Одиссей с Урала

Как меня Тихонов доконал, сил никаких нет. Когда-нибудь я соберусь с духом и попрошу его уволиться по собственному. Чукча, блин, не читатель, чукча — писатель: техзадание от аналитика он и не открывал, нагородил из говна и палок хардкода, как ему в голову взбрело. Я не буду мёржить это дерьмо, оно на первых же системных тестах свалится. Хоть самому садись и переделывай за ним нафиг всё. Неохота про каждую ошибку распинаться, толку ноль. Пишу под его реквестом: «@atikhonov Сделай в соответствии с ТЗ» и креплю ссылку на внутреннюю вики. Будет завтра переписывать. Ещё пять писем с флажками в списке дел… Да в жопу всё, я пошёл домой. Завтра утром разберу. Закрываю за собой кабинет, пикнув пропуском, смотрю на наручные часы — полдевятого вечера. Ужинать давно пора, а я ещё не обедал. Надо завязывать с работой по двенадцать часов в день… Такое чувство, будто дождь не кончится никогда. Третий день поливает, и небо сплошь серыми тучами затянуто. Прячусь под зонт и спешу на остановку, перепрыгивая лужи. Уже скучаю по моей тёплой и сухой машине… И почему в дождь люди резко теряют навыки вождения? «Не рассчитал тормозной путь на мокрой дороге», видите ли, этот баран, который мне позавчера в задницу въехал. Задел не сильно, ремонт нужен небольшой — даже со страховкой лень заморачиваться, они весь мозг вынут и сделают в итоге только через месяц и хрен пойми как. Проще за свой счёт. Денег жаль, конечно, но времени ещё жальче. Подходит мой трамвай — старенькая ободранная жёлто-красная «Татра». Такие двадцать пять лет назад уже ездили по городу и уже выглядели потрёпанными. Во впечатление было в детстве — меня, маленького колхозного мальчика, цирк так не удивил, как настоящие грохочущие трамваи. Вагон дребезжит на рельсах, грязный пол хлюпает, с потолка капает — прямо на покоцанные сиденья и — ай! — мне на голову. Время позднее, народу немного. Сажусь поближе к запотевшему окну, расплачиваюсь с уставшей кондукторшей. Жаль тётку, работа у неё — говно: я всего пару минут в общественном транспорте еду, а уже чувствую, как меня атмосфера в депрессию вгоняет. Другие люди вокруг — все в серой, чёрной одежде, с печальными затраханными лицами. Да что уж, я сам такой. Россия для грустных. Только парень в красной куртке притягивает внимание — стоит, не садится, хотя мест полно. Парень встаёт в голове вагона, опираясь спиной на поручень, смотрит что-то в телефоне. Куртка расстёгнута — и как не холодно пижону… Что-что там на майке написано? Подозрительно знакомые буквы — жёлтые, округлые… «Sean Cody»?! Серьёзно? Нет, правда, мне не мерещится — «Sean Cody»? С ума сойти, ну и парни пошли, ничего не боятся — вон, этот в майке с логотипом известнейшей гей-порностудии по улицам расхаживает. Блин, ему приложений для знакомств мало, что ли? Но тонко, креативно. Смело. Надо присмотреться. Милашка. Среднего роста, крепенький, на плече сумка спортивная. Ноги мощные и чуть-чуть колесом. Аппетитно смотрятся в узеньких трениках, так и тянет облапать… Стрижка короткая модная, телефон вроде бы похож на яблочко. Лицо отсюда плохо видно, но заметно, что парень молоденький. Чёрт. Нравится. Отошьёт ведь, зачем ему я, пердун старый… Наверняка отбоя нет от таких же молодых и красивых, да и в реале я знакомился в последний раз в начале нулевых, когда интернета не было в каждом чайнике… А вдруг ему нравятся постарше? В конце концов, что я теряю, кроме самооценки? Не подойду — долго потом локти кусать буду… Да фига ли гадать, пускай он меня пошлёт, и дело с концом. Ну что, деда Витя, тряхнем стариной? Подхожу к парню