Зелёный ковёр
27 июля 2021 г. в 01:26
Турция — это один сплошной базар.
Подобное ощущение складывается, когда впервые приезжаешь в эту страну. И оно же остаётся, даже если ты прожил в этой стране пятнадцать лет. Тут каждый норовит тебе что-то продать. И делает это умеючи, с азартом, и таким неприкрытым наслаждением, что зависть берёт.
Я много читала и слышала о восточных базарах ещё до того, как впервые попала в восточную страну. И о том, что восточные люди очень любят торговаться. Я же торговаться не люблю. И не умею. Как и любой пост-советский человек, привыкший к фиксированным ценам в магазине, я просто выкладываю за покупку сумму, эквивалентную изначально заявленной стоимости.
Но однажды я купила ковёр. Нет, не так. Однажды ковёр купился сам.
И случилось это вот как.
В какой-то период времени мне понравился ковёр. Не какой-то конкретный, а просто стиль — пэчворк, тогда они только в моду входили. Ковры такие могли быть однотонными или разноцветными, и бередили мне душу и визуальные рецепторы довольно долгое время. Прицениваться к ним я даже подступиться боялась. Но ковёр такой очень себе хотела. Облизывалась на витрины, вздыхала и проходила мимо. В итоге всё же залезла в сеть, написала запрос в поисковик и, вуаля, через минуту я уже знала, что нужного мне размера такой коврик будет стоить в районе (на тот момент) тысячи турецких лир. Много? Мало? Фиг знает. Я узнала и успокоилась. Денег таких на не нужный, в общем-то, ковёр, всё равно не было.
И вот как-то приехали к нам в гости мама и брат с семьёй, и, прогуливаясь по Стамбулу, на нашем пути попался магазин ковров, в витрине которого, о чудо, висел он — зелёный ковёр, сшитый в технике пэчворк. Видимо, присутствие рядом родных и общее праздничное какое-то настроение придали мне смелости зайти внутрь и поинтересоваться этим красавцем.
Захожу в магазин, навстречу откуда-то из недр, естественно, сразу выстреливает продавец.
— Скажите, пожалуйста, — начинаю я вежливо, — вот этот коврик сколько стоит?
— Шестьсот лир, — отвечает продавец, елейно улыбаясь.
«О!» — думаю я, совершенно счастливая от того, что магазинный ковёр гораздо дешевле интернетного.
— А дайте-ка, — говорю, — вашу визиточку. Я бы вернулась к вам в другой раз. — При этом я совершенно искренне показываю свою незаинтересованность, потому что действительно не собираюсь покупать ковёр прямо сейчас.
— Э-э-э, — тянет продавец, лукаво смотря мне в глаза, — зачем в другой раз? Бери сейчас! За четыреста пятьдесят.
«Оп-па! — думаю. — Нехило так». Прикидываю, что это уже более, чем в два раза меньше изначально заложенного бюджета, и начинаю колебаться.
— Погодите, — отвечаю. — Мне нужно мужу позвонить посоветоваться.
Ну, право! Ковёр — это серьёзно! Это ж целый семейный совет надо созвать, ну!
— Сестра, — проникновенно шепчет этот шайтан, — послушай! Не надо мужу звонить, забирай за триста.
«Охохо!» — офигеваю я, чувствуя, как сердце ухает вниз. Где-то в моих мечтах этот ковёр уже лежит в моей гостиной, щекоча жёстким ворсом голые пятки. С другой стороны — как так? Вот просто взять и купить ковёр?
Прогулку по городу приходится свернуть и вернуться домой. Вся в трепетном предвкушении звоню в дверь и пытаюсь представить реакцию мужа — я уже отправила ему сообщение о том, что еду домой с сюрпризом. Сюрпризы муж не очень-то любит. Потому что в последний раз им оказался не согласованный с ним живой кролик, но это другая история. Так вот. Открывает муж дверь (я вот, знаете, уже представляла, что он как в том мультике про птичий рынок, когда «Мама в щелку посмотрела, посмотрела, посмотрела и решила не пускать»), открывает он и, разумеется, следует немая сцена.
— Анна, — отмирает муж, переводя взгляд со свёрнутого рулоном ковра на моё лицо. — Это что?
— Ковёр, — пищу я, переминаясь с ноги на ногу. А за мной — толпа из родственников. Поддержка, чё. Придают мне уверенности, ага. — Понимаешь, — начинаю я, толкнув рулон в руки мужа и переступая порог дома, — оно само так получилось, но цена, ты только послушай…
Муж закатывает глаза, ворчит что-то из серии «Аллах-Аллах» и, в общем-то, довольный, тащит рулон в гостиную. Раскручивает на полу и улыбается — сшит ковёр из квадратиков зелёного цвета, его любимого.