Прошла неделя с тех пор, как Дрим ушёл. Худшая неделя в жизни Джорджа. Ему пришлось смириться с тем, что Дрим действительно уже не вернётся.
Два дня назад ему сняли гипс, после этого, единственное, что он делал, это рисовал. Он закончил этот портрет. Забавно, как рисунок в альбоме на обычном листе А4 почти идентичный к тому, как выглядит Дрим на самом деле. Джордж потрясающий художник.
Это было единственное, что он смог сделать за эту неделю, кроме заполнения документов для получения визы.
Фаунд отказывался идти куда-то с друзьями, когда его звали, он больше не играл в игры за компьютером, не заходил в социальные сети. Что уж там, он и на звонки отвечал не часто. А когда и поднимал трубку, то разговаривал, кажется, не больше минуты, лишь кратко отвечая на вопросы.
Обычно он просто лежал в постели целый день, изредка вставая чтобы сходить в туалет или покормить питомца. Часто он забывал даже поесть, ведь аппетита совсем не было, а голод… голод, ноющий в животе только помогал перекрыть душевную боль. Иногда он даже задумывался о том, чтобы навредить себе, для того чтобы чувствовать физическую боль, а не ту, что сейчас. Но к счастью, до этого не доходило.
Его разум всё время было либо переполнен мыслями, либо настолько пустой, что это даже трудно представить.
Очередной день подходил к концу и Джордж знал, что его сейчас ждёт. Всё время один и тот же сон, где он появлялся в одном из мест, где проводил время с Дримом.
Но Дрима там не было. Лишь Фаунд, наедине с собой, пытается бежать и кричать, чтобы найти своего возлюбленного. И каждый раз эти попытки заканчиваются провалом.
Было уже поздно, но Джордж не хотел спать. Он увидел разбросанные листы бумаги, ручки, что остались на его рабочем столе с тех пор, как он последний раз этим пользовался. Ему стоило бы убраться тут.
Он заставил себя подняться и сесть за стол, чтобы написать письмо.
«Привет, Дрим, моя несбывшаяся мечта.
Мы давно не общались, да? Да… целую неделю. Может, это не так уж и много, но это худшая, самая длинная неделя, что со мной случалась. Как жаль, что вся моя последующая жизнь будет такой же.
Мне нелегко с тех пор как ты ушёл. Я скучаю по тебе, сильно, я всё ещё не могу вернуться к нормальной жизни. Интересно, ты видел меня всю эту неделю?
А ты помнишь нашу первую встречу? Я да. Вряд ли я когда-нибудь забуду её. Но сейчас не совсем об этом. Я помню, как ты в том сне сказал мне, что будет легче отпустить человека, если написать ему письмо. Это я и решил сейчас сделать. Когда-то мне помог этот совет. Ты, наверное, даже не представляешь насколько мне больно из-за того, что сейчас я пишу это письмо
именно тебе. Я надеюсь, что это мне поможет, но должен признать, знаю что это не так.
Я до последнего не хочу верить в то, что ты правда ушёл навсегда, Дрим.
Я не знаю, увидишь ли ты то, что я пишу сейчас тебе. Если нет, может так только лучше? Я не знаю. Может быть, ты просто принял решение оставить меня в прошлом и больше никогда не посмотришь на меня снова.
Это моё первое письмо тебе. Понимаешь, я бы хотел, чтобы оно было и последним, но я уверен, что до конца своей жизни успею написать таких ещё тысячи. Я действительно желаю, чтобы то, что ты сказал мне при последней нашей встрече оказалось неправдой, и мне не пришлось бы писать эти письма одно за другим.
Помнишь, я рассказывал тебе обо всём и делился своими переживаниями. Вот, я никак не могу привыкнуть к тому, что ты больше не хочешь быть со мной рядом и выслушать меня, поэтому я буду писать тебе время от времени, ладно? Надеюсь ты не против. А может ты никогда и не увидишь их.