и, тронув его за локоть, говорю: — Привет. Отличный вкус в кинематографе. Парень поднимает глаза от телефона. Господи, прости, ему восемнадцать лет-то есть?.. Он точно не старше двадцати, смотрится уж больно свежо. Симпатичный пацанёнок, приятная внешность. — Извините? — тупо переспрашивает он. — Фильмы, говорю, хорошие смотришь, — киваю на его майку. Догадался, судя по его широкой хитрой улыбке и вмиг ставшему цепким взгляду. Прямо чувствую, как он приценивается, прикидывает, стою ли я его внимания. Зубы у него хорошие, белые. Кривоваты самую малость, но это ладно. — А вы тоже поклонник? — спрашивает он, не прекращая меня разглядывать с головы до ног. — Сюжеты актуальные, жизненные. Можем хоть сейчас поехать и посмотреть что-нибудь у меня дома. Фу, какой я приставучий пошлый хмырь. Так и уходит молодость… Парень прищуривается: — Я к незнакомцам фильмы смотреть не езжу. — Меня Виктор зовут. А тебя? — Ярослав. — Больше не незнакомцы. — Как-то я немного стесняюсь сразу ехать домой к мужчине из трамвая. Вот и «мужчиной» обозвали. Пора начинать похоронные откладывать… — Я не из трамвая мужчина, если что. У меня «Рейнж Ровер», но он сейчас в ремонте. Звучит, как глупое враньё. Ярослав молчит, недоверчиво глядя на меня. — Правда! — говорю я и достаю телефон. — Хочешь, в личном кабинете налоговой покажу? — Да не надо, я верю, — смеётся Ярослав. — Хоть номерок или ник в телеграме дай. Пообщаемся, погулять сходим. Снова цепкий изучающий взгляд. Будто рентгеном просвечивают. — Ну записывай, не трамвайный мужчина. Сердце в груди выдаёт трель. Спрашиваю: — Ты Ярик или Слава? — Ярик. Со «Славы» кринж ловлю. Стесняюсь переспросить, что такое «кринж», но, видимо, это что-то плохое. Записываю номер под именем «Ярик», стучусь к нему в телеграм — просто нейтральное «Хэй». Он в ответ кидает стикер — примитивно нарисованного человечка с подписью «хоп хей лалалей». Номер телефона есть, цель достигнута, и я не придумал, что говорить дальше. На глаза снова попадается его майка. — Ты бы куртку застегнул. Небезопасно. Ярик улыбается: — Кто знает, тот поймёт, а кому знать не надо — и внимания не обратит. Думает, что он хитрюшка, но жизнь чуточку сложнее. — Есть ребята, которые боятся своих желаний. И от этого они особенно неудовлетворённые и злые. Понимаешь, о чём я? — Ой, да хуйня, кто меня разглядывать будет, — отмахивается Ярик. — Я разглядывал. Ты разве не для этого такую майку надел? — Никогда не знаешь, где встретишь свою судьбу, — загадочно ухмыляется Ярик. — Ладно, пока, я и так остановку свою проехал. Он торопливо машет мне рукой и выпрыгивает на улицу. Смотрю в окошко, как он перебегает дорогу на мигающий зелёный, сворачивает направо — против хода трамвая — и скрывается из вида. Без зонтика, просто накинув капюшон. Эх, вымокнет, дурачок… Мне ещё три остановки, потом пересаживаться на маршрутку. Общак кругами по городу собирает все пробки… Если на машине, то полчаса по Объездной — и я дома. Скорее бы снова за руль. Бывают же в жизни приключения. Не въедь мне позавчера тот баран в задницу — и не встретил бы я этого мальчика. Милый такой, теперь бы его не профакапить… Тьфу, это слово надо оставить в офисе. Расклад не в мою пользу, смотрится это так себе: докопался до парня в трамвае тридцатипятилетний дед, позвал к себе домой порно смотреть и пытался показать своё имущество на сайте налоговой. Пикапер года. Я в блоке уже, наверное… Пишу Ярику: «Извини, я глупо себя повёл, переволновался». Отправить. Надо же, я не в блоке! Выходить пора и тащиться на автобусную остановку… В маршрутке толчея, не повернуться, не