каком-то расслабленном и даже благодушном состоянии ровно до тех пор, пока новоявленный гибрид, стыдливо перебирая ступеньки, не попался ему на глаза. Морти искренне хотелось натянуть футболку на голову и притвориться мебелью, лишь бы не чувствовать себя так стрёмно. Ко всему прочему, по мозгам ударило смесью запахов химических препаратов, их общего на двоих геля для душа и чего-то металлического, хочется верить – не того, что так обожает употреблять коренное население Каптейна, иначе F-907 за себя не отвечает.       - Мне мерещится, или ты реально стал чёртовым гибридом? – в голосе Рика не было ни угрозы, ни злости, что давало надежду на более положительный исход, чем тот пиздец, который так усиленно проталкивала в голову привыкшая к ужасам наяву фантазия. Этот Рик вообще какой-то похуист по большей части, если не доводить, не мозолить глаза и подавать инструменты вовремя.       F-907 внезапно не готов наблюдать его негативную сторону, если она вообще имеется.       - Хотел бы я, чтобы тебе померещилось.       - Н-но я не пил сегодня, так что…       - …Да. Я, кажется, подхватил что-то.       Рику, видимо, ситуация не показалась чем-то безвыходным или кошмарным, его глаза блуждают по чужому лицу с нескрываемым интересом, остановившись на клыках, выглядывающих из-под алых, чуть припухших губ. Морти, продолжая отыгрывать взрослого, храброго и опасного, старается смотреть прямо. Вызывающе. И не краснеть слишком заметно.       - Если бы ты просто «подхватил», это бы лечилось как обыкновенный вирус. Но сейчас твои гены мутировали в другой биологический вид, так что поздравляю: если бы я провёл все необходимые анализы после возвращения с Каптейна, ты бы сейчас не хотел откусить мне голову и обглодать свежий труп. Бесплатное напутствие, тупое ты недоразумение: сделай выводы и веди себя правильно в следующий раз. Если дедушка говорит "осмотр", значит стягиваешь с себя тряпки и, если потребуется, подставляешь задницу. Усёк?       Морти не хочется делать выводы: сейчас его самое сильное желание вцепиться одному престарелому террористу в глотку и прокусить её так, чтобы кровушка хлестала фонтанчиком. Потрясающе сладкая, питательная и желанная до дрожи в коленках. Вместе с тем, осознанная часть головы как бы ненавязчиво намекает, что Рик, скорее, сам прострелит ему черепушку прежде, чем позволит хотя бы приблизиться на расстояние вытянутой руки. Так что желание сожрать его - бред не только с этической стороны.       - И… Что теперь?       - А на что ты надеешься?       - Ч-что ты, ну… Не продашь меня в Цитадель, как редкий экземпляр?.. - Рик исправно помалкивал секунды три прежде, чем закатиться диким ржачем, эмоционально хлопая себя по коленке, - Мне, б-блин, тяжело себя контролировать, а ты прикалываешься, помог бы лучше, если это вообще лечится. Так ты избавишь меня от… - Морти только теперь замечает собственные пальцы, увенчанные длинными острыми когтями, и невольно сглатывает, - От этого?       - Ну да, само собой. Стоп, а ты что, сомневался?       Он пристыженно опускает глаза и кивает, потому что хрен вообще разберёшь, как именно вращается шестерня в гениальной черепной коробке. Сегодня он обещает постоянство и отрицает намерения проводить на Морти эксперименты, а завтра сдаёт с лёгким сердцем на органы.       - Да ладно тебе. Я, конечно, тот ещё говнюк, но не настолько же? Как напарник ты, в принципе, сгодишься: не болтливый, не трусливый и быстро учишься. Готовишь, ко всему прочему, охуенные оладьи. С чего бы мне вообще хотеть избавиться от тебя?       - Н-но… Я же не дал себя осмотреть… - Морти не верится, что его похвалили. Что Рик Санчез, великая задница всея галактики, его похвалил.       Просто не верится.       - Подумаешь - проблема. В следующий раз свяжу и рот заклею.       - В смысле?!       - Шутка, пиздюк, только шутка! Хотя…