Пролог
14 августа 2013 г., 16:57
Глупо.
Ты повторяешь себе это, сидя за столом и черкая одни и те же слова на листе новехонького пергамента. Будто начинаешь новую жизнь с этого кусочка бумаги. Кажется, что все твое прошлое может уместиться в нескольких буквах.
Ты так много хочешь рассказать, объяснить, может, попытаться извиниться или хотя бы просто до него достучаться.
Но...
Ты не делаешь этого. Потому что решение, что ты принял, противоречит словам, рвущимся наружу откуда-то из груди. И ты захлебываешься ими, раскинув руки в стороны и глядя на ночное небо над головой.
Все будет хорошо. Но не сейчас. Ведь поступать так — слишком глупо.
Ты это знаешь. Но упрямо пишешь на листке бумаги «Все будет хорошо».
Ты веришь в это. Веришь, что через пару лет ты найдешь его. Найдешь... и, когда захочешь сказать те самые слова, что нужно было прокричать еще тогда, несколько лет назад, твое сердце бешено заколотится, в горле пересохнет, и ты не сможешь ничего произнести.
И тебе останется только стоять и смотреть, как, развернувшись, от тебя уходит твоя жизнь.
Твое личное счастье.