Я идиот, не так ли? Да, это так…
Ты хотел, чтобы я улыбался каждый раз, когда вспоминаю о тебе. Прости,
Любовь, я подвёл тебя, ведь слёзы противоположны улыбке.
Хотя и я чувствую, как разбиваюсь на тысячи частичек, каждый раз когда вспоминаю тебя, твои яркие изумрудные глаза, что красивее всех тех, что я видел и не видел, твой нежный голос, что всегда успокаивал меня, твою милую улыбку, что заставит улыбнуться в ответ даже самого грустного человека на Земле, я хочу сказать спасибо тебе, Дрим.
Спасибо за то, что был рядом со мной и мог помочь мне в любой ситуации, за то что подарил мне самые приятные воспоминания. Спасибо просто за то, что ты существуешь.
Я чувствовал себя сильным, когда знал, что смогу получить поддержку от тебя. Рядом с тобой я всегда чувствовал себя так, словно могу держать целый мир в одной руке, пока ты держишь меня за другую. Но ты попрощался со мной. И вместе с тобой ушло и это чувство. Наверное, я просто беспомощный… пустая трата места в этом мире.
Кстати, Дрим, я закончил писать твой портрет. Думаю, ты бы гордился мной, если бы увидел его. Ты всегда гордился мной, как никто другой. Я бы хотел, чтобы ты всё ещё был рядом и видел меня, видел, как я стараюсь. Может, если бы ты был рядом, мои старания давали бы больше результатов. Но всё что у меня осталось о тебе, это лишь мысли и воспоминания.
Я знаю, что ты не хотел видеть меня таким, как я сейчас, ты хотел чтобы я оставался сильным не смотря ни на что. Но, честно говоря, делать что-то без твоей поддержки — это самое тяжёлое, что мне когда-либо приходилось делать.
Я не зол на тебя, честно, мне просто больно. Ведь после солнца рано или поздно должен пойти дождь, не так ли? Это целый ливень сейчас, или даже гроза…
Я не могу поверить в то, что правда больше никогда не увижу тебя. Я так соскучился, Дрим, если бы ты только знал.
Я не могу поверить в то, что я просто должен забыть тебя. Тебя,
Мой прекрасный сон, забыть, как обычный ночной кошмар.
Я надеюсь, что ты в порядке. Надеюсь, что твоя жизнь стала легче без меня.»
«Я люблю тебя» — написал он в самом конце, а после перечеркнул это.
Сколько он просидел за этим письмом? Два часа или… десять минут? Он потерял счёт времени. Он положил голову на стол, как только написал последние слова, полностью выпав из сил.
Он уснул прямо за столом, просидев так всю ночь, а бумага медленно впитывала солёную воду, что падала с глаз Фаунда, пока он писал это обращение к Дриму.
***
Он сидел на скамейке в том парке.
-Дрим, где ты, чёрт возьми?! — Крикнул парень, — Что я должен делать в этом городе один, без тебя? Ты ведь мне показал его. Ты показал мне этот мир, Дрим, я не хочу быть здесь один.
Он ходил по пустым улицам. Эти красивые дома, парки, магазины. И везде ни единой души. Он просто одиноко блуждает по пустому тихому городу, пытаясь найти Дрима, при этом зная, что его тут нет.
И так каждую ночь. Всё время один и тот же сон.
Он устал. Лучше бы ему ничего не снилось.
Лишь боль переполняла его в этом сне, как и во всех предыдущих, с тех пор как в них нет Дрима.
Он лёг посреди дороги. Здесь нет машин, это же сон, где он один. Нельзя сказать, что дорога это самое удобное место для отдыха, но его устраивало.
Он бил кулаками по твёрдой земле, желая насладиться болью, поломанными костяшками пальцев или кровью, текущей из рванных ран. Но руки оставались невредимыми. Он не чувствовал ничего и был обречён страдать от моральной боли, что не удавалось приглушить ничем. И так пока он не проснётся. Хотя кого тут обманывать, когда сон закончится ему не станет легче.
-Дрим, пожалуйста, — продолжал безнадёжно, сквозь слёзы, кричать парень, — ты ведь мне нужен.