продохнуть. Шум, суета, «за праэзд пэрэдаём!», локтями в бок прилетает. Две бабули рядышком выясняют, кто из них старше, и у кого больше прав на сидячее место. Не такой уж я и дед всё-таки… Рядом с гигантским жилым комплексом вытекает две трети народа, становится посвободнее, и мне удаётся сесть и проверить сообщения. От Ярика пришёл ответ: «Да лан это было забавно))». И висит статус: онлайн. Задаю главный вопрос, который меня мучает с того самого момента, как я увидел лицо Ярика: «Сколько тебе лет?» «Через месяц 20 а тебе». Облегчение-то какое, совершеннолетний. В приложениях для знакомств мне тридцать один, но Ярику отвечаю правду: «35». «Хорошо сохранился) Не дал бы больше 30». «Спасибо. Расскажи о себе что-нибудь. Учишься, работаешь?» «Учусь в горном институте третий курс», «А ты». У молодых мода такая, что ли, — писать без знаков препинания… «Я в ИТ работаю, отчётность разрабатываю в одной очень большой компании. Начальник группы». «Хуя ты ферзь». О боже, эта фраза всё ещё в ходу. Что бы такого спросить, чтоб разговор поддержать?.. От Ярика приходит какая-то фотка и сообщение: «Смари какой мне скейт пиздатый подогнали», «Кончится дождик катать пойду». Хорошая тема. Расспрошу про скейты, сам потом про сплавы и каякинг расскажу. Давно ни с кем так не болтал — о себе, об увлечениях. Или с коллегами обсуждаю работу, или мамины истории про папу и огород слушаю, или ещё Санёк есть — к нему как приедешь, у него рот не закрывается: пока не перескажет всё, что у него на работе в ресторане произошло, меня домой не отпустит. В итоге из всей встречи пятнадцать минут секса и три часа его скучной болтовни, которую я даже не слушаю. Безграмотные сообщения про скейт Ярика и то интереснее… Чувство умиления какого-то — будто я смотрю на играющего щенка или котёнка. Сердце колотится. Ваня меня старше лет на пятнадцать был, если не больше, — тоже так снисходительно обо мне думал? История похожа: случайное знакомство, я — шкет-студентик, он — взрослый степенный мужик… Я тогда, как любой будущий прожжённый циник, был наивным нежным романтиком: ждал, что мы с Ваней сядем в каяк и уплывём за горизонт, в дальние дали, вперёд, к мечте. Как оказалось, только моей. Познакомились мы в две тысячи лохматом году в интернете. Я учился на втором курсе политеха, жил в общаге с такими же, как это сейчас называется, гиками, и просаживал всю стипуху на интернет-кафе. Сайты мечтал научиться делать, копался в эйчтиэмэль, даже модный в то время пиэйчпи пробовал раскурить. Я тогда увлекался научной фантастикой и тусовался на интернет-площадках под никнеймом «Сталкер» — в основном, на форуме туристов Урала. Долго боялся, но однажды решился набрать в поисковике «гей форум» — и мне открылся портал в другой мир. Молния не поразила, земля под ногами не треснула, но случилось откровение: другие геи — не только туповатые педовки с плешки, и существуют классные, образованные парни, с которыми приятно даже просто поболтать. И таких немало. Как на любом другом форуме, там был раздел для отвлечённого общения: про жизнь, про работу, про хобби, про всё на свете. Однажды я листал тему «Из какого вы города?», увидел заветное «Екатеринбург», посмотрел на пользователя и чуть сознание не потерял: это написал парень с никнеймом «Дар Ветер». Я его помнил: мы перекидывались парой сообщений в темках про книги и про профессии. Он говорил мне, что пиэйчпи — тухлятина, и будущее — за джавой, а почитать советовал Лема и Желязны. Я мололся пару дней — написать этому Дару Ветру в личку, не написать… Написал. Он ответил, слово за слово, и из