Дневник

Ужас! Кошмар! Мчусь как сумасшедшая к лифту, поскольку водитель Сережа уже двадцать раз позвонил. Но я как обычно в последний момент чего-то не успела. Уф, наконец-то подъезжаем к аэропорту, кажется, даже не очень опаздываю. Серега тащит мой чемоданчик, я роюсь в сумочке в поисках паспорта, посередине терминала вдруг вспоминаю что мне нужно бежать в ВИП-зал, круто разворачиваюсь, причем Сергей по инерции долетает почти до противоположной стены. Кое-как домчав до ВИП-зала, притормаживаю, стараясь сделать умное и спокойное лицо и не показать, в каком заполошном состоянии я сейчас пребываю. Медленно и с достоинством открываю дверь, наша компания вся в сборе (кажется, ждут только мою персону). Марк несколько встревоженно взглядывает на меня и отворачивается, зато Лёва (спасибо ему!), приветливо улыбаясь, забирает у Сергея мой чемодан, я прощаюсь со своим оруженосцем и выпроваживаю его восвояси. Марк отходит к окну и, скрестив на груди руки, наблюдает за взлетной полосой, мы с Левой тихонько переговариваемся, а Ритуля заводит полезные (как ей, видимо, кажется) знакомства с нашими спутниками. Хотя, честно говоря, полезное знакомство здесь может быть только одно — это Лев Ковалев, но он как-то не жалует нашу Принцессу. (Странные эти мужчины, как-то у них с Принцессами не очень идет дело, сплошные Золушки на повестке дня.) Хотя… Марк все еще не замечает меня. Лева отходит к барной стойке за водой, а я мелкими трусливыми шажками приближаюсь к Мужчине Моей Мечты. Коленки у меня дрожат, но нос я тоже задрала повыше в надежде, что это скроет мои истинные чувства, или страх, правильнее сказать. Марк поворачивается на мой неуверенный возглас и свысока смотрит на меня, дескать, что вам угодно, девушка, разве вы не видите, мы не расположены к беседе. Все же пересиливая и себя и его такое явное высокомерие, пытаюсь завязать разговор: — Мы давно не виделись. Марк вздергивает брови: — Неужели? Кажется, это было в пятницу. Я, откашлявшись, пытаюсь начать заново: — Как твои родители? Марк пожимает плечами: — Спасибо, все хорошо. Вчера они улетели к морю. Поскольку темы для разговоров у меня как-то быстро закончились, я молча кручу в руках ремешок от сумочки. Марк смотрит на меня и что-то мелькает в его глазах, но сказать он ничего не успевает, поскольку неуемная Рита тут как тут. — Марк, ты знаешь, оказывается… Ой, простите, я вам не помешала? — Ни в коем случае, — цежу я сквозь стиснутые зубы и, развернувшись, гордо шествую к Лёве. Черт! Поездка еще в самом начале, а у меня единственное желание — никуда не ехать и послать все к черту. Ах, где же мой шеф? Только он один способен привести меня в чувство и зарядить уверенностью и решимостью. Спустя четверть часа понимаю, что Лёва из той же породы, поскольку за разговором с ним я как-то успокаиваюсь, и напряжение из-за Марка улетучивается. Спустя 1 час. Ну, все, назад дороги нет, мы на борту. Лева садится у окна, я возле прохода и, повернув голову вправо, удовлетворенно усмехаюсь про себя: Марк усаживается на расстоянии вытянутой руки от меня и, главное, — на лице его мелькает что-то вроде улыбки. А небесное создание, почему-то, оказывается впереди, через ряд от нас. Не успеваем взлететь, как начинаются прелести полета в бизнес-классе: милая стюардесса катит к нам замечательную тележку с напитками, призванную успокоить боящихся летать пассажиров. Кроме того, начинается беспрерывное кормление. Утро было страшно волнующим, поэтому после трех бокалов вина и небольшого перекуса меня неудержимо клонит в сон, я не в силах этому противиться и, опустив спинку и сбросив туфли, удобно устраиваюсь в кресле, благо его габариты вполне это позволяют. Повернув голову, исподтишка взглядываю на Марка и едва не соскальзываю с кресла: Мужчина Моей Мечты занят изучением монгольского контракта и для этой цели водрузил на нос очаровательные очки в золотой оправе, короче говоря, стал еще привлекательнее (мужчины в очках — вообще моя слабость, ах-х!). М-да, чувствую, что если принять еще один бокал винца, мне будет не только море, но и небо по…, ну по…, по это самое… 16.30 по местному времени. Мы, кажется, подлетаем. Лёва (спасибо ему!) пробудил меня от роскошной спячки. Украдкой смотрю на себя в зеркальце и в ужасе несусь в туалетную комнату: эй, лохматое чудовище, куда исчезла красавица?! Перед зеркалом репетирую разные выражения лица, чтобы Марк, наконец, опять потерял из-за меня голову, но как-то это занятие меня не убеждает в успехе. Похмурясь в зеркало, в конце концов, плетусь на свое место. Марк над очками смотрит на меня (он что, всю дорогу работал?), глаза его улыбаются. Господи, ну почему мой вид вызывает у него улыбку вместо немого обожания. Я еще не забыла его обволакивающие взгляды, а это что такое?! В аэропорту стоит шум, гам, но нас быстренько усаживают в машину, и мы мчимся в гостиницу. Ритуля на этот раз не позволила никому лишить ее места возле Марка. И, нахально повисая на его рукаве, постоянно перегибается через него к окну и показывает всякие достопримечательности. (Только чего она там видит: кругом довольно скучный пейзаж?) Нас доставили в отель, как сами монголы его называют — «Улаан-Баатор». Пока мы заселялись, пока размещались, настал по местному времени вечер, и Лёва стуком в дверь возвестил о приближении кормежки. Я выскочила из номера и едва не столкнулась с Марком, который (ура!) оказался в номере напротив. Он кивает и уже более-менее приветливо улыбается мне, и я сразу же погружаюсь в море надежды, если бы… Ха, как вы догадались? Стремительный топот за нашими спинами сообщает о приближении Мисс Спринтер. Которая сразу же ввинчивается между нами, и, как тот царь из сказки про Конька Горбунка, я прыгаю из купели надежды в котел разочарования. Причем в последнем готова просто свариться. 01.00. Прсто замчательный ужин, только мне кажется, что ткое колчччество спитр… спиртного было, п-пожалуй, лишн…