А Дрима всё не было.
***
Он проснулся, а когда открыл глаза, то не сразу понял, почему сидит за столом.
Он посмотрел на письмо. «Привет, Дрим, моя несбывшаяся мечта.»
-Ах да, я же писал это ночью, думаю мне стоит сжечь это, — шёпотом сам себе сказал Фаунд.
Он поднялся. У него болела спина, а глаза всё ещё были запухшие, что не удивительно. Так что он решил лечь в кровать, где, вероятно, проведёт весь оставшийся день, вместо неудобного стула. Он захватил с собой этот лист бумаги, на котором писал письмо.
Лёжа в кровати он перечитывал все те слова, что выпустил наружу вчера ночью, своё искреннее обращение к Дриму. Заплакать хотелось опять, но он сдерживался.
«Сколько же тут разводов, даже тяжело разобрать текст в некоторых местах, тем более что у меня плохой почерк. И писать душевные письма это не моё… надеюсь Дрим этого всё-таки не увидел.» — подумал он.
Он сжал этот лист в руке. Ненависть смешанная с любовью заставляли сделать это с максимальной силой, которую он когда-либо испытывал.
Телефон начал вибрировать. Он не обратил на это внимания. Он просто лежал, закрыв глаза, всё ещё не отпуская скомканную бумажку, что теперь можно назвать мусором.
Кажется, телефон затих и он с облегчением выдохнул. Но через несколько секунд парень услышал звонок опять.
«Ладно, кто бы это ни был, от меня уже не отстанут» — подумал парень и не открывая глаз взял телефон с полки. Его не особо волновало кто это звонит, так что он поднял трубку, даже не посмотрев на телефон.
-Алло, — лениво ответил парень.
-Привет, Джордж. Звучишь сонным, ты что только проснулся? — С удивлением спросил парень на другом конце провода.
-Вилбур? Да, пару минут назад. Чего тебе? — Ответил Фаунд, и понял, что звучал возмущённо, хотя не имел этого ввиду, и совсем не хотел показаться грубым.
-Ты на меня за что-то злишься? Всё в порядке? — Удивлённо спросил Вилбур.
-Да, всё просто отлично, — сказал Фаунд с заметным сарказмом и засмеялся.
-Я не пойму что сделал не так, Джордж, почему ты так общаешься?
-Да забей, ты ничего не сделал, у меня просто настроение плохое. Ты чего-то хотел? — Джордж не понимал почему начал отстранятся даже от лучшего друга. Казалось бы, ему сейчас нужно общение, но он желал общаться только с единственным человеком. Которого, увы, наверное больше никогда не услышит. Вот он и не мог принять других людей теперь.
-Я хочу поговорить, — ответил Вилбур и ждал, пока Джордж скажет что-то, но так и не получив и слова в ответ, он просто продолжил, — Сейчас 2 часа дня, а ты только проснулся, это на тебя совсем не похоже. Чем ты занимался ночью?
-…Не помню.
-Не помнишь? Я не особо в это верю. Ладно уж. Джордж, ты какой-то отстранённый в последнее время: не отвечаешь на сообщения, игнорируешь всех, кто пытается с тобой заговорить, да и график твой сильно сбит, — Вил понимал, что с его другом что-то не так и искренне хотел помочь ему. Но Фаунд никак не шёл ему на встречу.
-Ну, бывает… что я могу сказать.
-Ты же знаешь, что можешь рассказать мне, если что-то не так?
Фаунд молчал, не зная что ответить, а Вил терпеливо ждал пока тот скажет хоть слово.
-Наверное.
-Что случилось, Джордж? Я же вижу, что ты сам не свой на этой неделе.
-Ты всё равно не поймёшь этого, Вил. Забей, я могу позаботиться о себе, - ответил Джордж и положил трубку, отказавшись от единственного предложения помощи за последнее время.
Он провёл весь последующий день просто лёжа в кровати, как и предыдущие.
Он терял себя.