лички форума мы перешли в е-мейл. Говорили про книги, обсуждали новые выпуски «Хакера» и «Компьютерры», просто рассказывали что-то о себе. Из его писем было понятно, что он какой-то начальник, и я догадывался, что мне он не ровесник, но это совсем не смущало. Я чуть от счастья не запрыгал, когда в очередном письме прочёл: «Давай встретимся на следующей неделе? Как насчёт вечера среды?» От встречи ждал чего угодно. Думал, что если совсем внешне не понравлюсь, ну или он слишком старым или страшным окажется — мы хотя бы подружимся. Я стоял у памятника Попову, нервно курил, переминаясь с ноги на ногу, и разглядывал буквально каждого мужчину, проходившего мимо. Но Дара Ветра всё-таки просмотрел. — Привет. Ты — Сталкер? Я повернулся на голос, увидел мужчину, и он мне показался настолько красивым, что у меня аж чувство связи с реальностью поплыло. Высокий, даже чуть выше меня — метр девяносто, наверное. Худой, одетый в пальто по фигуре и деловой костюм. Очень загорелый, — в апреле-то! — темноволосый и с аккуратной бородкой-эспаньолкой. Лёгкая проседь на висках, заметные морщины вокруг глаз и глубокая складка между бровей выдавали возраст — лет под сорок. Это всё я потом рассмотрел, а в тот момент просто пытался вспомнить, как звуки складывать в слова. — А вы — Дар Ветер? — только и смог произнести я. — Можно на «ты». Меня на самом деле Ваня зовут. Он протянул мне ладонь для рукопожатия и широко улыбнулся, показав неровные зубы: клыки у него сильно торчали наружу, как у вампира, а на втором резце справа был заметный скол. Даже это мне показалось очаровательным — а я всегда обращаю внимание на зубы. — Витя, — промямлил я и пожал протянутую руку. Ответное рукопожатие было крепким, даже жёстким, и у меня, озабоченного девятнадцатилетки, член в штанах зашевелился. — Зайдём куда-нибудь, кофе выпьем? — предложил Ваня, не прекращая улыбаться. — Может, просто погуляем? — пролепетал я, а сам мысленно прикидывал, сколько у меня осталось денег до стипендии. — Я угощу, — настоял он. — Погода не для прогулок. Было неуютно поначалу. Он шёл со мной рядом — такой важный, серьёзный, привлекательный дяденька. И я — мальчик-студент в изношенной кожаной куртке с папиного плеча и потрёпанных мешковатых джинсах. В кофейне я сам хотел заплатить, даже деньги достал, а Ваня, не обращая на это внимания, просто расплатился за нас обоих по-деловому — карточкой. Я почему-то думал, что он это из жалости или из снисхождения. Не дотумкивал тогда башкой своей пустой, зато сейчас всё понял. Того же Ярика я знаю от силы минут двадцать, но в той же ситуации заплатил бы, вообще не задумываясь, потому что… Нравится потому что, хорошенький, хочется что-нибудь приятное для него сделать, а кофе купить — ерунда, копейки. Позвать надо Ярика куда-нибудь. Машину как раз через пару дней доделать обещали… Пофиг на его последнее сообщение, я набираю: «Увидимся на следующей неделе?» От Ярика приходит: «Давай)», «У меня в четверг вечером планы а так в любой день можно». Ого, у меня будет свидание! Проще я стал с возрастом. Парень, симпатичный, молодой — и уже хватает, чтоб сердце в груди чаще забилось. Книжки обсуждать больше не надо, общие интересы не нужны, какой у него характер — да вообще плевать. Знаю лишь, что он то ли смелый, то ли просто безрассудный. Это ж надо — засветить на всю улицу свой любимый жанр порно… — Мущщына, конэчная, Мичурынскый. — Кондуктор толкает меня в плечо. Даже не заметил, как доехал до дома. Стемнело, стрелки на наручных часах подползают к одиннадцати. Что ж, я знаю, какие фильмы буду смотреть сегодня на ночь.