Французский роман. Или фото на память

Но что такое красота? Просто определенный тип лица, который по случайному совпадению нравится большинству, вот и все. Куда как интереснее искать красоту там, где ее никто не видит, — в необычном, непохожем, даже неприглядном. Насколько привлекательнее может быть несовершенство, чем скучная правильность черт! Лицо, от которого трудно оторвать глаз, — это же гармоничное сочетание недостатков! Паскаль Брюкнер. «Похитители красоты»

— Что будет дальше? — шёпот Винченцо, как её называли близкие друзья, разрезал тишину рассвета. Мы лежали на кровати, пьяные и влюблённые, наблюдая за персиково-розовым небом. Я облокотилась о подушку, чуть выше девушки. Она лежала на моём плече, уткнувшись в шею и закинув ногу и руку на меня. Её ладонь в моей. Ритм сердца одинаковый. Дыхание в унисон. — Я не знаю, солнце. Но, я знаю точно — это не конец. Тем более сейчас, когда у нас есть несколько дней впереди. — я поцеловала её в макушку. Она вздрогнула. — Всё хорошо? — Моя мама так делала каждый раз, когда мы ложились спать. — Если начнёшь тонуть, я стану твоим спасательным кругом. Если заблудишься — я буду твоей Путеводной звездой. Если хочешь плакать — плачь, не держи всё в себе. Я не уйду. Если начнётся паническая атака — я вырву тебя из её лап. Я буду рядом всегда, даже когда мне придётся вернуться домой. Но, когда ты вновь захочешь убежать — я убегу вместе с тобой. — я гладила её по голове и постоянно целовала. — А теперь — засыпай. Приятных снов, мой луч света в этом тёмном царстве. Она прижала мою руку к своей щеке, прошептав «спасибо» дрожащим голосом. — И тебе приятных снов. Она неидеальна. Пацанские замашки, хрипотца в голосе, вечно растрёпанные волосы, синяки под глазами, неровные зубы, ненависть к косметике. А характер… Иногда мне казалось, что она не подарок судьбы, а наказание Господа. Её визг посреди ночи мог разбудить весь дом. Все конфликтные ситуации решала очень быстро — средний палец и прямой посыл нахуй. Моё спокойствие разносила ураганом. А сколько нервов было оставлено в супермаркете, когда она на тележке влетела в витрину с алкоголем… Я психовала, пыталась успокоить продавцов, а она лишь громко смеялась, сидя в разлитом вине. Её действия резкие и не подвергаются логическому объяснению. То разобьёт варёное яйцо о мой лоб, а потом целует каждый сантиметр моего лица, пока я её не оттолкну. То поругается с каким-то мужиком, который сказал, что девушки должны носить бюстгальтер, отстаивая своё мнение чуть ли не с кулаками. То соберёт все лужи после дождя, а мне придётся тащить её в ванну и сидеть рядом с ней пока она греется, потому что одной ей скучно. То расшибёт колени в кровь, пытаясь скатиться с пригорка на скейте. А выбесить её горячую итальянскую натуру проще простого. В общем, это не девушка, это беда. Но, кажется, я невероятно в неё влюблена. В такую чокнутую и бешеную. Иногда мне кажется, что её энергии хватило бы, чтобы осветить всю планету. Но ведь секрет совершенства — несовершенство. Именно оно притягивает. Оно прекрасно, не стоит его бояться. Для меня она красива. Её смех заставляет смеяться тогда, когда хочется плакать. Её объятия, как свитер зимой, тёплые и уютные. Её душа — камин. Согревает или сжигает. В глазах океан чувств. Растрёпанные волосы напоминают о свободе и любимом Маленьком Принце. Улыбка заставляет бабочек в животе кружиться в вальсе. Голос с хрипотцой успокаивает. Её тело хочется обнять и никогда не отпускать. Губы сладкие и мягкие от бальзама. Её мимолётные прикосновения бьют током, вынуждая сердце биться чаще. А её руки всегда крепко сжимают мои. Она кажется невероятно сильной, пока не заплачет у меня на плече. Она свободна, но панические атаки сдерживают. Она особенная. Она мой дом, моё солнце, моя душа. И я люблю тебя, дорогой читатель, со всеми твоими идеальными несовершенствиями. Ты драгоценный. Единственный. Неповторимый. Пожалуйста, не теряй себя. Не теряй свою уникальность.